ESCRITORES - ACE

2011-01-26T03:35:00.000-08:00

Chuvantiga

Seria uma crônica sobre a chuva? Mais uma, dentre tantas, não fosse o fato de que, ao entranhar a lembrança no pensamento, senti chover-me no peito a chuvantiga. A quedar-me assim, comecei:

Numa das ruas do Monte Castelo, seguia um barquinho de papel a correr-lhe pelas águas frias das coxias. Sem pressa, sem pressa, chuá, chuá, imaginava: todas as aventuras do mundo cabiam naquele barco a desmanchar-se lentamente enquanto vaguejante por sobre um céu baço que parecia, na meninice, ser tão grande.

Nas calçadas, buscando bicas, outros meninos e meninas saltavam felizes a tiritar, braços cruzados ao peito, inda livre, crentes na simplicidade de uma vida a viver ainda distante e muita.

À praça redonda, as peladas nas areias corriam entre pernas ligeiras. Os menores piscinavam no antigo chafariz coberto em mosaicos vermelhos que nem vi crescer, assim como aquelas crianças.

Em volta, pretos guarda-chuvas cumprimentavam-se com bons-dias domingosos; o peixeiro a cantar para as freguesas aos portões; encimando os muros baixos, verdes em limbos, as buganvílias, afirmando um vai-e-vem, dançavam; os cães a ladrar o estranhamento; as águas cortinavam, de cores, arco-íris na varanda; as empregadas corriam a desroupar o varal: “Chega, menina!”; o cheirinho de terra molhada entupia as narinas quando os respingos frios — vinham das venezianas do quarto — jaziam no travesseiro; o tactac repenicado no telhado acompanhava o grito do vizinho no alto do muro do quintal; o quintal avermelhecido em acerolas.

Era manhã e na sala inda escura o café esperava — passado no pano —, com leite, o pão francês quentinho e a manteiga de lata.

O pai, a mãe, os irmãos: nunca a mesa fora tão pequena.

Chovi com a chuva a tarde que ribombava.

“Mundo, mundo, vasto mundo”... Ah, se eu não me chamasse Raymundo, como vento gemeria, não em prosa, mas em poesia, todo o vivido retrato que, só no escuro deste quarto, a rasgar os céus azula-me o clarão, pela janela distraída do nublado coração.

Coluna quinzenal do Vida & Arte de O POVO: Raymundo Netto.

2010-10-22T04:17:00.000-07:00

Enigmas paralelos
Janaura Tavares

Diurno ou noturno,
Viandantes mistérios
Espreito no céu.
Há momentos que não sei
Estar vendo óvnis
Ou o fogo-de-santelmo.
Sonoros sutis,
Pairam no ar,
Sobre as cúpulas, sobre os picos,
Aterrissam no solo,
Nas águas, crípticos.
Às vezes, pacíficos,
Às vezes, sinistros.

2010-09-30T03:49:00.001-07:00

PRELÚDIOS POÉTICOS: ROMANTISMO E REGIONALISMO

Sânzio de Azevedo

Ministrando aulas no Curso de Letras da Universidade Federal do Ceará-UFC ou escrevendo em jornais e revistas de nossa terra, há mais de trinta anos tenho lutado contra uma lenda que teima em vir à tona, vez por outra. Essa lenda é a de que Juvenal Galeno só começou a fazer poesia de caráter popular depois de um conselho que recebera de Gonçalves Dias, que estivera no Ceará em 1859.

Alceu Amoroso Lima (Tristão de Athayde), em livro cuja primeira edição é de 1928, depois de afirmar que a atividade literária no Ceará começou exatamente “com a chegada de Gonçalves Dias, refere-se aos Prelúdios poéticos, publicados por Juvenal Galeno no Rio, em 1856. E completa: O estreante de 20 anos procurou naturalmente o grande cantor das selvas e dos índios. E este aconselhou ao poeta imberbe que se deixasse de versos acadêmicos e que procurasse no povo e na terra a matéria poética dos seus versos.[1]

É o caso de perguntar: se os poemas do primeiro livro do autor cearense nada tinham da musa do povo, em que Gonçalves Dias se teria fundamentado para dar esse conselho?

O pior é que um grande escritor cearense, nada menos que Antônio Sales, afirmou, num livro do final dos anos trinta, após falar do Romantismo: Foi esse um áureo período do pensamento brasileiro. Juvenal Galeno, obscuro e mal aclimado ainda, entrou como pôde no torvelinho, e aos vintes anos (1856) publicava os seus “Prelúdios Poéticos”. Suponho nada terem de comum esses versos com o gênero a que Juvenal se consagrou depois, tornando-se inimitável. Tenho mesmo motivos para afirmar que os “Prelúdios” se cingiam muito de perto a modelos que não eram, como para uma grande parte dos poetas de então, Lamartine ou Byron.[2]

Note-se que o autor de Aves de arribação demonstra claramente não ter à mão o livro de Galeno, usando expressões como “Suponho” ou “Tenho mesmo motivos”. Infelizmente, durante muitos anos os Prelúdios poéticos, devido à sua raridade, eram inacessíveis, e com base principalmente na autoridade de Antônio Sales cheguei a acreditar fossem ainda neoclássicos os primeiros versos do poeta, não obstante sua convivência, na então Capital do Império, com Machado de Assis, Quintino Bocaiúva, Joaquim Manuel de Macedo e outros vultos do Romantismo brasileiro.

Foi então que um amigo, o saudoso bibliófilo cearense José Bonifácio Câmara, forneceu-me cópia do livro, em cuja folha de rosto se lê: “PRELÚDIOS POÉTICOS / de / Juvenal Galleno da Costa Silva / Natural do Ceará / (vinheta com uma lira enramada) / Rio de Janeiro / Typ. Americana de José Soares de Pinho / Rua da Alfândega n. 210 / 1856.”

Folheando esse livro, deparei-me logo com a presença avassaladora do Romantismo, não somente na dicção do poeta cearense, mas também nas epígrafes de Victor Hugo, Alfred de Musset, Lamartine, Alexandre Herculano, Gonçalves Dias, Álvares de Azevedo, Gonçalves de Magalhães e outros.

Os metros usados são típicos da corrente, como o decassílabo, em “Numa noite de luar”:

Ah, vem querida virgem, vem meu anjo;
Tão medrosa não fujas, cara amante!
Contempla o vasto mar, contempla a lua,
Ouve a onda gemer pouco distante.

Como o verso de sete sílabas, ou redondilho maior, em “O Cravo desprezado”:

Em teu raminho verdoso
Eras belo a vegetar!
Tão garboso, pelos ares
Doce aroma a espalhar.

Não falta o eneassílabo, verso de nove sílabas, em seu andamento anapéstico. É o caso de “A Enjeitada”:

Eu a vi!... Triste pranto banhava
Sua face tão linda e corada!...
Era jovem e já desditosa,
Era, oh Deus! uma triste enjeitada!...

Nem o hendecassílabo iâmbico-anapéstico, o mesmo que abre o poema “I-Juca-Pirama” de Gonçalves Dias. No livro do poeta cearense, temo-lo em “Cismar”:

E a lua vagava nos Céus infinitos,
Tão bela qual virgem sozinha pensando!
E eu era mui triste no adro do Templo
Na laje marmórea, na vida cismando!

É genuinamente romântico o poeta que, em versos cheios de amargura, derrama-se na confissão desses decassílabos do poema “Sou triste”:

Sou triste como a linfa suspirosa
Entre a selva de noite serpeando;
Sou triste como a rosa murchecida,
Que a fera ventania vai levando...

O subjetivismo, a tristeza explícita, as comparações, o vocabulário, a adjetivação, tudo nesses versos remete para a escola de Musset e Lamartine.

É verdade que, às vezes, ressumam leves reminiscências neoclássicas (o que é compreensível num leitor de Gonçalves de Magalhães), como neste trecho, em tetrassílabos (de quatro sílabas), de “Adeus, Aratanha!”:

Triste suspiro
Solto do peito,
Que da saudade
Jaz tão desfeito!

Mas diga-se a verdade: de neoclássico há aí unicamente o metro. Esse suspiro saudoso é característico da escola romântica, dentro da qual nasceu literariamente o jovem poeta.
Entretanto, não foi apenas Romantismo que encontrei nos versos desse livro: lá estão, vivas, se bem que ainda não em sua melhor forma, as notas regionalistas precursoras da poesia de raiz popular que haveria de consagrar Juvenal Galeno.

E antes que alguém afirme que os poemas do livro são ainda bisonhos, bem longe da arte de “A Jangada” ou do “Cajueiro pequenino”, lembro que em literatura há dois tipos de importância, a estética e a histórica. Os Prelúdios poéticos têm valor histórico porque abrigam os primeiros textos de caráter romântico e regionalista do poeta, inspirados pela musa popular.

Distante de sua terra natal, espraiava-se o bardo, em junho de 1856, nos heptassílabos de “A Noite de S. João”:

Em minha terra a estas horas
Eu sorria alegremente,
Tirava sortes co’as moças,
E brincava tão contente!
Era ledo e folgazão
Em noite de S. João!
Pulava destro e sorrindo
Por cima duma fogueira,
Aplaudido sendo sempre
Por menina feiticeira!
Brincava com tantas belas,
Por S. João ― compadre ― delas!

Era sem dúvida o prenúncio daquele poeta observador que, embora romântico, anotava de maneira mais ou menos realista todas as facetas do viver do nosso povo. No mesmo poema, há este trecho que revela a crença das jovens casadoiras:

Um sorriso de menina,

Que tirou sorte bonita...
Um suspiro doutra moça,
Que na sorte lê: ― desdita!...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Uma vai atrás da porta
Co’a boquinha cheia d’água,
Ouve um nome... é do seu noivo,
Tem prazer ou sente mágoa!

Também o homem do mar, que haveria de merecer-lhe versos duradouros, está presente nas rimas do estreante, como em “A Canção do jangadeiro”, na qual diz, entre outras coisas:

Rema, rema, jangadeiro,
Vai tua esposa abraçar,
Ver os tão tristes filhinhos,
Que já choram de esperar!
Rema, rema, jangadeiro,
Pobrezinho aventureiro!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Tua esposa, cuidadosa,
Teus vestidos a enxugar,
Quanto é terna e desvelada,
Quanto é firme o seu amar!
Rema, rema, jangadeiro,

“A Canção do jangadeiro”, como vários outros poemas do livro, foi escrita no Ceará, em 1855. Desse mesmo ano é a “Cantiga do Violeiro”, que traz esta indicação entre parênteses: “poesia popular”, o que é significativo. É esse poema formado de versos de sete e de quatro sílabas:

Nas cordas desta viola
Quando toco e vou cantando,
Meu coração contristado
Em prazeres vai nadando.
A vida passo
Assim cantando,
Assim tocando
Numa função!
D’amor o laço
Já me prendeu!
Já se rendeu
Meu coração...

Não é fora de propósito imaginar que Gonçalves Dias, ao receber do então jovem poeta um exemplar de seu livro, viu que nele o que havia de mais original eram os poemas de cunho popular, daí, sim, o conselho para que o autor desenvolvesse essa faceta de sua inspiração.

Os Prelúdios poéticos representam, a meu ver, o marco inaugural, não da literatura cearense (pois sigo a opinião de Dolor Barreira, ao considerar como tal as produções dos Oiteiros, do tempo do governador Sampaio), mas do Romantismo no Ceará, o que não é pouco.

Ao enfrentar pela primeira vez o público ao qual se destinavam seus versos, o jovem poeta se apresentava timidamente, escrevendo com humildade palavras deste teor: “Quando lerdes este livro, lembrai-vos de seu título, da tenra idade de quem o escreveu, e sede indulgentes.”[3]

Diante de tudo que aqui foi exposto, não há razão para que se repita a afirmação infundada de que os Prelúdios poéticos nada tinham de romântico ou de regional.

Juvenal Galeno, já em seu livro de estreia, fazia palpitar, ainda que timidamente em seus versos de principiante, a alma do povo cearense, da qual ele seria, nove anos mais tarde, o legítimo intérprete, nas Lendas e canções populares.

Fonte: http://raymundo-netto.blogspot.com/

2010-09-24T05:43:00.000-07:00

O homem, o sal e o velho

Carlos Mourão

Trancou a porta, dando duas voltas na fechadura e tentando uma terceira que nunca viria, e saiu para a rua. Colocou as chaves no bolso, conferiu se havia pegue sua carteira, seu cartão e bateu a mão no bolso esquerdo da blusa branca para ver se o cigarro estava mesmo lá.

Sim, estava, porém no final. Nota mental imediata: comprar cigarros na banca de revistas. Não esquecer também das balinhas de menta, para se sentir limpo. Apressou o passo para chegar à banca antes do ônibus passar.

Na banca, havia um rapaz de calça jeans rasgada, blusa preta, piercings, com fones no ouvido, lendo uma revista sobre yoga e budismo. Em seu colo, uma revista aberta com fotos de tatuagens, mostrando uma mão de Fátima e o Om.

Ao seu lado esquerdo, uma moça com uma saia indiana dentro de uma bolsa reciclável, além do shampoo e de uma escova de cabelos. Comprava um chiclete de menta, uma coca-cola e um biscoito de chocolate. Jogava tudo na bolsa, segurava a lata e catava as moedas enquanto falava ao celular avisando que iria demorar um pouco, mas chegaria em 23 minutos. Assim mesmo, bem precisa, mas não sabia o ônibus que iria pegar.

O dono da banca disse qual o ônibus pegar, olhando para os seus seios e umedecendo os lábios. Tirou a caneta de cima do balcão de vidro, anotou num pedaço de papel o número dos coletivos que ela poderia pegar e, no seu verso, um número qualquer de telefone. Possivelmente o dele, mas ela não percebeu ou fingiu não perceber.

Senhoras caminhavam ao redor da praça em que ficava a parada do ônibus. Usavam bonés, blusas grandes e com algumas propagandas, além dos terços nas mãos direitas. Seus olhares eram curiosos, conservadores e indiscretamente discretos quando falavam dos jovens que iam para suas aulas ou vinham de algum bar.

Enquanto comprava seu cigarro, olhou para o relógio de um homem branco e careca (por opção), e viu que eram quase sete horas da manhã. Lembrou que era quinta-feira, véspera da véspera do fim de semana. Lembrava também que tinha muitas pendências e que queria viajar no fim de semana, mas não tinha dinheiro, pois era dia 21, sinônimo de resto de salário e que devia comer menos de quatrocentos gramas no self service perto do trabalho para não faltar dinheiro.

Do outro lado da rua vinha uma travesti arrasadíssima, maquiagem borrada e praguejando do salto alto. O careca (por opção) olha com desprezo e desejo para a mulher/homem, um olhar com vontade de matar a moça para matar seu desejo por ela.

Olhou novamente para o tal do careca e procurou a suástica para saber mesmo se era um skinhead. Devia estar por baixo da blusa, certamente. Pagou o cigarro e olhou para o final da rua na expectativa do ônibus chegar logo.

O rapaz que lia sobre yoga e budismo comprou a revista e tirou uma foto pelo seu celular do Om e da mão de Fátima. Em seguida, voltou a colocar os fones no ouvido e atravessou a rua, caminhando atrás de um senhor que carregava uma sacola com pães e um pacote de sal.

A moça sentou na parada e releu o papel para conferir qual ônibus pegaria. Tomou o refrigerante, comeu um biscoito e pediu um cigarro. Na palma da sua mão estava tatuada uma mão de Fátima. Tragava à medida que amassava a lata, olhando ao redor para encontrar um lixeiro, mas teve que colocar a lata na sua bolsa, pois o ônibus já estava chegando.

Deram sinal, jogaram os cigarros no chão e entraram. Tentavam encaixar seus corpos naquela proximidade tão distante, evitando o toque. Pela janela, ele percebeu que o careca (por opção) acenava discretamente para a travesti, pedindo para ela ir logo, talvez para a casa dele ou deles.
Ficou observando os dois dobrarem a esquina enquanto esperava o sinal abrir e viu um carinho dela no pescoço do careca. As senhoras, que tinham parado de caminhar para saber se os comentários eram verdade, entreolharam-se, benzeram-se três vezes e saíram falando levando a mão à boca e olhando para os lados.

Um casal chegou à parada, sentaram e logo a carona deles chegou como sempre extremamente pontual. Deram sorrisos, entraram e se enfileiram aos outros carros, motos, bicicletas, ônibus, topics e pessoas transitando.

O sinal abriu e o senhor que chegava com os pães e sal fechava o cadeado do portão. Jogou um punhado de sal na entrada da casa, puxou uma cadeira e sentou-se na varanda. Arrancou o bico do pão e mastigou calmamente, opondo-se à velocidade dos pneus e freadas no asfalto de mais uma quinta-feira.

2010-09-22T04:04:00.000-07:00

"Aíla percorre um longo caminho. Analisa os contos de Mistérios, de Lygia Fagundes Telles, valendo-se de textos de outros contistas dos séculos XIX e XX, e de todo o referencial teórico disponível. Vai à Antiguidade e Idade Média em busca das primeiras manifestações.

"Lourdinha Leite Barbosa, Professora e Escritora"Seu enfoque propõe a revisão da teoria do gênero Fantástico, cujos cânones mostram-se ultrapassados quando se constata sua realização em textos literários dos séculos XIX e XX, como se poderá comprovar com a leitura dessa obra." Francisco Bedê, Escritor

"Meu primeiro contato com Lygia foi com o ´Ciranda de Pedra´, seu romance de estreia, que traz uma abordagem psicológica dos personagens. Depois foi que entrei em contato com as narrativas curtas, e ´Mistérios´ me chamou especial atenção. Como havia estudado o gênero fantástico, interessou-me aplicar sua teoria a estes contos. Foi aí que percebi que todo fantástico é um mistério, mas nem todo mistério é fantástico.” Aíla Sampaio

2010-09-21T03:46:00.000-07:00

FEITO O CONDOR

Voei tão alto,
Voei feito o condor.
Planei com esmero a imensidão do azul
E me senti livre das amarras
Da vida terrena.
Sobrevoei os alcantis mais íngremes
E de lá, ecoei meu grito
Num rasgo indefinido, imensurável.
Voei tão alto,
Voei feito condor.
Fui mais além, atingi outras dimensões.
Evolui a alma.
Depois, ao retornar do vôo,
Rejeitar, duvidar, me fazem companhia,
Deixando-me intuir.
Aqui, quase nada se explica.
Muitas vezes, erroneamente se explica.
Fico assim, a fazer reticências.
Não sei decerto, talvez o inesperado colidiu comigo,
Precipitando-me pela atmosfera,
Restando apenas esta centelha aqui prisioneira
À espera de um vôo rasante,
De volta para o infinito.

Janaura Tavares

2010-09-15T07:02:00.000-07:00

Contos de liberdade

O escritor Ronaldo Correia de Brito lança nesta quinta-feira, 16, em Fortaleza, o quarto livro de contos, Retratos Imorais, e faz conferência sobre criação literária.

Duas mulheres em preto e branco é o conto que abre a coletânea que compõe Retratos Imorais. Amigas desde o tempo em que eram estudantes de medicina em Recife, as duas encontram-se, agora, trancadas num quarto, onde uma planeja, com detalhes, a morte da outra, enquanto refaz as pegadas do caminho trilhado por elas, anos a fio. Quando o leitor imagina que tudo se encaminha para o fim, eis que o narrador dá outro rumo à história.

Uma mistura que inclui uma boa dose de surpresa e uma pitada de incômodo, causados pela exposição de personagens múltiplos, que carregam consigo uma memória que quer libertar-se a todo custo, está presente nos 22 contos divididos em retratos: dispersos, de mães, de homens.

Ronaldo Correia de Brito, médico e escritor, diz que arrumou os textos do novo livro como um curador monta uma exposição de obras de arte. Experiência própria. Entre a medicina e a literatura, Ronaldo faz teatro e curadoria de exposições e só não faz cinema porque tem que dar expediente em dois empregos. Na década de 1970, fez um documentário (Cavaleiro Reisado) e dirigiu um longa para TV Cultura (Lua Cambará).

Nada impede, porém, que seus textos tenham uma velocidade tal que se assemelham a imagens em movimento. Seja quando imagina acertos de contas de uma vida inteira, seja quando cria um novo Jó às voltas com perguntas que Deus teima em não responder, como é o caso do conto que dá origem ao nome do livro.

Retratos Imorais é uma espécie de livro de liberdade, segundo conta o autor. Ele diz que depois de Galileia rompeu com a “mordaça do universo sertanejo” e chegou às cidades. “Agora estou mais solto para escrever o que bem quiser e transitar por onde quiser”, afirma. Até mesmo deixar de lado o sertão, tema que Ronaldo deu vida nova nos livros anteriores – As Noites e os Dias, Faca e O Livro dos Homens - e que reconstruiu com maestria no primeiro romance, Galileia, com o qual arrebatou o prêmio São Paulo de Literatura, no ano passado.

Em entrevista ao O POVO, Ronaldo Correia de Brito fala sobre o novo livro e revela como todas as artes o levam à escrita que ele escreve com “os olhos”.

O POVO - Retrato é algo que fica congelado. A literatura, pelo contrário, se move no tempo. Como você junta retrato e literatura?

Ronaldo Correia de Brito – Sempre faço curadorias para exposições de pintores, aquarelistas, gravadores e escolho as obras de arte que vou expor a partir de um conceito. Quando expus o gravador Gilvan Samico, o conceito da mostra era a exatidão. Usei essa mesma técnica para selecionar os 22 contos desse novo livro. Todos eles reproduzem imagens, retratos variados, mas sempre em movimento.

OP - Recife é o cenário comum de muitos dos retratos que você registra no seu livro. Como o lugar dita a ordem das histórias que você conta?

Ronaldo – Acho que desde o romance Galileia rompi com a mordaça do universo sertanejo e cheguei às cidades, uma trajetória que também é a de minha vida. Nesse novo livro, a paisagem predominante é o Recife, cidade onde moro há 41 anos. Se os meus personagens em paisagens de sertão já eram neuroticamente urbanos, agora estou mais solto para escrever o que bem quiser e transitar por onde quiser. É mais fácil refletir sobre questões atuais do mundo, na perspectiva de uma cidade grande e complexa como o Recife, do que preso a uma paisagem cristalizada, que nem mais existe.

OP - O cinema e a fotografia são referências constantes nos seus contos, assim como a psicanálise e o teatro. Como você observa essas referências criadas e recriadas?

Ronaldo – Às vezes, esqueço que estou escrevendo um romance ou conto e penso num roteiro de um curta-metragem, como na narrativa Homem Sapo. Misturo as linguagens e por isso meus contos são impregnados de teatro, cinema, catálogos de exposições, imagens, muitas imagens. Escrevo com os olhos. Quanto à psicanálise, não existe literatura que não seja psicanalisada, desde Freud, ou desde Dostoievski.

OP - Muitos dos contos haviam sido escritos há anos e você os refez ou os atualizou. Como se deu esse reencontro com o texto?

Ronaldo – Reescrever é bem pior do que escrever. Dá mais trabalho, dói revisitar textos guardados. Reescrever é escrever duas vezes. No conto Romeiros com sacos plásticos, bem antigo, narro a trajetória de uma romeira de Juazeiro do Norte, assunto que conheço e ao qual sempre volto. Vivi no Crato e no Juazeiro e fiz algumas romarias viajando em pau de arara. A primeira história se limitava a uma narrativa linear, sem muitas intromissões do autor. Senti necessidade, depois de 32 anos, de trazer a ação para um novo contexto, um Juazeiro do Norte desfigurado por sacos plásticos e motos. Um fotógrafo francês, Patrick Bogner, teve a mesma impressão que eu. Nas fotos dele, os romeiros estão sempre com sacos plásticos nas mãos. O meu reencontro com os textos se dá num presente desfigurado, não sei se melhor ou pior do que eu vira antes.

OP - O conto Toyotas azuis e vermelhas traz consigo um discurso metaliterário que compreende a escrita, a morte, o autor. Como você, como autor, lida com a ideia de que a escrita mata o próprio autor?

Ronaldo – Escrevemos para esquecer, para nos livrarmos da memória. Quando nos desfazemos de uma narrativa, o que acontece depois que publicamos um livro, sentimo-nos aplacados, em parte aliviados das lembranças que nos alucinavam e fustigavam. Além disso, os textos deixam de ser nossos, não nos pertencem mais. Só o leitor pode recriá-los com sua leitura.

OP - Ainda sobre esse conto, o narrador em algum momento fala: “Todas as espécies merecem sobreviver. Os escritores também”. Ronaldo – Nem lembrava dessa passagem. Você tem certeza de que a escrevi? Nunca retorno aos meus livros. Uma vez, um leitor me mandou um livro todo anotado, para o meu autógrafo. Senti verdadeiro constrangimento em abri-lo, pois já não me pertencia, era de outra pessoa, que o estava reescrevendo. Como já falei anteriormente, os escritores sobrevivem apenas através dos leitores. Nós merecemos viver, sendo lidos.

OP - Como você lê Borges? Espiando a si próprio, tal qual o personagem do conto Homem borgiano espreitando o lobo?

Ronaldo – Borges, depois da Bíblia, foi a melhor descoberta literária de minha vida. Talvez Borges seja um narrador bíblico, infinito, e por isso eu goste tanto dele. Acho que me filio a essa tradição de narradores bíblicos, contidos e ao mesmo tempo exaltados, e olho Borges como o escritor que eu gostaria de ser. Começamos a escrever assim, desejando ser como alguém que admiramos. Um dia descobrimos nossa voz narrativa, o ritmo próprio. E aí nos tornamos também escritores.

OP - Eu o ouvi falar sobre o processo de criação do conto Homem folheia álbum de retratos imorais. No final, você disse que nunca sabe como a história vai se desenrolar. Como você lida com esse mistério?

Ronaldo – É verdade, nunca sei mesmo. Nesse conto que você refere, passei anos pensando na história, mas não descobria o ritmo adequado. Emperrei, não saía do lugar. Já escrevera uma crônica sobre o personagem Claudiney Silva, narrador do conto, para a revista Continente. Quando li a história de um judeu no gueto de Varsóvia, encontrei o fio narrativo que buscava. Escrever é essa loucura, o mesmo que atravessar um rio caudaloso. Pensamos em sair num ponto e chegamos a lugar bem diferente.

OP - A partir do conto Homem buscando a cura, quem tem mais poder de curar: a medicina ou a literatura? Ronaldo – Eu não acredito em cura definitiva. Há um ponto de equilíbrio dos sintomas em que é possível tocar a vida. Ou amar e trabalhar, como refere Freud. Tanto a medicina como a literatura pode fazer bem. Embora eu prefira a literatura na perspectiva de Kafka, como causadora de transtornos. A doença também é um transtorno que a medicina busca equilibrar. Então, vamos usar as duas panaceias: literatura e medicina.

RETRATOS IMORAIS - Livro que Ronaldo Correia de Brito lança quinta-feira, 16, às 19h30min e faz conferência: Do conto ao romance: uma conversa sobre o ato de escrever. Na sede do Iprede: rua Professor Carlos Lobo, 15, Cidade dos Funcionários.

Outras informações: 3218 4000.

2010-09-14T06:48:00.000-07:00

Lançamento do livro Retratos Imorais, de Ronaldo Correia de Brito, e também a conferência “Do conto ao romance: uma conversa sobre o ato de escrever”, que acontecem no Iprede, nesta quinta-feira (16/09), às 19h30min.

Aguardamos sua presença.

2010-09-11T04:48:00.000-07:00

A Academia de Letras dos Municipios do Estado do Ceará - ALMECE - convida para a comemoração do 27 anos de fundação. Nesse evento será lançada a IV antologia da Almece. Várias pessoas do nosso meio cultural serão agraciadas com títulos honoríficos.

Dia 21/09/2010, as 19h30 na sede da Academia Cearense de Letras.

2010-09-10T05:12:00.000-07:00

“Três olhares de Clarisse Lispector”, curso no Passeio Público.

À sombra dos centenários baobás do Passeio Público, com a descontração que só a visão de um pedacinho de mar proporciona, o curso TRÊS OLHARES DE CLARICE LISPECTOR tenta nos fazer mirar o horizonte, depois de ler-ouvir as palavras de nossa escritora maior.

Veja as informações abaixo:

PROJETO FEITO À MÃO
TRÊS OLHARES DE CLARICE LISPECTOR

Curso com Miguel Leocádio Araújo

Dias 8 –15– 22 (quartas-feiras) das 14h às 18h

20 vagas (inscrições no local – quiosque do Passeio Público)

(O Passeio Público, para quem ainda não sabe, fica no centro da cidade, à frente da Santa Casa de Misericórdia na rua João Moreira, S/N)

PROGRAMAÇÃO:

1º DIA (8 DE SETEMBRO): Clarice Lispector no horizonte (um olhar panorâmico).Olhares sobre a mulher e sobre o amor em contos e crônicas.

2º DIA (15 DE SETEMBRO): Olhares sobre a criança e sobre as relações familiares em contos e literatura infantil.

3º DIA (22 DE SETEMBRO): Olhares sobre a crueldade: os problemas sociais do país em crônicas, entrevistas e cartas.

Outras informações: miguel.leocadio@hotmail.com

Fonte: http://raymundo-netto.blogspot.com/

2010-08-25T10:53:00.000-07:00

Leio Sinos de Papel quase em clima de compulsão. Tudo o que você faz na seara poética é de alto nível. É como se você tivesse o espírito da poesia entranhado na pele. FRANCISCO CARVALHO (Sobre Jorge Tufic)

Clique na imagem para ampliá-la.

2010-08-23T05:05:00.000-07:00

A crônica para relembrar o Benfica de Moreira Campos

Manhã dessas da vida decidi flanar pelas ruas com e sem saída da velha Gentilândia, fundida em tempos mais atuais ao bucólico Benfica. Bairro boêmio e intelectual, reduto último de um tempo passado, início do século XX, casas de um só andar, quase nenhum duplex, nada ainda de prédios arranhando céus tão limpos de barulhos ou nuvens de fumaça.

Sim! Apesar da proximidade geográfica que o Benfica guarda em relação ao sujo e abandonado centro de Fortaleza, nada lhe afeta a maciez do tempo onde relógios preguiçosos parecem marcar seus dias. Domingos, então, nada mais tranqüilizante que apreciar sem pressa de chegar a lugar nenhum, fachadas de casas aquietantes, árvores farfalhantes, bem-te-vis, rolinhas cascavel, pardais e, com sorte, o singrante gavião que costuma habitar as copas das altas mangueiras do Bosque de Letras. Será ele o antigo morador daquelas paragens dos meus tempos de acadêmico? – Vinte anos passados – Ou se tratará de um seu descendente, gerações pósteras de velhas asas caçadoras?

Certa noite boêmia de lá, lançaram-me aos ouvidos de poeta uma daquelas indeléveis frases que costumam nos acompanhar por toda a vida: “Morar no Benfica não é simplesmente morar, é habitar um privilegiado estado de espírito!” E como! É preciso se ir até lá ao amanhecer de um final de semana, deixando-se ir preguiçoso por entre as barracas da feira livre, sentindo, um a um, os extratos, cheiros emanados das frutas, verduras e afins expostos nas bancadas de madeira que, de tão velhas, certamente guardam histórias de décadas e décadas de sol, chuva, sorrisos e saudades. Chuva que no Benfica cai e se torna cheiro de amor, vida e pena de morrer.

Ventos quentes de verão não têm vez por aquelas bandas. Sombras de altas castanholeiras e imponentes benjamins amenizam a sede física e espiritual dos amigos – gerações e gerações deles – mesinha de bar tranqüilo, cerveja gelada no copo, músicas na altura certa para amenizar dores de amores. E que não nos venham estacionar as ruas os famigerados “carros-bomba” com seus infernais aparelhos de som, milhares de watts despejados sobre tímpanos sensíveis. Afinal, pelo que sei, porta-malas foram criados para guardar objetos, inclusive, claro, malas. Não! Que não venham os donos dos “carros-bomba” tentar infligir aos do quieto Benfica uma prática que parece buscar suprir – através da potência eletrônica de seus autofalantes – suas carências por dotes mais avantajados ou desempenhos sexuais menos pífios, se é que me faço entender. Isso não permitiremos, como tantas vezes já não permitimos.

E que a saudade de tua estrutura atual, Benfica de guerra, nunca se torne verdade, jamais se aplicando a você as sábias palavras do eterno mestre Sânzio de Azevedo: “Quando um homem perceber mudanças nas ruas pelas quais há tempos caminha, ou começar a lembrar de coisas que já não mais existem, ele estará ficando velho... E sábio”. Quero ficar velho te vendo igual, não por teimosia do idoso chato que provavelmente serei, mas por conhecer, assim como uns outros poucos felizardos que te habitam, certos segredos de tua geografia. Geografia esta que perdeu, no último novembro, a casa de Moreira Campos, demolida e devorada que foi. Virou estacionamento o solo doméstico e cultural que por tantos anos foi pisado pelo maior contista cearense de todos os tempos. Casa que também serviu de abrigo a uma menininha que, sem medo de rotulações, decidiu por seguir os caminhos do pai famoso: Natércia Campos, amiga tão cedo retornada ao seio de Deus. Natércia, ironicamente a autora do já célebre romance A Casa. Ironia das ironias.

Ante esses rompantes de pseudo-modernidade, meu Benfica de Epicuro, Benfica de quintas tão aprazíveis, só me resta sonhar-te tempos melhores, onde a silenciosa revolta de teus habitantes e a História deste Ceará quase sem memória se encarreguem de dar conta dos dias que virão, ceifando as asas capitalistas que hoje sobrevoam teu casario desguarnecido.
_____________________
Túlio Monteiro é escritor e crítico literário.

2010-08-16T08:32:00.000-07:00

II PRÊMIO NACIONAL IDEAL CLUBE DE LITERATURA

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2010-08-13T09:53:00.000-07:00

Prêmio para escritores inéditos inscreve em diversas regiões da Paraíba

As inscrições para o Prêmio SESC de Literatura encontram-se abertas nas categorias Conto e Romance. O concurso é promovido pelo Departamento Nacional do Serviço Social do Comércio e no estado da Paraíba os autores devem procurar as Unidades do SESC em João Pessoa, Campina Grande, Guarabira, Patos, Sousa e Cajazeiras, para efetuarem as inscrições e submeterem suas obras a análise de Comissões Julgadoras compostas por especialistas em literatura, escritores, jornalistas e críticos literários.

O concurso pretende premiar textos inéditos, escritos em língua portuguesa, por autores brasileiros ou estrangeiros residentes no Brasil. Cada participante, que não poderá ter nenhum livro publicado, deve participar com apenas uma obra inédita em cada categoria, sendo que de 130 a 400 laudas para Romances; e 70 a 200 páginas nos Contos, com o texto digitado no Word, em apenas um lado da página, fonte Times New Roman tamanho 12, estilo normal, cor preta, parágrafo de alinhamento justificado, espaço entrelinhas duplo, todas as margens 2,5 e impressos em papel A4.As inscrições serão encerradas no dia 30 de setembro, ficando a divulgação do resultado prevista para o mês de março de 2011. O vencedor de cada categoria terá sua obra publicada e distribuída pela editora Record, cabendo o direito a 10% do valor de capa na comercialização em livrarias, além de distribuição na rede de bibliotecas do SESC no País e outros espaços culturais.

As comissões julgadoras poderão indicar, a seu critério, até três obras cujos autores receberão menção honrosa, sendo que o único critério para seleção das obras vencedoras é o mérito literário, cabendo ao júri final a decisão, que será soberana e não suscetível de apelo. Para o autor vencedor de cada categoria, a viagem será custeada para o Rio de Janeiro, por ocasião da entrega dos prêmios, em julho de 2011.

As inscrições são gratuitas, sendo vetadas as participações de funcionários e parentes da editora Record, SESC, Fecomércio e pessoas envolvidas no processo de julgamento do concurso. Também é determinado que, ao se inscrever no Prêmio SESC de Literatura 2008, o candidato estará automaticamente concordando com os termos do edital.

No ano passado, durante o concurso, o SESC-PB também foi escolhida para sediar o processo de análise das propostas inscritas nos estados do Amazonas, Pará, Maranhão, Piauí, Ceará, Rio Grande do Norte, além da própria Paraíba, que teve seis trabalhos inscritos e 69 dos demais estados do Nordeste. A comissão julgadora foi composta por Rinaldo Fernandes e Amador Ribeiro, e em 2007 a dupla de análise foi integrada pelo poeta Políbio Alves e o crítico literário Hildeberto Barbosa Filho. A edição 2009 ficou com Prosa de Papagaio, da mineira Gabriela Guimarães Grazzinelli, na categoria Romance; e Cavala, do carioca Sérgio Tavares, com melhor coletânea de Contos.

Informações adicionais sobre como e para onde enviar as inscrições podem ser obtidas no SESC Centro João Pessoa, que fica na Rua Desembargador Souto Maior, 281, Centro, ou pelo telefone 32083158.

2010-08-13T06:39:00.001-07:00

ACE- ASSOCIAÇÃO CEARENSE DOS ESCRITORES

PARTICIPE DA 1ª ANTOLOGIA DE CRÔNICA, CONTO, POESIA

INSCRIÇÕES: 01/07–03/09/2010
Lançamento: 30/10/2010

Rua Princesa Isabel, 817. Centro.

60015.060

3214-25-39/ 3231-53-31

E-mail: escritoresace@gmail.com

2010-08-13T06:15:00.000-07:00

A saga de uma unha do dedão do pé direito

Bem, se todo cronista tem o direito de passar a vida chafurdando seu próprio umbigo, como se todos nós leitores estivéssemos muitíssimo interessados nele, acho que, como projeto mal acabado de escrevinhador de província, também tenho o direito de fazer certas digressões sobre uma parte do meu corpo não tão nobre: O Dedão do Pé Direito, ou melhor, sobre a Unha do Dedão do meu Pé Direito.

Explico antes, o dedão do meu pé direito não é uma parte do corpo tão desprezível assim, pois quando criança e adolescente me deu destaque no futebol como um bom batedor de “bicudo” (coisa que pouquíssimos jogadores de futebol foram capazes, mais recentemente só o artilheiro Romário conseguia bater com maestria de bico de pé). A ponto de ter sido apelidado de “Pedro Bicão”, tamanha a facilidade pra bater na bola com essa esquecida parte do corpo, e, diga-se de passagem, com direção e força. Sempre consegui botar a “redonda” onde queria com o bico de pé.

Mas, descambando dos 40 rumo aos 50, ultimamente o velho bico de pé voltou à sua costumeira insignificância, tendo como tarefas mais nobres furar meias, segurar linha de anzol e uma que outra topada. E esquecido do glorioso dedão ia eu em viagem para Fortim, perto de Aracati, onde o rio Jaguaribe adentra o mar, quando uma criança se trancou no banheiro do ônibus, e fui eu tentar salvar o barulhento pimpolho. Final da cena que não quero lembrar, o garoto livre e eu com a unha entre a porta do banheiro e o carpete do piso. Dor intensa, unha de imediato pretinha de sangue pisado. Uma dor insuportável, uma vontade de urinar nas calças, um manquitolar de volta pra minha poltrona. O dedo todo preto, dormente por um tempo e doendo muito em seguida. Nada de gelo para pôr no local.

Chegando ao destino a decisão de não estragar o passeio por tão “simples” acidente. Aguentei a dor, travei os dentes e fiz de conta que não era nada. Fomos, criançada barulhenta, família desorganizada e eu (triste) atrás para a costumeira barraca de praia (graça a Deus quase vazia). Lá pus o pé sobre um tamboretinho de madeira e fiquei assoprando de longe, lágrimas pra cair no canto do olho. Foi quando seu Dadá (marido de Joana, a barraqueira amiga de muitos anos), jangadeiro experiente, percebeu a arrumação e deu o diagnóstico de unha perdida, sem jeito, e aproveitou e passou o primeiro de uma série de remédios usados por mim nesta saga pelo alívio da dor: “Tinta de Caneta!”... “Como?”, perguntei incrédulo. “Tinta de Caneta! Seca e depois cai!!!”, e foi logo providenciando a dita Bic azul sem tampa e com a metade avariada pelo uso... E lá me vi eu, enquanto crianças faziam castelos de areia, adultos descosturavam caranguejos, riscando pacientemente a minha dolorosa unha do dedão do pé direito. A companheira pondera, como tentando aliviar o ridículo da cena, que talvez seja verdade, pois a violeta genciana usada em ferimentos e machucaduras era também azul.

O dia passado a custos não deu o alívio esperado para a noite, agora a maldita unha latejava. Fomos ao hospital da cidadezinha, sexta à noite, sem médico (uma vergonha que já virou hábito: uma criança com falta de ar tentava desesperadamente chorar e não conseguia, um enfermeiro inutilmente tentava dar um jeito), me mandei prum hospital particular em Aracati, espera (o médico jantava, ou cochilava, ou não sei o quê...), uma olhada rápida sem levantar da cadeira, um antiinflamatório na receita. Saí puto em direção à farmácia.

O alívio do remédio permitiu dormir em paz, no dia seguinte (glorioso sábado de um sol maravilhoso) a dona da pousada vaticinou novamente: “Vai cair”... “É bom pôr um pouco de água quente de noite pra desinflamar”... Mas como conseguir água quente, bacia adequada para um banho-maria de alívio? Fui desta vez para a foz do rio e caminhei pacientemente em direção ao encontro com o mar, o dedo já inchado, luminoso e saindo uma gloriosa secreçãozinha pelo canto da unha. Sentei numa pedra e enfiei o pé na água salgada, cobri com um pouco de alga marinha. Fiquei me lembrando da infância, quando passávamos frequentemente por problemas parecidos e até piores, simplesmente jogávamos um pouco de terra em cima (quem foi criança e nunca usou este infalível método?) e pronto.

Mais uma tarde de capengado caminhar, sem querer admitir batalha perdida. Acompanhando a custo a turma feliz que ganhava a praia, a praça. De noite consegui um pouco de água morna, que de pouco adiantou. O retorno adiantado pra Fortaleza, a esperança do alívio imediato com a volta pra casa. Ledo engano. Mas agora a higiene demorada, a água quentinha três vezes ao dia. Quarta a ida a outro médico, que se admirou da infecção e passou antibiótico, comprimido pra dissolver na água quente e pomada noturna. Nada disso deu resultado! Uma semana depois novo e fortíssimo (e caríssimo!) antibiótico! Uma semana depois o vaticínio: Uma pequena cirurgia pra extrair a unha! A simples notícia já me foi bastante dolorosa, porém seria enfim o alívio... Engano, antes uma bateria de exames de sangue (suspeitavam de diabetes, causando a demora da cicatrização), continuando o tratamento passado antes pra desinflamar...

Hoje completou três semanas de sofrimento e já começo a contar os minutos pra extração da unha (prometi a mim mesmo que a pintarei de novo de azul e a pendurarei no pescoço, em promessa até o fim do ano). Antes já experimentei pelo menos uns quinze remédios diferentes, passados pelos amigos, familiares, curiosos... Ontem fui a uma benzedeira no final do Montese, que garantiu que não demorará a cura.

De bom apenas a solidariedade geral: o atencioso chefe na repartição me deu dois dias de folga (e contou um caso idêntico vivido por ele), minha mãe fez chás e liga todo dia, em casa uma vida de rei, todos olhando pra mim com certa pena. Na rua tratava de manquitolar um pouco mais, o passante olha e põe a mão na boca com espanto. Descobri que (como disse Nélson Rodrigues, mas atribuindo a frase a Otto de Lara Rezende: “O mineiro só é solidário no câncer!”) todo cearense é solidário com unha bichada!

Aprendi muito de medicina caseira, da convencional também. Esta semana fui ao consultório de um muito bom médico e boa gente, Dr. Veras, que recentemente perdeu três dedos do pé por conta de uma simples infecção na unha, nas complicações da diabetes. Ele me prestou solidariedade, aprovou com elogios o tratamento passado pela minha irmã médica Rute, e me receitou paciência, que não extraísse a dita cuja, não fizesse mais um trauma no meu já tão sofrido dedão do pé direito.

Bom, mais de três semanas de sofrimento, dor, raiva, paciência, automiseração, ainda padeço do problema, e agora mesmo, enquanto completo esta mísera crônica, feliz por ter passado a manhã olhando de vez em quando pra unha sequinha e desinchada, percebo um filetinho de secreção bem no canto dela, que curiosamente ainda tem resquícios da tinta azul do primeiro remédio.

P.S.: Também preocupa que já começo a me acostumar com o problema, e ontem à noite me flagrei bolando uma maneira de, assim que sarar, machucar outra unha, só que desta vez do dedo mindinho do pé esquerdo...

Pedro Salgueiro é escritor e funcionário público. Publicou alguns livros de contos (O Peso do Morto, O Espantalho, Brincar com Armas, Dos Valores do Inimigo e Inimigos), um de crônicas (Fortaleza Voadora). Tem no prelo um panorama do conto fantástico no Ceará (O Cravo Roxo do diabo) e um livro de contos curtos (Movimento Esperado).

Jornal O Povo – 13/08/2010

2010-08-09T11:19:00.000-07:00

Minh'avó

por Nirton Venâncio

Minh’avó caminhava pela grande casa.

Minh’avó muito pequena, até um dia desses,

caminhava pela grande casa.

Continuava com seus passos

seu cansaço

seus laços.

Minh’avó alterou a lei da física:

carregava no seu espinhaço tão frágil

décadas décadas décadas

datas datas datas

dias dias dias

carregava festas

aniversários

e algumas compras

carregava guerras

revoluções

e algumas brigas.

Teimosa, não se dava conta de toda essa carga

e olhava pela janela

o automóvel na rua

a moça na calçada

e ninguém mais em direção à igreja.

2010-08-09T11:14:00.001-07:00

Nirton Venâncio

Cofre

Quando quiseres
venhas
e gires com as pontas dos dedos
o meu coração.
Encontrarás
teus segredos nos meus olhos abertos.
Guardo no peito
o íntimo
de quem se achega.

2010-08-09T10:28:00.000-07:00

Pedro Salgueiro

Fronteira

O vasto horizonte mirado com angústia: primeiro as sobrancelhas cerradas, a mão em pala; depois os óculos claros, vislumbrando ínfimos detalhes; mais além o binóculo rápido; e por fim a luneta de tripé apoiada no peitoril da janela. (A porta da frente travada, os galhos ressequidos sobre o muro.)

Em cima da mesa, o antigo manual de técnicas de fuga, de caminhos alternativos, de atalhos perfeitos. Aos seus pés a gasta bússola, mapas encardidos e rabiscados nos trópicos. A xícara de café esquecida; a bagana de cigarro inútil nas cinzas. (Quanto mais longe... — o país distante, um mundo imaginário, paisagens de televisão.)

Os olhos peritos não enxergam mais os pés sujos, as unhas compridas, o filete de baba maculando o colarinho, as baratas no canto escuro do quarto. No quintal o verde úmido dos musgos, o tronco seco da goiabeira, os cacos de telhas trocadas no último inverno.

Rangendo leve, a cadeira de balanço da companheira triste, também esquecida dos filhos distantes, a esperar eternamente pelo retorno das andorinhas, o cantar dos galos nos quintais vizinhos, rezando uma prece em silêncio, no mais absoluto silêncio...

Por último, cavou trincheiras no jardim e montou observatório no galho mais alto da ingazeira do quintal. Canto algum ficou descoberto de um possível ataque. Testou todos os alarmes, checou lunetas e binóculos, lustrou a velha espingarda. E nem se deu conta de que o adversário, zeloso de seus cuidados, se infiltrara há muito em sua guarda, já organizava junto com ele as mil situações de defesa, sussurrando em seu ouvido opiniões absurdas, desfocando lentes, cuspindo debochado no assoalho da sala enquanto ganhava a confiança de sua companhia. (Se não olhasse para tão longe já o teria visto, de sorriso maroto, destampando as panelas no fogão.)

Do livro Inimigos

2010-08-06T04:40:00.000-07:00

Geraldo Duarte é advogado, administrador e dicionarista

Freud, ciência e sonho

Ao doutor Sigmund Freud não bastaram os registros bíblicos e sacerdotais sobre os sonhos. Buscou caminhos outros, como os da filosofia e das ciências médicas. Analisou os princípios socráticos, segundo os quais os homens têm desejos e prazeres. Por vezes, contrários à lei, devido à bebida ou ao temperamento. Da convivência do pacífico e sensato com o bestial e selvagem, a alma seria a razão da prevalência daqueles. Para afastar pesadelos e sonhos coléricos, o filósofo maior aconselhava purificação antes do sono.

Nos diálogos de Platão, encontrou causa fisiológica e natural a explicar os acontecimentos sonhados. O discípulo de Sócrates fez-se contrário àqueles que os viam como mensagens metafísicas, sobrenaturais. Divinas ou demoníacas. Discordou de Homero e de suas justificativas lendárias e mitológicas, porém, com breves comentários. Na era helênica e até o final do século IX, nenhum destaque maior descobriu no conhecimento filosófico ou médico.

Freud também pesquisou todos os estudos existentes à época, em especial as técnicas hipnóticas aplicadas pelo afamado neurologista e psiquiatra Jean-Martin Charcot, considerado o Pai da Neurologia, quando em 1885, no Hospital Salpêtrière, delas participou como seu assistente.

Veio 1900. O mundo conheceria um clínico vienense que estabeleceria o método psicanalítico. E o novo século despertou com “A Interpretação dos Sonhos” (Die Traumdeutung), obra impressa em novembro de 1899 que inovou a literatura sonial.

“O sonho é a estrada real que conduz ao inconsciente”, expressou o psicanalista em seu livro. E defendeu enunciados. Na maioria, eles representariam exteriorização de anseios insatisfeitos ou, ao menos, “incoerentes, confusos e faltos de sentido”. Derivariam de frustrações ou temores sexuais. Resultariam, em verdade, de desejos reprimidos. Afastou-os de premonições ou mensagens do além. Defendeu-os instrumento revelador da personalidade, da natureza humana, identificador do sujeito, jamais constituídos de sentimentos morais.

O esquecimento da maioria dos sonhosos dizia ser mecanismo de defesa do superego.

Artigo publicado no jornal Diário do Nordeste, 6/08/2010

2010-08-04T11:22:00.000-07:00

Tremei, Stanislaw Ponte Preta

Literatura é coisa séria. Expressa conceitos, opiniões, sentimentos, histórias. Há também o lado jocoso, em algumas ocasiões beirando o extravagante. Abordagens do famoso Febeapá – Festival de Besteiras que Assola o País, do incomparável cronista Sérgio Porto sob o alter ego de Standislau Ponte Preta, são bons exemplos de uma peculiar seriedade. Mas não é o caso de uma das resoluções do II Congresso de Escritores, Poetas e Leitores do Ceará, evento realizado há uma semana em Fortaleza. Os nossos, digamos, “expoentes das letras”, pariram uma piada que merece entrar para o vasto anedotário do Estado. Na terra do humor, os “escritores, poetas e leitores” reunidos naquele, também digamos, sodalício saíram crentes de que podem rivalizar com personagens como Didi Mocó, Tiririca, Rossicléa, Raimundinha, Zé Modesto e outros. E decidiram “Encaminhar para a Fifa a sugestão que o símbolo da copa de 2014 seja um chocalho”. Não se sabe o que futebol tem a ver com isso, mas uma coisa é certa: uma das formas do chocalho é a do objeto que se põe no pescoço de bichos.

Chocalho e vaquinha
Se os nossos criativos escritores quiserem mesmo enviar a brilhante sugestão à Fifa, o endereço é Fifa House 11 Hitzigweg, 8030 – Zurique, Suíça. O telefone é + 41 – (0) 43 227-77-77. E fazer uma vaquinha nem será penoso: a tarifa dos Correios para correspondências de 300 gramas – uma idéia assim não pesa mais do que isso –, em envelope grande, custa R$ 14,75. Mas pode levar 15 dias para chegar lá.

Artigo publicado no Diário do Nordeste, 31/07/2010. Caderno 4/ política.

2010-07-27T06:01:00.000-07:00

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2010-07-21T10:44:00.000-07:00

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2010-07-17T06:10:00.000-07:00

II CONGRESSO DE ESCRITORES, POETAS E LEITORES DO CEARÁ FORTALEZA, CEARÁ, DE 23 À 25 DE JULHO DE 2010

PROGRAMAÇÃO

DIA 23 DE JULHO DE 2010 – SEXTA-FEIRA

17:00h- ÚLTIMAS INSCRIÇÕES NO LOCAL DO CONGRESSO.
18:00h- CREDENCIAMENTO E ENTREGA DE MATERIAL.
18h50min- LEITURA E APROVAÇÃO DO REGIMENTO DO CONGRESSO.

19:00 h- ABERTURA OFICIAL .
SALVA DE CHOCALHOS.

PALESTRA
HOMENAGEM PARA RACHEL DE QUEIRÓS.
POR: FALTA CONFIRMAR O PALESTRANTE.

PALESTRA
HOMENAGEM PARA JOSÉ SARAMAGO
POR: LINHARES FILHO: Poeta, Escritor,Professor-Doutor e membro da ACADEMIA CEARENSE DE LETRAS e do CONSELHO DE EDUCAÇÃO DO CEARÁ.
ENCERRAMENTO: 22h

DIA 24 DE JULHO – SÁBADO 08:00

MESA REDONDA: PALESTRA/DEBATE
TEMAS: PROGRAMA DE FORMAÇÃO DE LEITORES
-O LEITOR COMO CONSTRUTOR DO ESCRITOR, DO POETA E DA LITERATURA CEARENSE;
-A INSERÇÃO DE OBRAS DE AUTORES CEARENSES NAS ESCOLAS PÚBLICAS E PARTICULARES DO CEARÁ;
PARTICIPANTES: PROF. AURIBERTO CAVALCANTE;
PROF. ALAÉCIO FLOR
PROF. EDMILSON TORRES;
PROF. PAULO PAIVA;
PROF. PINHEIRO;
URIK PAIVA.

09:00h- O COMPLEXO DE IRACEMA NA LITERATURA CEARENSE: O APAGAMENTO DO ESCRITOR PELO LEITOR .
POR: CARLOS GILDEMAR PONTES (Fortaleza, 1960), professor de Literatura na Universidade Federal da Paraíba, estreou em livro em 1982, com Reflexos. Em 1988 seu conto “Miragem” obteve o 2.º lugar no 1.º Prêmio Literário Cidade de Fortaleza. No gênero conto publicou A Miragem do Espelho (1998).

10:0h-INTERVALO

10h20min -A HISTÓRIA DA LITERATURA CEARENSE, CONTADA ATRAVÉS DOS PRINCIPAIS MOVIMENTOS CULTURAIS DO CEARÁ.
POR: BATISTA DE LIMA: Poeta, Escritor, Professor Universitário, Crítico Literário, Membro da Academia Cearense de Letras e do Conselho de Educação do Ceará.

11h30min-DEBATE SOBRE A LITERATURA CEARENSE.
12H30min-INTERVALO PARA O ALOMOÇO.
13h30min-MOMENTO ARTÍSTICO.
14:00H-DEBATE- MESA REDONDA: POLÍTICAS PÚBLICAS PARA A CULTURA DO CEARÁ PARTICIPANTES:

CONVIDADOS:
-SECRETARIAS DE CULTURA DO ESTADO E DE FORTALEZA;
-PRESIDENTES DAS COMISSÕES DE CULTURA DA ASSEMBLÉIA LEGISLATIVA E DA CÂMARA MUNICIPAL DE FORTALEZA;
-PRESIDENTE DA FRENTE PARLAMENTAR DE DEFESA DA CULTURA DO CEARÁ.

15h40min -INTERVALO

16:00h- O MERCADO EDITORIAL NO CEARÁ
POR: LUIS-SÉRGIO SANTOS: Professor, Escritor, Jornalista, Editor da Revista FALE! E Diretor Da OMINI Editora.
-PROFISSÃO: ESCRITOR E POETA
PARTICIPANTES:

- AURIBERTO CAVALCANTE -COORDENADOR DO GRUPO CHOCALHO;
-HAROLDO FELINTO - PRESIDENTE DA ACE - ASSOCIAÇÃO CEARENSE DE ESCRITORES;

-A COOPERATIVA DOS ESCRITORES E POETAS DO CEARÁ: PELOS ESCRITORES FRANCISCO PAIVA LIMA E AURIBERTO CAVALCANTE.
-O MERCADO EDITORIAL NO CEARÁ ;
-A EDIÇÃO DE LIVROS EM PEQUENA QUANTIDADE
-DIREITOS AUTORAIS

PARTICIPANTES DA MESA REDONDA:
- REPRESENTANTES DE EDITORAS;
-REPRESENTANTES DE ESCRITORES E POETAS PRESENTES AO EVENTO.

18:00h-ENCERRAMENTO
-MOMENTO ARTÍSTICO;
-LANÇAMENTO DE LIVROS.

DIA 25 DE JULHO DE 2010 - DOMINGO

-DIA DO ESCRITOR 08:00h
-DEBATE: MESA REDONDA: A LITERATURA CEARENSE E A MÍDIA NO CEARÁ
PARTICIPANTES:

-CONVIDAMOS REPRESENTANTES DOS VEÍCULOS DE COMUNICAÇÃO DO CEARÁ.
O ESPAÇO VIRTUAL COMO SUPORTE E O USO DE NOVAS MÍDIAS
-O LIVRO ELETRÔNICO
-“O BLOG E A INTERNET;
POR ELIOMAR DE LIMA: Professor, Jornalista, Radialista e Blogueiro; http://blog.opovo.com.br/blogdoeliomar/
AURIBERTO CAVALCANTE – Professor, Jornalista, Escritor, Poeta e Blogueiro; http://auribertoeternochocalheiro.blogspot.com/ http://grupochocalho.blogspot.com/
TIAGO VIANA: -Publicitário e Blogueiro. -http://www.rastreadoresdeimpurezas.org/- http://grupochocalho.blogspot.com/
LUIZA AMORIM
-ALAÉRCIO FLOR: - http://alaercioflor.blogspot.com/
LYMA NETTO: - http://lymanetto.blogspot.com/
ALANNA CAVALCANTE:- http://alannamoreirac.blogspot.com/
PEDRO SAMPAIO: - http://chegaprasomarmeupovo.blogspot.com/
OUTROS BLOGUEIROS FORAM CONVIDADOS MAS AINDA NÃO CONFIRMARAM. BLOGUEIROS PRESENTES AO EVENTO PODERÃO PARTICIPAR DO DEBATE.

10h10min-INTERVALHO
10h30min-RESOLUÇÕES DO CONGRESSO
-ELABORAÇÃO DA CARTA DO LICEU ( OU OUTRO NOME DECIDIDO PELA PLENÁRIA DO CONGRESSO.)
-APROVAÇÃO DE MOÇÃO, ETC...
12:00H -HOMENAGENS AOS ESCRITORES: - DESTAQUE CULTURAL 2010
01-ABRAÇO LITERÁRIO - SESC
02-AIRTON MONTE;
03-ALANE - ACADEMIA DE LETRAS E ARTES DO NORDESTE
04-CARLOS AUGUSTO VIANA;
05-FERNANDA QUINDERÉ;
06-LÚCIO ALCÂNTARA;
07-LUSTOSA DA COSTA;
08-PEDRO SAMPAIO;
09-RODOLFO SPÍNDOLA;
10-UBIRATAN AGUIAR.

DIPLOMA AMIGO DO CHOCALHO
01-ACADEMIA CEARENSE DE LETRAS;
02-ALEXANDRE PEREIRA;
03-DEMITRI TÚLIO;
04-INDÚSTRIA BRASILEIRA DE ARTEFATOS PLÁSTICOS - IBAP;
05-LINHARES FILHO;
06-ROBERTO MOREIRA;
07-TV CEARÁ;
08-TV DIÁRIO;
09-TV O POVO;
10-TV VERDES MARES;

OBJETIVOS GERAIS DO CONGRESSO:
-O maior objetivo do Congresso é congregar o máximo de Escritores, Poetas e Leitores, que atuam nas mais diversas atividades liberais e partilhar as angústias e as esperanças comuns para publicar, editar e conquistar Leitores;

-Congregar os que atuam no cenário das Letras, é preciso atrair Leitores e Editoras para se interessarem por autores novos, e também publiquem os veteranos;
-Conhecer, Propor e Participar da elaboração das Políticas Públicas Culturais dos Governos: Federal, Estadual e Municipal;
-Assegurar aos Escritores e Poetas a efetiva participação nos eventos Oficiais da Cultura no Ceará;
-Exigir prioridades condizentes com a realidade da Cultura Cearense, antes de importar modelos culturais milionários do Primeiro Mundo;
-Abrir " janelas " virtuais e reais para mostragem do Produto: LITERATURA CEARENSE.

SERVIÇO:

II CONGRESSO DE ESCRITORES, POETAS E LEITORES DO CEARÁDE 23 A 25 DE JULHO DE 2010LOCAL.

AUDITÓRIO DO LICEU DO CEARÁ, PRAÇA GUSTAVO BARROSO, S/N - JACARECANGA - FORTALEZA - CEARÁ

ABERTURA: 19:00 HORAS DO DIA 23 DE JULHO ( SEXTA-FEIRA)

DOMINGO 25 DE JULHO - DIA DO ESCRITOR - HOMENAGEM AOS ESCRITORES

INFORMAÇÕES E INSCRIÇÕES:
grupochocalho.blogspot.com grupochocalho@yahoo.com

auribertoeternochocalheiro.blogspot.commailto:auribertoeternochocalheiro.blogspot.comauribertocavalcante@ig.com.br

MAIS INFORMAÇÕES: PROF. AURIBERTO CAVALCANTE 91 42 31 95

2010-07-12T04:13:00.001-07:00

Visite a Exposição Estado de Criação, no Centro Cultural Oboé.

Gilson Pontes

2010-07-10T03:54:00.001-07:00

FOTO INSTANTÂNEA

Cidade,
Mundo de cimento.
Sacada do sétimo andar.
Mínima liberdade.
Lá em baixo, hortas de luzes:
Veículos, placas luminosas,
Semáforos mil.
Em tudo, competição humana.
Humanos que regressam
No brotar da noite,
Depois da fila, do horário cumprido.
Lá em baixo, o suor, a sede,
A ânsia de chegar imperam.
Do sétimo andar,
Junto-me ao caos:
Ao sistema habitacional,
Ao custo de vida,

Ao bolso vazio,
A fome exposta,
A democracia.
Do sétimo andar,
À noite retorna-me desfechos do dia

Comprimindo-me o sentimento.
No meio de tudo, defronto-me com indignações:
Protestos em preto-e-branco e coloridos
- Pichações sobre os muros
Ainda aquecidos.

Janaura Tavares -Ufóloga, membro da AUIB (Associação dos Ufólogos Independentes do Brasil). Estudiosa em Radiestesia, Paranormalidade, Fenômeno Sobrenaturais e Espirituais

2010-07-09T04:01:00.000-07:00

Prêmio Literário para Autor (a) Cearense contempla 110 autores

A Secretaria da Cultura do Estado divulgou nesta quarta-feira, às 9h, no auditório do Centro Dragão do Mar de Arte e Cultura, os 110 agraciados na seleção do Prêmio Literário para Autor(a) Cearense que contempla, em 14 (quatorze) categorias denominadas em homenagem a autores cearenses cuja memória é de relevada importância, a publicação de obras de autores cearenses, dentre livros, álbuns de quadrinhos e revistas.

O Prêmio, na ordem de R$ 2.000.000,00 (dois milhões de reais), foi anunciado pelo secretário da Cultura do Estado, Auto Filho, pelo secretário da Casa Civil, Pedro Castelo, pela coordenadora do Programa Pacto Social Pelo Livro (Secult), Karine David, e pelo Presidente da Academia Cearense de Letras, Pedro Henrique Saraiva Leão, entre outros 15 integrantes da Comissão de Análise e Seleção do Prêmio.

O recurso destinado para o Prêmio Literário para Autor (a) Cearense é o maior, em todo o Brasil, disponibilizado exclusivamente à Literatura e objetiva a democratização no acesso aos recursos do Tesouro Estadual para a produção de obras de autores (incluem-se todos os profissionais inseridos nas cadeias criativa e produtiva do livro, como escritores, revisores, diagramadores, gráficos, ilustradores, capistas, designers etc.) e editores radicados no Ceará, incrementando assim a produção editorial, por compreender a atividade editorial como integrante do processo de desenvolvimento cultural do Ceará.

Em reconhecimento à originalidade, criatividade, qualidade intelectual e técnica de seustrabalhos, dentre outros aspectos e critérios estabelecidos em Edital, 110 (cento e dez) projetos estão classificados e devem receber recursos, a título de Prêmio, que variam entre R$ 4.285,71 (a maior parte das categorias, com exceção de Selo Editorial, Revista Literária/Cultural e Livro de Arte) e R$ 2.857,14 (também a título de Prêmio para a categoria de Reedição).

Os contemplados receberão, de acordo com as propostas editoriais apresentadas e analisadas pela Comissão, o direito de publicar, no mínimo, 1.000 (hum mil) exemplares dos títulos selecionados, destinando 40% da tiragem às bibliotecas do Sistema Estadual de Bibliotecas Públicas, divulgando a produção cearense a todos os municípios do Estado do Ceará.

Com caráter inédito e ousado, o Prêmio recebeu 317 (trezentos e dezessete) inscrições, o que prova que existe uma demanda criativa e editorial que merece toda a atenção.

A Comissão de Seleção do Edital foi composta por 15 membros escolhidos conforme sua competência profissional, incluindo críticos literários, professores universitários, personalidades destacadas no meio literário e no mercado editorial.

Ao todo, foram inscritos:Prêmio Caetano Ximenes Aragão, de Poesia inédita - 67 obras

Prêmio Jáder de Carvalho, de Romance inédito – 13 inscritos

Prêmio Moreira Campos, de Conto inédito – 31 inscritos

Prêmio Milton Dias, de Crônica/Memórias inédita – 23 inscritos

Prêmio Rachel de Queiroz, de Literatura Infantil e Juvenil inédita - 45 inscritos

Prêmio Alberto Porfírio, de Literatura de Cordel inédita – 8 inscritos

Prêmio Otacílio de Azevedo, de Reedição – 47 inscritos

Prêmio Eduardo Campos, de Dramaturgia inédita – 13 inscritos

Prêmio Braga Montenegro, de Ensaio e/ou Crítica literário inédito – 9 inscritos

Prêmio Guilherme Studart de Ensaio sobre Tema Cultural inédito - 33 inscritos

Prêmio Luiz Sá, de Álbum em Quadrinhos inédito – 10 inscritos

Prêmio Manoel Coelho Raposo, de Publicação de Selo Editorial – 4 inscritos

Prêmio Edigar de Alencar, de Publicação de Revista Literária/Cultural – 4 inscritos

Prêmio J. Ribeiro, de Publicação de Álbum/Livro de Arte – 10 inscritos

Maiores informações: 3101.6790/3101.6794 (Tamyres) ou http://www.secult.ce.gov.br/

2010-07-03T04:37:00.000-07:00

Centro Cultural Banco do Nordeste
Percursos Urbanos
Passeio com Milton Dias
Dia 10/07/2010 às 15
Participe!

Mediação: Silas Falcão

2010-07-01T10:12:00.000-07:00

UM DOS ORGULHOS DA ALMECE

Por Francisco Bernivaldo Carneiro
Sócio–Efetivo Cadeira nº 79 da Almece, representando o municipio de Jaguaretama.

Atire-me o primeiro Best seller que lhe cair às mãos, o leitor que nunca se deparou com um livro e, súbito, a própria curiosidade não se conteve com um simples folhear. Eu, por exemplo, diante de Odisséia em Ulisséia não sosseguei enquanto não o consumi da primeira orelha à contracapa.
Era uma empatia que crescia a cada página lida, uma identificação que me remetia às primeiras vezes que transcendi os limites fronteiriços deste país. A crônica, Recado da Embaixada de meu Satirizando o Cotidiano narra duas destas situações: em Lima–Peru/ 1986 e cerca de quatro anos depois em Buenos Aires/ Argentina. A primeira por conta das estripulias do Grupo Terrorista Sendero Luminoso e o consequente “Toque de Recolher” então vivido por aquele país banhado pelo Pacífico; o segundo, por eu – em território platino – ter revelado não morrer de amores pelo então governo Collor.

Mas voltando a Odisséia em Ulisséia ressalto por dever de justiça: Trata-se de uma obra mística, e de leitura cativante, não somente pela abrangência da forma, mas também pela elegância da escrita. Dizem que em matéria de escrita complicar é fácil, o difícil é ser simples. Pecado que não existe na obra em pauta. Isenta de excessos e floreios narrativos, tudo em Odisséia em Ulisséia flui naturalmente sem a menor afetação. Por assim dizer, um livro cujos insumos da composição me remetem a Homero e ao seu poema Odisséia. Uma peça inspirada na história do herói grego Odisseu. Ulisses, para os romanos. Quem, segundo a Mitologia Grega, era baixinho, muito inteligente e depois de lutar na Guerra de Troia ainda demorou-se dez anos para voltar para casa. Vilma Matos (também pequena em estatura e gigante no talento) a despeito de todos os imprevistos, em apenas dez dias foi, viu, venceu e voltou. Isto é, com absoluto louvor, foi bem além de sua missão em território luso. Onde também lutou. Não contra adversário declarado e sim contra um indivíduo invisível. Contra uma vilania e uma perfídia apócrifas destiladas por uma índole doentia que, certamente albergada deste lado do Atlântico, vegeta integralmente sua absurda maldade. Algo inaceitável até mesmo para quem tem em mente o filósofo Montaigne: Nada do que é humano me é estranho.

Mas Vilma Matos, que não é de ânimo frouxo e não viajara para achar o desassossego nem para encontrar a agonia, senão para buscar a paz e plantar harmonia, tão logo decifrou a criminosa farsa, tão logo desmascarou o malfadado trote; deu a volta por cima. Em lugar de se entregar ao muro das lamentações, de deixar as contrariedades lhes darem voltas à cabeça, de pronto reconciliou-se consigo mesmo descarregando no fosso das maldades, aqueles instantes aziagos. E traduzindo o pendor de sua versatilidade, liberou de vez o peito opresso para viver o que de fato e de direito merecia viver em Portugal: As glórias do sucesso.

E das torpezas e parvoíces de mentes desocupadas... Mente desocupada, oficina do diabo – já dizia Lutero... Voltemos ao livro. Pois bem, decorridos quase seis anos de sua viagem, Vilma Matos nos brinda com Odisséia em Ulisséia. Uma belíssima obra que, com muita propriedade, eterniza os bons e os maus momentos vivenciados pela autora em terras do Além-mar. Uma viagem que transcendeu, em muito, a missão oficial. Uma vez que sua incumbência eram duas performances poéticas como declamadora. Sendo a primeira no lançamento de uma Antologia Poética de língua portuguesa em que ela, Vilma, era um dos 67 autores. Vez que em outros eventos culturais e reuniões familiares em Lisboa e circunvizinhanças, Vilma foi bem além, na Arte de Camões. Mostrou aos lusitanos um pouco mais de seu talento literário, voltou a recitar sua virtuosa declamação e compôs novas peças. Assim como exerceu o que é uma marca registrada do cearense: O bom-humor, a amizade, a hospitalidade...

Em assim sendo alegro-me em dizer: muito embora a força de modéstia da autora tenha, em parte, tolhido a ênfase que deveria dar aos seus muitos feitos, ela fez bonito, sim, em solo Português. De modo que transcorrido um século o Brasil paga na mesma moeda, um dos principais mimos dos patrícios. De lá veio Maria... Maria do Carmo Miranda da Cunha (que daqui se fez internacionalmente famosa com o cognome Carmem Miranda e mundialmente aplaudida com o epíteto de A Pequena Notável) e de cá foi Maria... Maria Vilma Matos. Em outras palavras: a Europa doa ao Brasil um diamante em formação, nascido das entranhas de Marco de Canavezes/ Portugal e a América do Sul remete ao Velho Mundo uma joia já lapidada, garimpada que foi no ressequido e hospitaleiro torrão de Crateús – Ceará/ Brasil.

Por fim, ressalte-se uma vez que é oportuno: foi tomado por uma premonição que antecipava tudo isso, que naquele 18.10.2009 não dei bolas para minha firmada rotina dos domingos. Deixando de lado os dois livros que eu lia por aqueles dias: A Origem de Minha Vida e Confieso Que He Vivido, autobiografias, respectivamente, de Barack Obama e Pablo Neruda; sequer lembrei-me do Esporte Espetacular, não tive olhos para o sono da digestão do almoço, nem tampouco assisti ao clássico Palmeiras versus Flamengo. Melhor assim: Não amarguei em tempo real a derrota de meu “Verdão” para o “Rubro-negro” do Presidente Lima Freitas. Posto que, literalmente dominado por sua magia, praticamente de um fôlego só devorei Odisséia em Ulisséia.

Parabéns Vilma Matos. Parabéns “Pequena Notável dos Trópicos”. Você, por certo, é o orgulho, não só de seus familiares, mas de todos os amigos e, especialmente, de nós almeceanos. Seu livro é, literalmente, uma agradabilíssima viagem.

Que seja sua obra, em todas as latitudes, o sucesso que você foi do outro lado do Atlântico.

2010-06-29T05:44:00.000-07:00

Carla Castro

Poetisa, pedagoga, professora, graduada em letras pela UFC, atualmente é estudante de direto na UNIFOR e cursa especialização em língua portuguesa e literatura brasileira na UECE.

Autora do livro A Vida em Versos, lançado na IX Bienal Internacional de Fortaleza, em abril de 2010

O Reflexo da tua nudez

Sob uma réstia de luz num quarto escuro,
Vi o reflexo da tua nudez
por alguns segundos.
Teu corpo inteiro, moreno,
Ficou eternizado naquele momento.
Enquanto se refrescava naquela noite quente,
Eu vislumbrava-te por uma cortina transparente.
E delirava a todo instante,
Com pensamentos atordoantes.

2010-06-28T07:53:00.000-07:00

Ô CATINGA

Por Airton Soares

"Chorava à noite, em segredo, no dormitório; mas colhia as lágrimas numa taça, como fazem os mártires das estampas bentas, e oferecia ao Céu, em remissão dos meus pobres pecados, com as notas más boiando." (Raul Pompéia, O Ateneu, pp. 73-74.)

PRIMÁRIO. AULA DE GEOGRAFIA. AS CAATINGAS DO NORDESTE. Lá pro meio da aula, dou-me conta de que bocejava contorcendo-me de enfado sobre a velha carteira da escola. De súbito, ao escutar a palavra caatinga, levo as mãos à boca fazendo trejeitos de fedor. O coleguinha do lado ri e segue-me nos gestos.

NOSSO PRÊMIO: meia hora de pé com os braços abertos de frente pra classe. Cinquenta anos.... Cinquenta! E esta cena ainda vive cá dentro do meu juízo. Vive sem mágoas, mas lamentando o modelo de educação da época.

O PROFESSOR MARQUES bem que poderia sutilmente ter chegado de mansinho... pé ante pé - dissimulando sua irritação - e...: "muito bem crianças! O gesto que vocês acabam de fazer trata-se de outra maneira de entender a palavra caatinga. A isto chamamos de palavras homônimas homófonas. E terei... terei..." Não com estas palavras, naturalmente, como diria Fonsequinha, personagem do 'Zorra Total´, mas respeitando nossa idade e falando a nossa língua, claro!

O ACONTECIDO não minguou, mas retardou - e muito - meu pendor artístico e outras inteligências inerentes ao ser humano.

MAS QUER SABER: o que marcou. Marcou mesmo, foi o semblante de decepção estampado no rosto da minha paquerinha.

NOVOS TEMPOS! O aluno é quem manda na classe. Às vezes, até bate no professor quando não o ameaça de morte. Hoje, a ambiência é inversa a do Ateneu, mas igualmente perversa. Lição fatal. Ponto final. Hora do recreeeeio!

2010-06-28T07:19:00.000-07:00

Ana Miranda

Saramago e o Ceará

Tive alguns encontros com Pilar e Saramago, sempre nos abraçávamos com carinho e, além dos livros, das boas conversas, guardo deles preciosas fotos e cartas. Também um gesto em que ele me transmitiu uma simbólica herança literária, e que fica como despedida. Sempre percebi nossa afinidade criativa, pertencíamos a uma mesma família literária. Por Pilar tenho a gratidão nascida de suas delicadas palavras a meu respeito, num dos Cadernos de Lanzarote. Acompanhei a brilhante trajetória de Saramago, esperava cada novo livro seu, sabia de suas atividades e opiniões políticas, os sofrimentos, seu zelo por seres humanos a sofrer tantos crimes, loucuras, omissões, num mundo convulso e injusto. Não conhecia, porém, a sua origem, Saramago pouco falava dos antepassados, dizia que somos filhos apenas de nossas obras. As memórias que valem, dizia ele, são as que pertencem a todos. “Só o passado coletivo é exultante”. Mas encontrei nos lindíssimos livros A bagagem do viajante e Viagem a Portugal algumas lembranças de sua infância e de seus antepassados.

Ele dizia que seu nome era o de uma erva. Vem do árabe sarmaq, esclarece o dicionário, e chegou a terras espanholas corrompido em jaramago, depois tomando forma portuguesa. É uma planta silvestre, de folhas denteadas, em cujos ramos brotam florzinhas alvas e pequenos frutos como cilindros estriados. E José, o nome do carpinteiro pai de Jesus, significa Deus acrescenta. O nome mais singelo, seguido por um nome de planta selvagem. Ervas são resistentes e nascem sem que ninguém precise plantar, regar, adubar ou podar, só os simples as colhem, com pureza, nas mãos distraídas, e elas logo murcham, sabem viver somente da seiva da terra. São pisoteadas pelos cascos dos cavalos, pelos pés dos lavradores, arrancadas no preparo da terra, mas renascem onde querem, livres, num pequeno milagre vegetal.

Foi como uma erva das campinas que Saramago nasceu, na aldeia de Azinhaga, entre gente rude que levava a vida no recesso da natureza. Ali o menino escutava estórias de um bisavô alto, magro e escuro, rosto de pedra (as pedras do rosto de Saramago eram suavizadas e clareadas pelo legado da avó), sabedor dos “segredos dos dias e das noites, e da negra fascinação que exercia nas mulheres o seu mistério de homem do outro lado do mundo”, a distante África do Norte, de montanhas frias e ardentes; pastor, ou salteador, não se sabe. Coberto pelo manto de lã com capuz usado pelos árabes chegara a Portugal para guardar terras encharcadas às margens do rio, e ali matou um homem “como quem arranca uma silva”. Vivia longe da aldeia, nas matas, guardado por dois cães ferozes. Essa romântica fonte berbere é a origem mais distante a que o escritor se aventura.

Relembra também um avô, de quem teria herdado os ombros magros, um guardador de porcos que, ao nascer, havia sido posto na roda dos enjeitados, filho de sabe-se lá quem, e talvez por isso mesmo crescera secreto, silencioso. Um dia atraiu contra si o ódio da aldeia, pois dele se enamorou a mais linda rapariga que ali morava. Teve de passar a noite do casamento à porta da casa, “ao relento, de pau ferrado sobre os joelhos, à espera dos rivais ciosos que tinham jurado apedrejar-lhe o telhado”, e só quando a lua deitou, foi abraçar aquela mulher maravilhosamente bela. Saramago se diz tão perto desse avô que estende a mão e toca sua lembrança carnal.

O menino de faces pálidas, que sonhava um dia ser maquinista de caminhos de ferro, ia olhar os barcos navegando em canais, saltava pelos ramos dos salgueiros quase a encostar na superfície do charco, e subia até a fímbria das árvores. Tomava banho no rio de águas cobertas pelo mateiro suspenso, evitava os azulejos azuis e amarelos da ermida que tanto medo lhe causava, pelo acervo de estórias que uns acreditavam serem apenas invenção de bêbados, mas ele preferia o temor. Menino de leituras poucas e marcantes, conta que os livros em sua casa ficavam guardados numa gaveta, embrulhados em papel de seda, entregues com muitas recomendações. A mãe e o pai, com quem dormia no mesmo quarto, ele nos apresenta pela descrição de uma fotografia, o casal com ar de gravidade solene, a mãe tem uma flor na mão, e o pai, a mão sobre o seu ombro, parecendo uma asa. “Nada disto tem importância, a não ser para mim”, ele diz. Mas essa origem, essas cartas da memória escritas com os olhos fechados, contendo tantos significados sofridos e poéticos, tem silenciosos apelos que ressoam no íntimo de nós todos, seus leitores.

Fonte: Jornal O povo - Coluna Ana Miranda

Em 25/06/2010

2010-06-24T04:18:00.000-07:00

Por Airton Soares - PHD

Palestrante - Humorista- Declamador

UM DIA SEM QUERER o sujeito espeta o olhar numa mulher. Disfarça pra ninguém notar. Não era qualquer mulher. Imagine quem... a namoradinha de um amigo seu. A letra robertocarliana garante que o apaixonado tem consciência do erro, mas.. foi sem querer e nem mesmo sabe como isso aconteceu.

CONFESSANDO O ERRO a sentença se abranda? Neste terreno o homem leva vantagem, ou levava, pois a mulher continua fiel, mas se porventura acontecer... Vingou-se, apenas! O eufemismo é uma bênção!

DIA DESTES li uma frase dissimuladamente machista: “Não existe generosidade maior do que perdoar a traição da mulher dos outros.” Leia-se no subentendido: a poligamia só tem validade para o homem.

O FATO É: o homem entrou em parafuso. O machismo murchou, e a mulher mais uma vez tende a matriarcar o contexto desta secular guerra dos sexos. Para os nossos filhos e netos, esta história de machismo é página virada. O `ficar' veio para ficar. Fique ciente disto!

MEU DESEJO ERA publicar esta crônica somente no Dia. Mudei de ideia. Você acha que em plena copa do mundo alguém vai dar bola para o Dia dos namorados? Que nada,”AS” bem que vai! O brasileiro tá com a bola toda. Tem espírito festeiro. Tá no sangue. Qualquer tantin de tempo livre ( se não dispõe, inventa!) faz um carnaval. Isquidum...biriguidum...

DEI RÉDEAS LARGAS AO TEMA de caso pensado, mas o tempo urge. Meu espaço finda. Portanto, retomo – e concluo - esta crônica com um pensamento do poeta Dante Milano: “Tirando a mulher...o resto é paisagem!

2010-06-23T08:57:00.001-07:00

HITLER

Pousou na mão de Deus e disse:
“Vós criastes o homem e eu destruirei”
Imediatamente Deus fechou a mão, destruindo-o.

POETA MÁRIO GOMES

2010-06-23T06:06:00.000-07:00

OBSERVATÓRIO: Concorrência do Prêmio Literário para Autor(a) Cearense

O Prêmio Literário para Autor (a) Cearense da Secretaria da Cultura do Estado do Ceará, maior soma destinada à Literatura no Brasil, encontra-se em fase de conclusão de seu processo de Análise e Seleção.

A primeira etapa (habilitação técnica) está concluída e a segunda (habilitação jurídica) concluirá esta semana. Encerradas as atividades de ambas as subcomissões, se dará início ao cálculo da pontuação final e, diante do resultado deste, a lista de classificação. De acordo com a Comissão (Subcomissões de Habilitação Técnica e Jurídica), é provável que até a primeira quinzena de julho se tenha o resultado classificatório final.

A comissão de seleção do Edital é composta por 15 membros, escolhidos conforme sua especificidade profissional, incluindo críticos literários, professores universitários, personalidades destacadas no meio literário e no mercado editorial convidados pelo Secretário Prof. Auto Filho.
Foram inscritos, ao todo, 317 (trezentos e dezessete) projetos, assim distribuídos:

1.1. Caetano Ximenes Aragão/Poesia - 67

1.2. Rachel de Queiroz/Literatura Infantil - 45

1.3. Edigar de Alencar/Revista Literária - 4

1.4. J. Ribeiro/Livro/Álbum de Arte - 10

1.5. Moreira Campos/Contos - 31

1.6. Eduardo Campos/Dramaturgia - 13

1.7. Jáder de Carvalho/Romance - 13

1.8. Luiz Sá/Quadrinhos - 10

1.9. Guilherme Studart/Ensaio sobre Tema Cultural - 33

1.10. Braga Montenegro/Ensaio/Crítica Literária - 9

1.11. Alberto Porfírio/Cordel - 8

1.12. Manoel Coelho Raposo/Selo Editorial - 4

1.13. Otacílio de Azevedo/Reedição - 47

1.14. Milton Dias/Crônica/Memória - 23

Esperamos que em breve possamos divulgar o resultado do Prêmio para os nossos leitores do AlmanaCULTURA.

Fonte: raymundo-netto.blogspot.com

2010-06-23T06:02:00.000-07:00

"EU SOU CONTRA JOSÉ DE ALENCAR!", CRÔNICA DE RAYMUNDO NETTO

Entendo que o título deste breve artigo possa causar estranheza no leitor, mas não se preocupe que explicarei, rapidamente, a razão de tal rompante. Caso, mesmo após a devida justificativa, não me perdoe, paciência...

Na verdade, eu sou é contra a mudança do nome do bairro Alagadiço Novo para José de Alencar. Ah, você não sabia? Pois sim, li no jornal que a Câmara Municipal, dia 26 de dezembro de 2007, aprovou a mudança, por reivindicação da comunidade (falou-se em 800 assinaturas), da denominação Alagadiço Novo para José de Alencar, alegando ser o bairro de nascimento do escritor, onde ainda hoje se ergue sua casa. Concordo que a Casa de José de Alencar seja um equipamento de grande valor cultural e patrimonial, até porque foi lá, no sítio Alagadiço Novo, que morou o Senador Alencar (que, além de tudo, ainda ocupou o cargo de Presidente da Província), nasceu seu filho, o bom José, e onde implantou-se o primeiro engenho a vapor no Ceará (1836). Sim, isso tudo aconteceu no Sítio Alagadiço Novo.

Não desmereço a homenagem ao escritor, mas, confesso, o nome Alagadiço Novo era uma homenagem ainda mais completa e, historicamente, mais significativa.
Li também que a iniciativa partiu do humorista João Neto que, a meu ver, não foi muito feliz na ideia. Aliás, eu nem vejo nada de “pejorativo” na antiga denominação. Acho até poética e “romântica”, viu, João?

Lamento muito que, devido a essas “iniciativas”, tenhamos perdido a nossa rua da Alegria, a do Cajueiro, a das Flores, a das Belas e outras tão bucolicamente denominadas por nossos antepassados. Com essas perdas, infelizmente, se vão também os registros de memória!
Penso que o José de Alencar não precisa disso e que, seguindo a mesma lógica, daqui a alguns anos, alguém poderá cismar que esse nome de Fortaleza também deva ser trocado para “Alencarina”... Eu, desde já, sou contra!

FONTE: http://raymundo-netto.blogspot.com

2010-06-21T11:09:00.001-07:00

Eudismar Maria Fernandes Mendes, professora aposentada, nasceu em Catuana-CE. Aos 11 anos conquistou o prêmio literário com a historia: “Os coquinhos”- da revista Sesinho. Formada em Letras. Cerimonialista da Associação Cearense dos Escritores-ACE-, Círculo de Leituras do SESC-CE (Abraço Literário) e da Criação Literária (Encontro com a Palavra) SESC-CE.

Chica Pão- 16º lugar Prêmio Unifor de Literatura

Todos conheciam a Chica Pão que, na verdade, tinha por nome Francisca Maria da Conceição. Mas isto só constava em documento _ uma simples certidão de nascimento, tão encanecida em que mal se lia o seu nome. A idade ninguém sabia precisar, era de pele escura, do tipo de pessoa que não se consegue avaliar ao certo o tempo vivido.

Dia após dia, ia e vinha pelas casas de pessoas de posse tentando arranjar emprego. Já era bastante idosa, nunca conseguiu um trabalho fixo. Assim, ia levando sua vidinha ao deus-dará, lavando um prato aqui, outro ali... Vivia isolada, praticamente só vivia emburrada. Quando saía do esconderijo no mato e vinha à rua, todos gritavam: “Olha a Chica Pão!... Chica Pão!... Chica Pão!...”Aí ela se transformava: raivosa como ficava, saía com os mais inadequados impropérios mandava todo mundo à baixa da égua, entre outras coisas.

A criançada gostava bastante da Chica Pão. Só que alguns moleques não se apiedavam dela; mesmo porque criança adora ver os adultos sofrerem. E, quanto mais a mulher revidava, mais era destratada pelas crianças. Devo confessar, envergonhada, que também fazia parte daquela turma desalmada.

Um dia Chica Pão adoeceu, e não nos deu mais o ar da sua graça. Juntamos um grupo e entramos no mato em busca de sua morada. Encontramos, porém mal pude suportar forte odor em torno daquele casebre, muitos urubus sobrevoavam rasantes a palhoça, e todos fugimos amedrontados.

Minha curiosidade, entretanto, venceu_me e resolvi dar uma espiada na defunta com tão forte odor, pensávamos que ela já havia falecido. Fui chegando, pé ante pé, até deparar-me com a real pobreza franciscana. Chica Pão, inerte numa fianga, dava-me um pouco de medo. Eu tinha por esse tempo uns onze ou doze anos, mas decidi que não a abandonaria ao seu infortúnio. Algo teria que se fazer pela pobre moribunda.

Então, levantei Chica Pão da rede e a fiz sentar em um banquinho de caixa de sabão. Já que ela fedia muito, urgia fazer-lhe um asseio. Mas, como se estávamos sozinhas? No pequeno quintal encontrei uma grande cuia. Acendi o fogão de trempe, aqueci água e, com paninhos velhos, fiz-lhe a higiene. Assustou-me ver que dela saíam algumas vísceras _ àquele tempo eu não sabia muito das coisas, hoje suponho que seu útero teria arriado. O fato é que aquelas carnes fétidas me deixaram nauseada, mas agüentei.

Após o penoso ritual da limpeza, ela me pareceu aliviada. Era hora de arranjar alguma coisa para alimentá-la... E tudo ocorreu com a graça de Deus. Assim, eu passaria a freqüentar a minha enferma diariamente. Fiz desse mister minha devoção de menina, estava feliz por amparar um ser tão indefeso.

Tempos mais tarde, minha paciente, no limite de suas forças, pediu-me que a levantasse.Com muito esforço, consegui atendê-la, mas logo tornou a deitar-se. Então me sorriu com o semblante de plena gratidão e amor.

Chica Pão enfim sentia-se feliz, e eu imensamente aliviada, embora aquela tenha sido a única vez em que a vi sorrir. E apenas sorriu para morrer.

2010-06-19T05:15:00.000-07:00

José Saramago, recebendo o Prêmio Nobel de Literatura-1998

TRIBUTO DE HOMENAGEM A JOSÉ SARAMAGOO escritor português José Saramago, Prémio Nobel de Literatura /1998, morreu, hoje, aos 87 anos, em sua casa da ilha espanhola de Lanzarote, nas Canárias, pela manhã, na companhia de sua esposa espanhola, jornalista e tradutora, Pilar Del Rio.

E AGORA JOSÉ ?!... orfãos da tuas tuas novas palavras ficaremos, mas não orfãos da tua imorredoira obra e posições humanistas, cívicas, combativas - qual bravo cavaleiro da Lezíria da Golegã - sempre justas mas cáusticas para os que, na sua "cegueira", não foram capazes de distinguir a mensagem das tuas palavras sábias, dos seus preconceitos (e dogmas) que lhes toldaram a razão de entender o Bem, o Belo e o Justo da vida humana.

José de Sousa Saramago nasceu na aldeia de Azinhaga (Golegã, Ribatejo) no dia 16 de Novembro de 1922. Além de jornalista e escritor, foi desenhador, funcionário da Saúde e da Previdência Social, editor e tradutor.

Publicou o seu primeiro livro, "Terra do Pecado", em 1947, mas a segunda obra só chegou em 1966. A partir de 1976, dedica-se exclusivamente à literatura. Lança, em 1980, "Levantados do Chão" e tem o seu primeiro maior sucesso com "O Memorial do Convento" (1982), que o consagra como um dos maiores autores portugueses, posição confirmada com o lançamento do inventivo "O ano da morte de Ricardo Reis", em que narra os dias finais do heterónimo de um dos pilares da literatura do país, Fernando Pessoa, numa criativa mescla de fatos reais e imaginados.

Saramago era um autor prolífico. Além de romances, publicou diários, contos, peças, crónicas e poemas. Ainda em 2009, lançou mais um livro, "Caim", obra que retoma um personagem bíblico, subvertendo a versão oficial da Igreja Católica, como já fizera em 1991, com o seu "Evangelho segundo Jesus Cristo", causando polémica.Em 1983, Saramago foi agraciado com o Prémio Camões, o mais importante prémio da literatura de língua portuguesa.

Considerado um dos maiores nomes da literatura contemporânea, Saramago criou um dos universos literários mais pessoais e sólidos do século XX , unindo a actividade de escritor com a de crítico social, pronunciando-se sobre os grandes confrontos políticos da nossa época e denunciando injustiças sociais.

Saramago recebeu o Prémio Nobel de Literatura, em 1998.

Podemos considerar que José Saramago foi um escritor verdadeiramente LOCAL E CÍVICO, porque através das suas obras e posições públicas não só exprimia a problemática regional e nacional, como mergulhava nas grandes inquietações que o mundo do seu tempo atravessa, projectando na sua escrita e intervenções públicas, sempre uma posição cívica de Cidadania Universal, sem deixar de exprimir, por vezes, a sua caústica crítica, para defender uma visão humanista de um futuro que, idealizava, viesse salvar a humanidade. As suas parábolas, às vezes cruas, objectivas e amargas, deixavam, todavia, entrever a solidez dos seus valores e a crença de que é possível um mundo melhor.

2010-06-17T03:51:00.000-07:00

Editoras Cearenses - Propostas Editoriais de Publicação

Sandra Lima, incansável presidente da Câmara Cearense do Livro, entidade criada por Peter Rohl, teve a gentileza de me enviar uma lista de editoras cearenses cadastradas à entidade.

Escolhi, dentre elas, trinta nomes com seus contatos telefônicos para que as pessoas que estejam com interesse de participar do Edital do Prêmio Literário para Autores(as) Cearenses possam conseguir suas Propostas Editoriais de Publicação.

Alertamos os seguintes pontos:

1º - garantam que suas Propostas Editoriais de Publicação sejam bem detalhadas, conforme descrito no edital. Na hora do julgamento, faz diferença. Não se trata apenas de se ter um orçamento gráfico, o trabalho editorial deve estar inserido de forma a garantir uma publicação de qualidade. Escolham bem.

2º - Este espaço tem a pretensão de ser democrático. Nós estamos recebendo pelo e-mail raymundo.netto@uol.com.br sugestões de outras editoras ou editoras/gráficas aqui não listadas. Caso queiram enviar as sugestões, garantimos que as publicamos, assim como alterações de contatos e outros.

3º - As Editoras e/ou Editoras/Gráficas têm que apresentar a Declaração de Qualificação Técnica da UNIGRÁFICA (Anexo V). Isso é responsabilidade da editora. Se ela não puder oferecer, esqueça-a.

Fiquem à vontade.

ABC Editora e Gráfica – (85) 3264.3606

Aquarela Editora – (85) 3281.5457

Armazém da Cultura Editora – (85) 3224.9780
Arte Visual Gráfica e Editora - (85) 3281.8181

Cearense Gráfica e Editora – (85) 3260.7100

Cores Editora e Gráfica – 3254.4229

Edições Demócrito Rocha – (85) 3255.6270

Edições Livro Técnico - (85) 3433.9495

Editora IMEPH – (85) 3261.1002

Editora LITTERE - (85)3474.3333

Editora e Gráfica Aliança – (85) 3272.3990/3227.2486

Editora e Gráfica VT – (85) 3219.7473

Editora Orion - (85) 3223.3583

Expressão Gráfica e Editora – (85) 3464.2222

FortGráfica Editora e Gráfica – (85) 3254.3338

Grafam Gráfica e Editora América – (85) 3221.3300
IMPRECE Gráfica e Editora - (85) 3243.1726/4141.2342

Ipiranga Editora - (85) 3221.3377

La Barca Editora – (85) 3264.8028

LCR Gráfica e Editora - (85) 3272.7844/ 3272.6069OMNI

Editora - (85) 3247.6101

Newgraf Editora e Gráfica – (85) 3224.0471

Pounchain Ramos Gráfica e Editora – (85) 3231.3219

PREMIUS Editora - (85) 3281.5072

Quadricolor Gráfica e Editora – (85) 3254.5566

Qualigraf Editora e Gráfica – (85) 3232.2744

Raboni Editora e Gráfica – (85) 3251.3821

Tecnograf Gráfica e Editora - (85) 3274.0111

Tiprogresso Gráfica e Editora - (85) 3254.2727

Terra da Luz Editorial – (85) 3261.0525

Triunfo Gráfica e Editora – (85) 3254.1102

Tupynanquim (CORDÉIS) - (85) 3217.2891

Dúvidas do Edital do Prêmio Literário: (85) 3101.6794 (Tamyres/Secult)

Fonte: raymundo-netto.blogspot.com

2010-06-16T11:12:00.000-07:00

2010-06-15T06:56:00.000-07:00

"Se Eu Fosse Tostão...", crônica de Pedro Salgueiro para o Vida e Arte Especial.

Poderia contar minha vida passada em número de Copas do Mundo, assim como minha vida futura, acho (vejam bem, acho!) que ainda duro umas cinco copas. Isso quer dizer que já estou, com certeza, no segundo tempo de minha existência, já vivi mais de dez campeonatos mundiais...

Digo mais de dez porque quase vivi o de 1970, não vivi devido a ter apenas cinco anos de idade e ao fato de que em minha pequena e triste cidadezinha ainda não existir televisão. Mas senti o clima todo daquela maravilhosa disputa, senti a alegria geral, a ufania general. Vi os adultos ao redor dos rádios, ouvi muitos gritos de gol. Depois disputamos ainda por muitos anos esta Copa, através dos álbuns de figurinhas dos jogadores, das figurinhas de chicletes na brincadeira do "bate" (se me perguntassem do que mais me lembro da Copa de 70, eu diria que com certeza do cheiro de chiclete impregnado nas mãos... e daquela musiquinha que aprendemos rápido: "Se eu fosse o Pelé, tomava café").

Na de 1974, Tamboril já tinha TV, em pouquíssimas residências, é verdade, mas lá em casa só mais umas quatro copas pra frente... Assisti junto com meu pai e uma multidão de pessoas espremidas na sala do tabelião Fernando Farias, que entre uma tragada e outra em sua elegante cigarrilha, soltava um comentário de quem entendia do riscado... Sentado no chão frio da sala, vi o azul nosso ser esmagado pela laranja (depois vim saber mecânica) holandesa, um time que pra nós, que já ensaiávamos nossos primeiros chutes, parecia jogar com 20 endiabrados cabeludos.

Na de 1978, sonhei ser jogador da próxima, tinha todas as revistas Placar e Manchete Esportiva que meu pobre pai conseguia comprar em Crateús através de amigos. Vivia o sonho dourado de quase todo menino: ser craque, ser igual a Zico, Falcão, Ademir da Guia, Enéas, Amilton Melo...

O sonho acabou em 1982, que foi a Copa que brochou toda a minha geração. A partir daquela derrota para a Itália compreendemos que sonhar não era mais possível, que nos restava apenas torcer, mas sem jamais sonhar... Todo quarentão sabe de cor a o nome dos jogadores daquele belo time: Valdir Peres, Leandro, Oscar, Luisinho e Júnior; Falcão, Sócrates e Zico; Cerezo (Paulo Isidoro), Serginho e Éder. No entanto esquecemos o nome daqueles que ganharam, depois, duas copas.

As seguintes foram terríveis, vieram a fórceps, a lágrimas, a cervejas, a calmantes...

Hoje, como apaixonado pelo futebol, continuo gostando de copas do mundo, mas não consigo mais me empolgar; às vezes sinto-me até surpreso que algumas pessoas ainda vivam meus antigos sonhos, quando acompanho as festas de bairro minuciosamente preparadas em nossos subúrbios. Pessoas simples que sacrificam muitas vezes o dinheiro da feira pra comprar enfeites, tintas, camisas, pra enfeitarem suas ruas... Sinto que meu sonho de garoto bom de bola ainda sobrevive, mas apenas nos sonho dos outros!

Aí me vem uma vontade nostálgica de bater uma bolinha, mesmo que na calçada de casa com minha filha pequena, e de cantarolar o resto daquela musiquinha da infância: "Se eu fosse o Tostão, tirava o calção".

2010-06-15T04:37:00.000-07:00

"Literatura Feminina?", crônica de Tércia Montenegro para o Opinião d'O POVO

Basta folhear a História da Literatura Brasileira para perceber que existe uma ínfima presença de escritoras até o século XX. Não que as mulheres não escrevessem. Claro que, em meio às atividades maternais e domésticas de uma figura que ainda não tinha, em termos gerais, entrado no mercado de trabalho e na roda-viva do moderno estresse, havia tempo e disposição. O que não havia era instrução suficiente, muitas vezes. Dentre as "prendas" femininas não estava o aperfeiçoamento numa arte até o ponto do brilhantismo. Mesmo assim, nossas avós mais remotas guardaram seus versos em cadernos de receitas, ou em papéis de carta amarrados com fitilho - preciosidades que sumiram ao longo das gerações, junto com os antigos baús de noiva.

Lógico que muitos desses versos familiares eram despretensiosos, sem qualidade. Mas existia a chance de que, no meio de tantos exercícios poéticos, fosse desperdiçada a sensibilidade de uma Adélia Prado. Quantos talentos assim não deixamos escapar, não ignoramos durante décadas? O século XX permite que editorialmente isso comece a mudar. Editoras significam leitores, que significam incentivo - e cada vez mais as mulheres aparecem nas capas de livro. Tudo começa com uma surpreendente qualidade: Cecília Meireles, Rachel de Queiroz, Clarice Lispector e Lygia Fagundes Telles (para ficar só em algumas referências do cânone didático) aparecem, dos anos 20 em diante, para exasperar os desacostumados. Imediatamente, era necessário identificar o estranho fenômeno. Assim nasceu o rótulo "literatura feminina".

A necessidade de entender, conceituar, é uma obsessão tipicamente humana, e por causa dela toda a ciência pode ser justificada. Traz grandes benefícios, portanto. Mas o termo "literatura feminina" não se realiza como uma boa definição, na medida em que simplifica a incalculável diversidade de escritos reunidos neste forçado conjunto. É um rótulo, que nasce simplesmente por uma referência de gênero. À primeira vista, parece criar um território, valorizar um espaço - mas, na verdade, constrange e segrega. Induz à fatídica pergunta: por que não existe o termo "literatura masculina"? Porque essa parece óbvia, natural. Que homens escrevam, tudo bem, nada estranho. Mas mulher escrevendo é coisa exótica, diferente. Precisa de um rótulo.

O rótulo, assim como toda etiqueta, deve classificar, apresentar as características de um produto. Ora, socialmente, o adjetivo "feminino" sempre esteve associado à delicadeza, suavidade, muito mais que à conotação puramente sexual, de fêmea. Dessa maneira, pensar numa "literatura feminina" seria também levantar expectativas a respeito de um certo tipo de texto. Não que essa modalidade de uma literatura branda, terna, seja ruim. Apenas é falso sugerir que todas as mulheres escrevem desse jeito. Imagino, por esse ponto de vista, que se alguém adquirisse um de meus livros para adultos numa seção sob o letreiro "literatura feminina", estaria sendo bastante enganado. Induzida pelo rótulo, a pessoa esperava uma obra que lhe desse histórias agradáveis; acabou levando contos de violência. Nesse caso, o leitor foi trapaceado em seus direitos de consumidor. Sim, porque literatura também é produto de consumo, deve ter qualidade e direcionamento mercadológico, o que não invalida absolutamente o estético. O valor artístico não concorre com o alcance profissional de uma obra: já se provou isso há muito tempo (e debater tal questão agora seria perder o rumo).

Talvez para outras escritoras o suposto letreiro na seção da livraria não prejudicasse nem um pouco. Seria o caso de Marina Colasanti, por exemplo, que em seu belíssimo livro Fragatas para terras distantes comenta, no ensaio intitulado "Por que nos perguntam se existimos?": "Se homens e mulheres utilizam o cérebro de maneira diferente ao falar e, ao que tudo indica, o utilizam de maneira diferente para ler, parece apenas lógico que o utilizem de maneira diferente também para escrever."

Ao contrário de Marina, porém, a escritora Susan Sontag, em artigo do livro Questão de ênfase, discute a utilidade de agrupar mulheres reunidas artisticamente pelo único elo de pertencerem ao mesmo sexo: "Parece fazer sentido, por muitas razões, existirem antologias de escritoras ou exposições de fotógrafas; pareceria muito estranho propor uma antologia de escritores ou uma exposição de fotógrafos que nada tivessem em comum senão o fato de serem homens."

Talvez essa discussão reflita o quanto a mulher ainda é vista como minoria, em termos artísticos. E talvez o mais importante não seja entrar numa guerra por espaços, mas perceber algo mais amplo: antes que se nasça homem ou mulher, nascemos humanos, e a literatura é reflexo disso, dessa experiência típica. O trato com as palavras foi criação exclusiva de nossa espécie, que articulou um sistema linguístico e inventou essa arte. No final das contas, não importa o sexo, a época ou o lugar, qualquer escritor(a) age da mesma forma: tudo o que produz é uma tentativa de compreender, traduzir ou testemunhar a vivência humana - algo que pode ao mesmo tempo ser tão medíocre e tão misterioso.

2010-06-15T04:31:00.000-07:00

"Planeta dos macacos", crônica de Manuel Soares Bulcão, para oDN

Certa vez, num botequim, conversava com amigos sobre a peleja evolucionismo versus criacionismo. Um dos nossos, que cultivava a fama de politicamente incorreto, disse: "Se Deus criou o homem à sua imagem e semelhança, então Ele se chama Chico." Neste instante, aproximou-se um sujeito, musculoso como um gorila, branco como um chimpanzé pelado e, tal qual um orangotango, coberto por uma hirsuta pelagem ruiva. Após nos xingar de comunistas ateus, deu-nos uma banana - não a fruta, alimento dileto dos monos, mas o gesto que se faz com o antebraço: o famigerado "aqui, ó!".

A banana, o dedo em riste e o ato de segurar e balançar a genitália ante o desafeto, Freud classificou de símbolos fálicos. Aventou, também, que essas gesticulações, ao mesmo tempo eróticas e agressivas, indicam uma relação entre sexo e poder. O pai da psicanálise, entretanto, não sabia que esse tipo de ofensa, longe de ser uma idiossincrasia humana, é prática corrente entre quase todos os primatas.

Com efeito, em muitas pesquisas de campo, primatologistas observaram forte semelhança entre os rituais de corte e os de luta dos macacos machos por fêmeas, território e status social. À guisa de exemplo, o macaco-de-cheiro, ao se desentender com um dos seus pares, aponta o seu pênis ereto para a cara do rival. Às vezes, no clímax da fúria, chega mesmo a ejacular. Ameaças fálicas similares também ocorrem entre babuínos, chimpanzés, bonobos, macacos japoneses e em muitas outras espécies do Velho e do Novo Mundo.

Nos bonobos, por haver codominância entre os sexos, há ocasiões em que uma fêmea de posição elevada agride um macho subalterno, domina-o e depois "o cobre" ritualisticamente, isto é, simula com o infeliz uma relação de coito em que ela figura como ativo, o macho. Desta forma ela o avisa: "Aqui sou eu quem manda!". Acham isso bizarro? Ora, qual machão jamais recebeu "bananas" de uma dama? E quantas mulheres valentes ameaçam homens com um "vou te f.!"? - O fálus, mais que o órgão sexual masculino, é um símbolo de dominação (ou melhor, um paleossímbolo, visto que inato, transmitido geneticamente, como descobriu D. Ploog et al); e, nesta condição, muitas mulheres o têm e alguns homens, não.

Como o espaço que disponho é pouco, não comentarei o fato de que o agressor estava encharcado de garapa fermentada, o que me lembrou outro fato: muitos macacos frutívoros preferem os frutos podres do chão, fermentados e com teor alcoólico, do que os frescos da copa.

De uma coisa, porém, o religioso me convenceu: os homens não evoluíram do macaco, nem de um ancestral comum. Na verdade, os homens somos macacos - e muitos de nós, macacos metidos a besta.

2010-06-15T04:13:00.000-07:00

Capa de "México: história duma viagem" de Érico Veríssimo

As leituras, as viagens

Por Carlos Roberto Vazconcelos

Todos dizem que ler é viajar. Isso é fato consumado, mesmo na opinião de quem nada lê.

Ler Josué Montello, por exemplo, é transportar-se para o Maranhão. Jorge Amado nos leva à Bahia. Com Machado, retrocedemos ao velho Rio de Janeiro imperial (e às profundezas da alma humana). João Guimarães, Graciliano e Rachel nos conduzem a uma pátria chamada Sertão. E assim segue o leitor, nas mais variadas e pitorescas aventuras, turismo espiritual. Desse modo, quem tem boa biblioteca possui de saldo uma agência turística virtual, sem os protocolos e a burocracia das convencionais.

Pois estive viajando, esses dias. Li Érico Veríssimo e viajei ao México...
– Ao México, tchê?

Sim, senhor! E de trem. Mas tudo bem, compreendo a estranheza. Quem lê Veríssimo viaja não é para os pampas? E escuta aquela música ao longe (talvez um solo de clarineta), vinda do tempo e do vento, que varre os lírios do campo pelos caminhos cruzados?

Floreios à parte, explicarei melhor. Estou me deleitando com a leitura do livro intitulado México, do escritor gaúcho. É daqueles livros injustamente esquecidos. Como se dizia antigamente, o lado B do long play. São notas de viagem, testemunhos de vida, capítulos de humanidade de um escritor que, ao sentir-se sufocado pela vida diplomática, em Washington, consumido pelo desejo de umas férias, chega em casa e sugere à mulher:

– Vamos ao México?

Esse bem poderia ser o título do livro, pois realmente o convite se estende ao leitor.

Qualquer um o aceitará prontamente depois de ler o Prólogo, onde o autor trava um delicioso colóquio com o mestre William Shakespeare em torno das razões que o aliciam a arredar pé da metrópole americana. Lá, "tudo funciona direitinho, um modelo de organização, um primor de urbanismo". E sentindo-se um gato preto em campo de neve, desabafa ainda: "Sinto saudade da desordem latino-americana, das imagens, sons e cheiros de nosso mundinho em que o relógio é apenas um elemento decorativo e o tempo, assunto de poesia".

Sempre em que se tratar de um grande autor, devemos dispensar um pouco mais de atenção a alguns livros considerados menores. Um grande escritor é multifacetado e dificilmente sua pena admite um rótulo impostor.

Para uma grande pena, não existe literatura amena. Exemplo: na consagrada obra machadiana, não esqueçamos jamais de ler O Alienista.

Com tantas investidas assediantes em torno de Gabriela ou Tieta, alguém se lembrará de ler Terras do Sem-fim, de Jorge Amado, talvez o seu melhor romance?

Da vasta bibliografia de Érico Veríssimo, num cantinho escuso de prateleira, achamos o México, a paisagem do México, o sentimento do México.

Viaje! Não perca tempo! Vá à biblioteca ou livraria mais próxima, solicite seu livro. E quando puder (não desaconselho) solicite também seu passaporte. Você viajará com conhecimento de causa.

Aproveite as palavras veríssimas do mestre Érico: "A vida não merece bocejos".
E hasta la vista!

Fonte: ainquietudedabusca.blogspot.com

de Carlos Roberto Vazconcelos

2010-06-11T12:47:00.000-07:00

Ubuntu

Por Silas Falcão

A primeira Copa do Mundo de Futebol foi realizada em 13 de junho a 30 de julho de 1930, no Uruguai, em homenagem ao centenário de sua independência. Noventa e três mil pessoas lotaram o Estádio Centenário para a final entre Argentina e Uruguai que, por 4x2, tornou-se campeão do mundo. Progressivamente vários países aderiram a esse grande encontro mundial entre os povos que esse evento se tornou.

Para a realização da Copa de 2010, a Fifa inovou na escolha do país sede: África do Sul. Conhecido por seu mosaico cultural, idiomas diversos- onze deles são reconhecidos constitucionalmente - e pluralismo religioso, esse país, habitado por seres humanos há mais de 100.000 mil anos, recebeu dessa instituição dirigente do futebol mundial, a grande oportunidade de mostrar ao mundo o seu DNA espiritual.

Dia 10 de junho bilhões de pessoas se deslumbraram com os imperecíveis ritmos musicais e com as coreografias das danças africanas na festa de abertura.

Mas nem sempre o livre arbítrio foi rotina na vida dos sul-africanos.

Se as vuvuzelas multicoloridas soam felicidades africanas, ásperas memórias compõem o passado desse povo festivo.

O governo republicano de 1961 manteve o apartheid, redimensionado pela colonização européia – leia-se domínio britânico -, para controlar a riqueza nacional extraída das minas de diamante e ouro. Aprisionando a liberdade dos africanos, leis foram promulgadas proibindo o casamento entre brancos e negros. O registro de cor para todos os africanos foi criado. A circulação de negros só era permitida em determinadas áreas da cidade. Bairros negros foram construídos por determinação do governo. Os nativos não usavam instalações públicas como bebedouros e banheiros. Um sistema diferenciado de educação para as crianças negras foi imposto.

Apartheid significa vidas separadas.

Em um país com ¼ da população desempregada e subvivendo – e não sobrevivendo – com menos de US$ 1,25 /dia, essa copa é uma grande vitrine para os africanos mostrarem ao mundo que, mesmo sofrendo as dores físicas e sociais que o apartheid infligiu, são capazes de superarem-se pelo talento.

Uma Copa do Mundo não é apenas manifestações das habilidades humanas na arte futebolística. Entendo-a, também, como um momento de união entre centenas de aspectos culturais, históricos, linguísticos, raciais, artísticos e religiosos. A versão que mentalizo é a de que ela tem a dignidade de promover a cultura do entendimento entre as nações e o congraçamento entre as diversas raças da sociedade universal.

É um momento de paz mundial dentro do país sede.

Relembro esta frase de Nelson Mandela: “Sonho com o dia em que todas as pessoas levantar-se-ão e compreenderão que foram feitas para viverem como irmãos.”

Copa do Mundo é o conceito sul-africano da palavra ubuntu: essência do ser humano.

2010-06-10T04:53:00.000-07:00

AS SUPERFÍCIES INTACTAS

Por Carlos Roberto Vazconcelos

Hoje, depois de longos anos, revisito o Centro de Humanidades da Universidade Estadual do Ceará.

Fico por ali, relembrando o tempo em que cursei Letras. Lentamente vou espiando pelos combogós das janelas: outros mestres, outros discípulos sob a mesmíssima arcádia. Fito lá de cima o pátio e, de memória, avisto minha geração, irrequieta, a circular pelos meandros do conhecimento e da dispersão própria da tenra idade.

Como não poderia deixar de ser, vou à biblioteca. O acervo continua em frangalhos como há dez anos. O governo não compra livros, é o que me parece. Mas a viagem não se perde de todo. Visitando a estante do Ceará, deparo-me com uma obra que só conhecia de ouvir falar. Por ser raríssima, nunca tive a oportunidade de folheá-la, mesmo sendo eu um incorrigível comprador e leitor de livros cearenses. Refiro-me a Finalidade do Mundo, do nosso Raimundo de Farias Brito, o primeiro e maior filósofo brasileiro (na opinião abalizada do professor Genuino Sales). Que felicidade folhear aquele livro pela primeira vez. Em verdade, é uma trilogia, acenando para um hipotético leitor. Às vezes desconfio de que os livros é que encontram os leitores.

De imediato, veio a decepção. Os cartões de autógrafo, datados de 2004, onde se registram manualmente os empréstimos (acredite, a biblioteca de Letras e Filosofia da UECE ainda não é informatizada), os cartões estão intactos, uma brancura impecável. Nenhum empréstimo. Em todos aqueles anos, ninguém quis saber de Farias Brito. Pus-me a refletir. Se numa faculdade de Letras e Filosofia ninguém se importa com livros, então para que livros? Olhei todo aquele velho acervo e angustiei-me. Serão cada vez mais inúteis os livros para as novas gerações?

Olhando mais atentamente, descubro outros exemplares do Finalidade do Mundo. Estes, mais surrados. Torno a olhar o cartão de autógrafos, já na expectativa de vê-los sem um carimbo, branquinhos como os outros (para um livro, não há destino mais trágico do que as superfícies intactas, sem uma digital, uma mancha de suor das mãos). Já pensava em indignar-me, desabafar meu constrangimento, decantar a ignorância dos outros e a apatia nacional pelos livros. Pronto, havia encontrado o assunto para uma crônica... Qual nada! O cartão de autógrafos arrolava inúmeras assinaturas de diferentes leitores. Pelo menos uma dúzia de estudantes havia lido a obra-prima do filósofo, se não toda, pelo menos trechos dela.

Os livros antes de tudo precisam ser abertos, folheados, e acabam nos fisgando. Nada mais inadmissível para um livro do que a indiferença. Eu disse uma dúzia de leitores? Não, não é muito, mas nem tudo estava perdido. Respirei aliviado. Um ufa, dois ufas aos deuses do Olimpo. Aprumei o passo, ergui o queixo e saí recompensado. Agora eu também já sabia onde encontrar o velho filósofo.

2010-06-09T04:35:00.000-07:00

ESTÁ LANÇADA A PALAVRA

ESTÁ LANÇADA A PALAVRA

Por Carlos Vazconcelos

Frederico Régis detém a engenharia dos espíritos inquietos. Sua poética é feita de minutas porque jamais será o poeta oficial, sua matéria é o caos. Seu improviso é certeiro. Sua poesia é uma brincadeira tão séria quanto soltar arraias no quintal da infância. Brincar de buscar o infinito sem perder o fio da meada. Essa poesia dormita com um punhal numa mão e um lírio na lapela. São muitos os seus refrãos. Ele labora (não disse elabora) seus versos sem fôrmas, sem moldes, múltiplos, polifônicos porque o tempo e o espaço são mesmo muito imprecisos. Não será nunca um burocrata da palavra. Quando se faz reticente é para ser mais claro, ou clarividente, pois acredita que o silêncio é sinfonia ou ambiente propício para todas as melodias. Felizmente sua lógica é caótica. Sua imprecisão é preciosa para nos conduzir pelos meandros da cidade indecifrável. Não espere mapa. É um viajante, um passageiro de cúmulos, um tripulante à deriva feito todo poeta que preza a dor e o delírio.

Minutas do Caos é poesia desde o título. Frede é rico, contabiliza recursos poéticos. Frederico rege uma orquestra. Frederico Régis tem largo tirocínio no campo das letras, cultivando sempre a despretensão de ser poeta, ou de poeta ser sem pretender, pré-ocupado com as dores do mundo, as insignificâncias da alma, os melindres do cotidiano. Trago a insuportável poesia/que não ampara. Extravasa, reverbera, reivindica, protesta e sabe calar quando quer dizer. Compreende que o poeta não pode ir além da poesia. Não interroga o mundo porque desconfia que não obterá resposta. Prefere o caos. Escreve minutas poéticas para não cruzar os braços diante da esfinge.

Está lançada a palavra, a queixa, a confissão, o medo, o prazer, a indignação. O poeta presta contas consigo mesmo e finaliza dizendo: Meu corpo ficará sentado/sozinho no coliseu/o primeiro que chegar/pode tomá-lo como seu. Eis o destino dos livros. Felizes os que os encontram.

Fonte: http://meuslivrosdosoutros.blogspot.com/

2010-06-09T04:21:00.000-07:00

Ministério da Cultura e a Prefeitura de Fortaleza
lançam pacotes de ações Mais Cultura para Fortaleza (09-06)

Entre as ações a serem lançadas, estão a construção de duas novas bibliotecas e os editais prêmio Pontos de Leitura e Pontinhos de Cultura

O Ministério da Cultura (MinC) e a Prefeitura de Fortaleza, através da Secretaria de Cultura de Fortaleza (Secultfor), lançam nesta quarta-feira, 9 de junho, um conjunto de ações do Programa Mais Cultura em Fortaleza, todas elas ligadas ao livro e à leitura.

A solenidade de lançamento será às 16h, no CUCA Che Guevara, com a participação da secretária de articulação institucional e coordenadora do programa Mais Cultura do MinC, Silvana Meireles, do diretor do Livro, Leitura e Literatura do ministério, Fabiano dos Santos, e da secretária de Cultura de Fortaleza, Fátima Mesquita.

As ações programadas para o município contemplam a construção de duas bibliotecas Mais Cultura nas regionais III e V, além de modernização de sete bibliotecas da Rede de Bibliotecas Públicas Municipais de Fortaleza; o lançamento dos editais prêmio Pontos de Leitura e Pontinhos de Cultura de Fortaleza; o lançamento do edital Cine Mais Cultura Fortaleza e o edital de seleção de 55 Agentes de Leitura para trabalhar no incentivo à leitura em diversas comunidades na Cidade, dentro do Programa Ler é Ter Direitos, pactuação entre Prefeitura de Fortaleza, através da Secultfor e da Secretaria de Direitos Humanos (SDH), com sociedade civil.

Novas bibliotecas

As duas novas bibliotecas serão construídas nas regionais III e V, em áreas da periferia de Fortaleza, que contam atualmente com baixos índices de desenvolvimento social, fortalecendo em paralelo a Rede de Bibliotecas Públicas Municipais de Fortaleza, composta pelas bibliotecas do CUCA Che Guevara, Casa Brasil Antônio Bezerra, Casa Brasil Vila União, Casa Brasil Granja Portugal, CSU José Walter, IMPHAR e Vila das Artes, além da própria Dolor Barreira, já modernizada. Nessas ações, serão investidos R$ 1.046.198,42.

Editais prêmio

O edital Pontos de Leitura irá premiar 18 iniciativas da sociedade civil que desenvolvam projetos na área de livro e leitura, tendo como objetivo democratizar o acesso da população à leitura, revertindo-se em financiamento para compra de acervo, mobiliário e equipamentos, entre outros. Cada projeto selecionado irá receber um prêmio de R$ 20 mil. Já o edital Pontinhos de Cultura irá premiar 30 entidades sem fins lucrativos, legalmente constituídas, e instituições governamentais estaduais, distritais e municipais que atuam com propostas sócio-cultural-artístico-educacionais que assegurem os direitos das crianças e adolescentes segundo o Estatuto da Criança e do Adolescente. Cada selecionado ganha R$18 mil.

Agentes de leitura

Além disso, na solenidade de lançamento das ações, será anunciado o edital Agentes de Leitura para formação de 55 agentes de leitura. Os agentes deverão ter pelo menos ensino médio completo e idade entre 18 e 29 anos para atuarem na democratização do acesso ao livro e formação leitora, por meio de visitas domiciliares, empréstimos de livros, rodas de leitura, contação de histórias, criação de clubes de leitura e saraus literários abertos à população em geral. Outro edital que também será lançado é o do Cine Mais Cultura, que irá selecionar 30 cineclubes e premiá-los com capacitação, equipamentos e acervo cinematográfico.

Mais Cultura

O programa Mais Cultura executado pelo Governo Federal através do Ministério da Cultura marca o reconhecimento da cultura como necessidade básica, direito de todos os brasileiros, tanto quanto a alimentação, a saúde, a moradia, a educação e o voto. A partir desse programa, o governo incorpora a cultura como vetor importante para o desenvolvimento do país, incluindo-a na Agenda Social - política estratégica de estado para reduzir a pobreza e a desigualdade social.

Essa é, portanto, uma das mais importantes conquistas do Ministério da Cultura e de todos os brasileiros - um programa pautado na integração e inclusão de todos segmentos sociais, na valorização da diversidade e do diálogo com os múltiplos contextos da sociedade brasileira. Na perspectiva de cooperação, articulação e integração, o Ministério da Cultura estabelece parceria com ministérios, bancos públicos, organismos internacionais e instituições da sociedade civil, e assina acordos com governos estaduais e municipais para a implementação das ações do Mais Cultura.

Serviço:
Lançamento de ações do Mais Cultura – Dia 9, às 16h, no CUCA Che Guevara (Avenida Castelo Branco, 6417 – Barra do Ceará – antigo Clube de Regatas)

Fonte: http://raymundo-netto.blogspot.com/

2010-06-08T12:59:00.000-07:00

Segunda-feira, 7 de junho de 2010

A paz é o caminho

Por Silas Falcão

Em janeiro deste ano o programa Papo Literário, da TVC, fez uma reportagem no Instituto Penal Professor Olavo Oliveira. Não para registrar imagens de rebelião sobre sangue e morte. O que motivou a equipe de produção foi a necessidade de tornar público o hábito da leitura e escrita praticados por detentos daquela unidade prisional.

Na semana seguinte, assistindo ao referido programa, ouvi do detento Marcos: “gostaria que os escritores cearenses doassem livros para nossa pequena biblioteca”. Uma solicitação ética de uma pessoa que acredita no crescimento e na liberdade humana que a leitura proporciona.

Entrei em contato com Mônica Silveira, jornalista e entrevistadora do programa, pedindo o número do telefone da diretora do IPPOO. Comuniquei a Dra Ruthe que os escritores Silas Falcão, Carlos Roberto Vazconcelos e o Poeta-de-Meia-Tigela iriam desenvolver, com o apóio da ACE – Associação Cearense dos Escritores – a campanha Doem livros para o IPPOO.

Vários escritores, amigos e familiares enriqueceram a campanha.

No dia 27 de março, num lançamento de livros na sede da ACE, a Dra Ruthe recebeu as doações distribuídas em livros – aproximadamente trezentas unidades –, revistas literárias e apostilas didáticas.

A campanha Doem livros para o IPPOO foi o início de outras atitudes de valorização humana. Propomos, e fomos atendidos, a diretora daquele presídio, palestras literárias e motivacionais.

Em Os caminhos de Mandela, de Richard Stengel, o biografado Nelson Mandela afirma: “uma pessoa só se torna uma pessoa ao lado de outras pessoas”.

A paz é o caminho.

2010-06-08T04:18:00.000-07:00

Centro Cultural Banco do Nordeste
realizará no dia 10/o7, das 15h às 18h30, o

PERCURSOS URBANOS

PASSEIO COM MILTON DIAS

Neste encontro realizaremos um passeio pela Fortaleza amada de Milton Dias. Enquanto visitamos os locais que ele frequentava, exploraremos a produção literária do autor de Entre a boca da noite e a madrugada, e Fortaleza e Eu.

Em que se transformou a casa de Milton Dias, na Coronel Ferraz, ao lado da praça da Escola Normal?

A banca de revista onde Miltón, como era chamado pelos amigos, comprava jornais ainda existe na Praça do Ferreira?

E a Fundação com seu nome? Continua guardando sua imensa biblioteca, os seus bronzes, mármores e quadros que embelezaram sua residência? Ou tudo se tornou apenas um inesquecível patrimônio de lembranças?

Vamos descobrir juntos?

Participe do Passeio com Milton Dias– nosso eterno donatário de largas porções de felicidade, de ternura.

Mediador

SILAS FALCÃO

2010-06-07T10:25:00.000-07:00

A Associação Cearense de Escritores- ACE- e o escritor Affonso Taboza convidam você para o lançamento do livro Um Bacamarte Chamado Canário, no Salão Nobre do Náutico Atlético Cearense, dia 09 de Junho de 2010 às 19:30.

2010-06-07T05:59:00.000-07:00

Haroldo Felinto recebendo o Diploma de Sócio da Sociedade Brasileira de Estudos do Cangaço

2010-05-31T11:33:00.001-07:00

PALESTRA SOBRE

Realizada no dia 29/05, no auditório Milton dias, da Ace.

“A minha vida foi uma luta sem tréguas pela verdade. Raros os que me compreenderam.
Nessa amorosa tenda tive inúmeras vezes de combater os presumidos, os viciosos. Não escapei por isso ao dente da inveja, da maledicência: desprezei-o.
Estive sempre ao lado dos fracos, dos oprimidos. Os que por eles senti, reflete-se em meus escritos.
Convivi com o povo, chorei com eles as suas desventuras e cantei as suas glórias.
Quanto mais cultivava o espírito, mais piedade tinha dos desgraçados.
Nunca ri das jogralidades de um bêbado nem das astúcias de um ladrão. Eram infelizes, dignos somente de compaixão. Descobri-me sempre diante da desgraça.”

Obras de Rodolfo Teófilo

Romance

A Fome, 1890

Os Brilhantes, 1895

Paroara, 1899

Maria Ritta, 1897

Memórias de um engrossador, 1912

O reino de Kiato, 1922

Novela

Violação, 1899

Conto

O Cunduru, 1910

Historiografia

Histórias das secas no Ceará, 1877-1880-1883

Secas no Ceará (segunda metade do século XIX), 1901

Libertação do Ceará, 1914

Seca de 1915, 1922

Seca de 1919, 1922

A sedição de Juazeiro, 1922

Ciência

Monografia da Mucunã, 1888

Varíola e vacinação no Ceará, 1904
Varíola e vacinação no Ceará (nos anos de 1905 a 1909), 1910

Crônica e memória

Cenas e tipos, 1919

O caixeiro, 1927

Coberta de Tacos, 1932

Violência, 1905

Didático

Ciências naturais em contos, 1889

Curso Elementar de História Natural, 1889

Botânica Elementar ( em parceria com Garcia redondo), 1907

Crítica Literária

Os meus Zoilos, 1924

Poesia

ira rústica, 1915

Telésias, 1913

Acaso (obra póstuma), 1997

O palestrante, Carlos Roberto Vazconcelos

Eudismar Mendes, lendo a biografia do palestrante

Ednardo, Laudecy, Carlos Aurino, Haroldo Felinto, Silas Falcão, Abmael

Esquerda para direita: Ítalo Rovere e Frederico Régis

Esquerda para direita: Girão Nobre e Bernivaldo Carneiro

Gilson Pontes

2010-05-27T04:06:00.000-07:00

EU E A BIBLIOTECA

Maria Laudécy Ferreira de Carvalho
Pedagoga e cordelista

Eita, que paixão danada
quando a gente quer bem
pois de manhã cedo quer
conviver e se dá bem,
olhar, pegar, sentir, usar
e até se lambuzar
nas coisas que ela tem.

Ela tem perfume de bugarí
tem gosto de querer mais
tem olhos fechados até você abrir
Seu coração pulsa feliz
se as páginas você sentir.

Por isso de manhã bem cedo
cheguei a lhe perguntar:
amiga biblioteca por que que as 7:00 h
aberta você não está?

Passei a noite sonhando
em cedo te encontrar.
E suas mãos apertar
e um abraço poder te dar.
– Ela me respondeu tristonha:
_ É . . . pois é, essa gente não sabe me valorizar
Se fosse por mim meu amor,
Com tantos corações aqui dentro
cedo distribuía o amor.

Agora que me abriram
vem pra cá, me abre lodo danado
Isso sim é ser leitor.

Esse casamento da certo
aqui e aonde for.
Leitor é ser Biblioteca
e biblioteca é ser leitor.
E assim foram,
são e serão felizes para sempre.

2010-05-26T09:29:00.000-07:00

118 ANOS DA PADARIA ESPIRITUAL E LANÇAMENTO DE "DOLENTES"
( 26 e 27 DE MAIO)

Programação Cultural Especial da Biblioteca Pública
Governador Menezes Pimentel comemora:
118 anos da Padaria Espiritual
O aniversário dos Padeiros Adolfo Caminha (29.5) e Rodolfo Teófilo (6.5)

Programação Específica para os dias 26 e 27 de maio:

26.05.2010 (Quarta- Feira)

09h às 21h - Setor de Empréstimo: no empréstimo de um livro o usuário receberá uma poesia dos poetas da Padaria Espiritual.

09h às 21h - Setor de Microfilmagem: Exposição das primeiras páginas d’ O Pão.
09h às 21h - Setor de Obras Raras: Exposição das obras de escritores integrantes da Padaria Espiritual.

09 às 21h - Setor do Ceará: Exposição das obras de Rodolfo Teófilo e Adolfo Caminha

14h - Setor Infantil: Contação de História “A aventura do livro” com Nádia Aguiar

15h às 17h – Auditório do Dragão do Mar: Seminário Padaria Espiritual:
“Rodolfo Teófilo ou Adolfo Caminha” com os palestrantes Carlos Roberto Vazconcelos e Carlos Eduardo Bezerra.

27.05.2010 (Quinta-feira)

09h às 21h - Setor de Empréstimo: no empréstimo de um livro o usuário receberá uma poesia dos poetas da Padaria Espiritual.

09h às 21h - Setor de Microfilmagem: Exposição das primeiras páginas d’ O Pão.

09h às 21h-Setor de Obras Raras: Exposição das obras de escritores integrantes da Padaria Espiritual.

09 às 21h - Setor do Ceará: Exposição das obras de Rodolfo Teófilo e Adolfo Caminha

14h - Setor Infantil: Contação de História “A aventura do livro” com Nádia Aguiar

19h – Auditório do Dragão do Mar: Seminário Padaria Espiritual:
“A Padaria Espiritual”, palestra de Sânzio de Azevedo, e, logo após, coffee break e lançamento da reimpressão da 3ª edição [revista e atualizada] de Dolentes, de Lívio Barreto (1870-1895) — nascido há 140 anos —, obra maior do Simbolismo Cearense, publicada, em primeira edição (1897), pela “Bibliotheca da Padaria Espiritual”.

Biblioteca Pública Governador Menezes Pimentel
Av. Presidente Castelo Branco, 255, Centro
Fone: (85) 3101.2548 (Raquel Lima)
Informações e sugestões: bibliotecacultural@secult.ce.gov.br

Realização: Secretaria da Cultura do Estado do Ceará e
Biblioteca Pública Governador Menezes Pimentel
Promoção: Associação dos Bibliotecários do Ceará

FONTE :raymundo-netto.blogspot.com

2010-05-26T06:13:00.000-07:00

Pensamos d
Sentimos m
Que de máqndade e terura
Recital Poético da ACE e convidados, no Shoping Benfica.

Frederico Régis
Gilson Pontes

Silas Falcão, anunciando os eventos da ACE.

Sonia Nogueira

Marina Fernandes

Haroldo Felinto

AS- Airton Soares

2010-05-24T11:24:00.000-07:00

LANÇAMENTO DO LIVRO CONTOS MATUTOS, DE HAROLDO FELINTO

2010-05-19T05:27:00.000-07:00

Haroldo Felinto e Vera Ferreira, neta do Lampião

A História do Lampião

Virgolino Ferreira da Silva –O Lampião- foi sem dúvida o cangaceiro mais afamado no Nordeste e no Brasil. Nasceu no dia 07 de julho de 1897, registrado no cartório civil de Tauapinanga, São João do Barro Vermelho, distrito rural de Serra Talhada, Pernambuco. O primeiro filho do pai de Lampião, Antonio Ferreira, era meio irmão dos outros, pois à mãe de Lampião, antes de casar-se com José Ferreira da Silva - (pai de Lampião), engravidou de um rapaz da importante família Nogueira, detentora de riqueza e valentia, que a deixou desamparada. Conhecedor do acontecido e nutrindo uma verdadeira simpatia por aquela jovem, José Ferreira, que trabalhava como tropeiro (almocreve) e sempre que vinha à vila, fazendo o roteiro Ceará - Alagoas - Bahia - Pernambuco, não deixava de admirar aquela moça. Sabedor do desprezo do jovem com relação à Maria Lopes de Lima - mãe de Lampião- resolveu pedir-lhe em casamento e assumir a paternidade do filho dela, tendo sido aceito. O sogro, preocupado com o futuro do casal, deu-lhe uma faixa de terra - o Sítio Passagem das Pedras. A família vivia da agricultura, do criatório de bode e almocreve. Virgolino foi o terceiro filho do casal.

Virgolino se destacava muito dos outros irmãos, por ser ágil, inteligente, pegava boi nas caatingas, trabalhava como almocreve com o pai e os irmãos, andava de feira em feira, fazia bons negócios. Excelente tocador de sanfona em toda redondeza, Virgolino era poeta e no repente desafiava os melhores repentistas da região. Artesanalmente e com detalhes impecáveis fazia arreios de couro, gibão, perneira, peitoral, chibata, luvas, cartucheiras, alforges, selas, muito apreciados naquela época. Na roça e na venda de mercadorias não tinha outro igual.

Os Ferreira tinham bons relacionamentos, se divertiam em grupos familiares e se solidarizavam com os amigos. Era uma família unida e hospitaleira. José Ferreira da Silva e Maria Lopes de Lima tiveram nove filhos: Antonio Ferreira, Livino, Virgolino, João Ferreira, Ezequiel, Angélica, Anália, Virtuosa e Maria Ferreira.

Brevemente vocês assistirão minhas palestras sobre a longa e versátil história do Lampião e seu bando de asseclas.

OBS: Vários biógrafos desconheceram ou não consideraram que no cartório civil de Tauapinanga, Lampião está registrado como VirgOlino, e não VirgUlino.

Haroldo Felinto - poeta/escritor.

2010-05-19T04:30:00.000-07:00

PARTICIPE!

2010-05-18T05:00:00.000-07:00

AIRTON MONTE

O CADEIRA VOADORA

Hoje, fui acordado bem cedo por um telefonema de um amigo me informando, ainda com a voz trêmula e chorosa, que Cláudio Pereira havia morrido. Desliguei o telefone e a princípio veio-me uma sensação de não acreditar que o Pereira tinha partido desta para pior. Eu sinceramente acreditava que o Cadeira Voadora era realmente imortal. Afinal, ele já havia vencido tantas batalhas contra a morte durante todos esses anos que, para mim, já se tornara um acontecimento normal o Pereira passar uns dias em estado crítico e sair do hospital lépido e fagueiro como se nada houvesse acontecido.

Só depois que o jornal me ligou me pedindo algumas palavras sobre o Cláudio para a edição de uma matéria especial, é que vim acreditar que realmente ele já não estava mais entre nós. Desliguei o telefone prenhe de uma tristeza tão grande e com os olhos plenos de lágrimas copiosas e amargas. E pensei seriamente que a nossa turma estava indo embora um a um. Lembrei na mesma hora de Stélio Vale, de Carlos Paiva, Luciano Miranda, Augusto Pontes e agora foi a vez do Cláudio, sem falar que em janeiro deste ano quase que um câncer apressa a minha hora de também partir para a Terra do Nunca e escapei por um triz.

Eu conhecia o Cadeira Voadora há mais de trinta anos, quando Fortaleza era uma eterna festa e a casa do Pereira na Avenida Beira Mar tornou-se naturalmente o centro dessa festa que, para nós, parecia que jamais chegaria ao fim. O que posso, em um dia de despedida como hoje, escrever sobre o Pereira enquanto a noite estende seu manto negro sobre mim? Primeiro, que perdi um grande amigo e que esta cidade perdeu um ícone insubstituível da mais pura e verdadeira molecagem cearense. Um sujeito que sempre foi o centro da alegria de todas as rodas boêmias que ele enfeitava com a sua inseparável cadeira de rodas.

Pereira tinha a alma de um animador cultural e foram poucos os movimentos artísticos em que ele não deu o ar de sua graça, tanto fazia se ocupava cargos públicos ou não. Teve coluna de jornal, inventou eventos divertidos como a Garota Cultural, A queda da Bastilha, foi fiel ao Partidão até o fim. Por ser paraplégico, a maioria dos amigos mais íntimos costumava chamá-lo pelo carinhoso apelido de "Aleijado", porque sabiam que seu incomparável senso de humor levava tudo na esculhambação. Pois é, todos nós perdemos um amigo e Fortaleza perdeu um de seus filhos mais ilustres. Adeus, amigo. Ou quem sabe, até breve. Espero que seu enterro não seja triste, porque você era o símbolo da alegria.

2010-05-14T10:06:00.000-07:00

ANA MIRANDA

RABECAS SERTANEJAS

Andava por aqui, fazendo serviços de eletricidade, o senhor Xavier, e entre uma conversa e outra ele acabou me contando que era rabequeiro. Homem magro, de cabelos brancos, olhos fundos e descorados, meio quixotesco, mostrava uma disposição e leveza para a vida que pareciam vir da música, ou, quem sabe, o espírito musical tenha sido inspirado por uma natural alegria. É um milagre do isolamento sertanejo que ainda existam rabequeiros. Em Portugal, não há mais, e as rabecas vieram de lá, com os primeiros colonos nas caravelas, tangendo seus sofrimentos sobre as ondas do oceano. Mas, aqui, rabequeiros estão por todo lado, como um secreto tesouro da história de nossa música e de um passado sentimental. Vi, num maravilhoso livro de Gilmar de Carvalho, Rabecas do Ceará, um levantamento feito há poucos anos em nossos sertões, perto de cem desses instrumentistas, e cada um deles cita um bocado de outros. Lindas fotos, comoventes depoimentos. As falas de cada rabequista são transportadoras de um mundo de muita dignidade e rudeza, que respeita uma moral de origem, e a compostura, mostrando-se num palavreado meigo e ancestral: zuadinha, entonce, fui eu que instruciei um martelo agalopado de oito linhas... Chiquim pegue o violim pra eu descansar meus dedos! Chico Ferreira, feitor de violino, O bichim tem que ser toadista mesmo, Tá aqui a rabeca é sua, você tem cuidado, porque isso aqui ensina tudo, o que é bom e o que não presta.

As histórias da vida desses rabequistas se parecem, quase todos são lavradores, quase todos eram meninos quando começaram a tocar, quase todos aprenderam sozinhos, ao ouvirem outro rabequeiro e sentirem o chamado da vocação. Uma latinha de pólva, um braço de madeira... "Só porque eu vi os outros por ali e eu aprendi a afinar a rabeca e ela ali ensina a gente, né". Eles fazem o próprio instrumento. Conseguem com outro músico o molde, escolhem a madeira a seu gosto e critério, uns preferem raiz de juazeiro, outros, umburana de espinho, ou inharé, e compensado para o texto, pescoço de pau-d-arco, rabequinha de buriti, raiz de pau de timbaúba, cedro de lei talhado com uma faca velha, ou rabecas de folha de flandres, de bambu... Montam, colam, pregam, pintam, acabam, botam as quatro cordas, fazem o arco, estendem a crina, untam com breu. As histórias que eles contam da primeira rabeca são de cortar o coração, "O violino que recebi foi este. Que ele me prometeu, e depois da morte, o menino veio deixar". Ou o pai que descobriu o filho tocando escondido no mato e o surrou com chicote. Mas, um dia, depois de muita vontade e sonhos, apoiam o arrabil no peito e vão aprender o mais difícil, que é a afinação, em quintas, sol ré lá mi. Cada rabeca tem um jeito, um material, e um som. Todas são únicas. São difíceis de tocar, pois não há travejamento para marcar o lugar da nota. "As notas invisíveis quem faz é a cabeça da gente". Aprendem sem be-a-bá, "Com pouca hora tava encontrando o toque". Depois, vão conhecer quebra de tom. Saem a tocar o xote, a valsa, mazurca, o choro mole, baião, samba, as musgas do Gonzaga... "Na hora eu tocava um quinado, hum, eu fazia a rabeca falar". Uns compõem músicas, "Eu tiro uma música até duma música dum passarinho". Tocavam nas latadas, nos reisados, em casamentos ou leilões, nas brincadeiras, em Casimiro coco... Romances de apartação, lendas, versos satíricos... Eram muito requisitados, mas pagos na maior parte com uns goles de cana. "Naquele tempo, era promessa e o tocador tocava a noite inteira, até o sol nascer... Nove jornadas..." Um dia chegou a sanfona, a grande sanfona de Gonzaga, respeitáveis oito baixos, de som amplo e sem o plangente escorrido das cordas tensas. Muitos desses rabequeiros largaram o instrumento, não têm mais onde tocar, outros só tocam nos templos protestantes. "Aí foi caindo, caindo, caindo, pronto. Ninguém quis mais"."Ninguém mais sabe nem se o tocador é bom".

Nunca tive a oportunidade de ouvir a rabeca de seu Xavier, mas escutei outros rabequistas, e adoro o som rude, quase arranhado, o toque rascante, sentido e tristonho, que carrega uma melancolia moura, assim como os sons medievais que faziam os dançarinos saltarem, ou os sentimentos das poesias seguidas pelos menestréis. Um som lunar, um violino ancestral e desobediente, que prefere as pancadas do braço, o ritmo, o som rasgado, e se reinventa na criação constante da sensibilidade sertaneja. As lágrimas dos descendentes do antigo rabab carregam o orgulho de uma sabedoria distinta.

2010-05-12T07:00:00.000-07:00

A HORA E O RISCO

O zíper contornou a mala, uma aliança rolou sobre a mesa de cabeceira, até ecoar no mármore.

Sem se despedir, transpôs o jardim, entre roseiras e pétalas e espinhos e botões ainda se abrindo. Bateu o portão e saiu a pensar na vida, no tempo e no que podia tirar disso tudo.

O portão permaneceria fechado.

Tudo o que podia fazer era ficar em paz com o passado e, com este, arriscar-se a aprender.

Ednardo Gadelha.
Membro da ACE e do Abraço Literário/SESC.
Texto do livro
Os calos da mulher redonda (em construção).

2010-05-12T06:42:00.000-07:00

O Projeto “Era uma vez. Agora e sempre!” é um programa da Alfândega do Porto de Fortaleza (ALF/FOR) para intensificar a humanização das relações de trabalho, porque acredita na boa vontade das pessoas e sua vocação para o bem.

De forma simples, todos terão acesso a fábulas, metáforas, citações ou textos que permitam a cada colega inspirar-se sobre aspectos essenciais da vida pessoal e em sociedade.

O ritmo cotidiano nas grandes cidades, por muitas razões, seqüestra o tempo necessário à paz interior. As organizações costumam negligenciar, pela omissão ou indiferença, sua responsabilidade de animar a pulsação do bem, tanto quanto possível, para desenvolver um ambiente organizacional feliz e solidário; conseqüentemente, mais salutar.

A leitura (excelente hábito) é uma espécie de janela onde nos debruçamos para mirar o mundo. Assim podemos compreender melhor, a nós mesmos, aos outros, quando o texto nos transmite verdades universais das suas profundezas.

A “moral da história” não funciona apenas como janela, mas porta de entrada daqueles que, quando avançam história adentro, nela se identificam.

A sensibilidade das “histórias” tem enorme força atrativa, tornando-se um potente recurso para difusão das idéias que consagram o bem comum e os valores que promovem o respeito à dignidade da pessoa humana.

PROJETO "ERA UMA VEZ. AGORA E SEMPRE!"

METÁFORAS DA VIDA.

Naquela manhã de agosto o sol brilhava fortemente e havia um remoinho que muito atrapalhava o voo dos gansos. Por isso eles voavam em formação "V", aumentando, assim, em 71% o aproveitamento de suas asas contra o atrito do ar.

Esse hábito de voar assim fora passado de geração em geração e servia também para dar segurança e coesão ao grupo.

Sempre que um ganso sai da formação, sente subitamente a resistência por tentar voar sozinho. Rapidamente, volta para a formação, aproveitando a aspiração da ave imediatamente à sua frente.

Quando o ganso líder se cansa, muda para trás na formação e, imediatamente, um outro ganso assume o lugar, voando para a posição de ponta. Os gansos de trás, na formação, grasnam para incentivar e encorajar os da frente e aumentar a velocidade.

Quando um ganso fica doente, ferido, ou é abatido, dois gansos saem da formação e seguem-no para ajudá-lo e protegê-lo. Ficam com ele até que esteja apto a voar de novo ou morra. Só assim, eles voltam ao procedimento normal, com outra formação, ou vão atrás de um outro bando.

* Essa parábola nos ensina algumas lições sobre o voo dos gansos em formação "V". Podemos ficar curiosos quanto às razões pelas quais eles escolhem voar desta forma. Veja, a seguir, algumas descobertas interessantes feitas pelos cientistas:

1º Fato

À medida que cada ave bate suas asas, ela cria um “vácuo” que serve de sustentação para a ave seguinte. Voando em formação V, o grupo inteiro consegue voar com pelo menos 71% a mais de aproveitamento do que se cada ave voasse isoladamente.
Verdade Pessoas que compartilham um objeto comum com o sentido de equipe chegam ao seu destino mais depressa e mais facilmente do que se o fizessem sozinhas, porque elas se apóiam na confiança e na solidariedade das outras.

2º FatoSempre que um dos gansos sai da formação, ele repentinamente sente a resistência do ar e o atrito ao tentar voar só, rapidamente, retorna à formação para tirar vantagem do poder de sustentação da ave imediatamente à sua frente.
Verdade Existe mais força, segurança e coesão em grupo, quando pessoas, que vão na mesma direção compartilham seu objetivo comum do que, quando atuam isoladamente.

3º FatoQuando o ganso líder se cansa, ele se muda para trás da formação, enquanto a ave seguinte assume a liderança, num perfeito revezamento.
Verdade O revezamento é extremamente vantajoso quando se tem um trabalho árduo e mesmo os líderes devem se revezar.

4º FatoOs gansos de trás grasnam para encorajar os da frente a manterem o ritmo e a velocidade.
Verdade Cada integrante da equipe necessita ser reforçado com apoio ativo e encorajamento, para que o ritmo do trabalho não seja quebrado, atingindo-se o objetivo comum mais rapidamente, e todos saem ganhando.

5º FatoQuando um ganso adoece ou se fere, deixa o grupo, dois outros gansos saem da formação e seguem para ajudar e proteger. Eles o acompanham até a solução do problema, então os três reiniciam a jornada ou se juntam à outra formação, até que encontrem seu grupo original.

Verdade

É preciso ser solidário. Não só nas palavras, mas principalmente nos atos.

Por João Bosco Barbosa Martins

2010-05-07T06:49:00.000-07:00

DEUS

Sonia Nogueira

Oh, Deus, da Divina criação
Os teus mistérios fogem a mim
Sou tão pequenina e num refrão
Peço uma rosa em cada jardim

Que exale no ar o meso aroma
Abra a porta que não tem chave
Multiplique, divida, e na soma
Una irmãos, derrube entraves

Não sei explicar com tal dimensão
O mal com tanta força e poder
O bem no contrapeso e ação
Numa luta corpo a corpo a crer

As águas lavando a terra bruta
O grito sem proteção, conflito
O olho da natureza, que astuta
Domina para equilíbrio contrito

Dá-me sabedoria, eu nada sei
O homem cria, inventa, escreve
Às vezes rio, do dilema lei
Convincente pra tudo prescreve

De tão imenso a força universo
Que as letras somem na multidão
Como reles pontos em reverso
Cabisbaixo, Deus rir da ilusão

2010-05-06T05:48:00.001-07:00

CONVITE

PERCURSOS URBANOS (Centro Cultural BNB)

"O Fantástico na Literatura Cearense"

Sábado: 8/5/10

Saída: 15h (Chegar no mínimo meia hora antes)

Local da saída: BNB (Centro) Rua Floriano Peixoto, esquina com Pedro I.

Paradas na Sé, ruínas da Igreja Sta. Edwirges, Cemitério S. João Batista e casario da Pe. Mororó.

De arrepiar!

Durante o percurso, degustaremos poemas e contos fantásticos de escritores cearenses:Barbosa de Freitas, Pe. Antº Tomás, Lívio Barreto, Otacílio de Azevedo, Jáder de Carvalho, José Alcides Pinto, Sânzio de Azevedo, Batista de Lima, Carlos Nóbrega, Poeta de Meia-Tigela, Pedro Salgueiro, Carlos Vazconcelos e muitos outros.

"Sombras da noite eterna, horríveis sombras!
O que buscais em torno do meu leito?!
Vireis trazer-me o bálsamo da vida,
Ou alentar a esperança no meu peito?
Sombras da noite eterna, horríveis sombras!"

BARBOSA DE FREITAS

2010-05-06T04:10:00.000-07:00

SENTIDOS

Carlos Mourão

Sen(ti)do.
Sem ti, dó.
Sendo ti.
Sendo-te, acendo-me.
Acendendo-me em ti, nessa embolada de eu, tu, te, ti e um nós distante.
Um ti que se aparta do eu que não é mais eu quando um pouco de ti passa.
Eu e um tu que sem nós é só singular. Vamos fazer plural?
Nada con-ti-do. Só com ti e sem dó.
Contigo. Comigo. Pluraleando os nossos pronomes.
Pluraleia conosco?

2010-05-05T12:00:00.000-07:00

DESCOBERTA

Frederico Régis

Um dia, quando eu estiver
No fim do mundo
Quero estar ao teu lado

Nessa hora, teu rosto já marcado revelará
Nos olhos
O mesmo amor
Que me acompanhou

Lá, no fim,
Na precariedade e no desamparo
Será tua presença
O refúgio e o preparo

Na hora insólita
De tudo se acabar
Estarei, por dentro, repleto

Pois contigo

Tudo tem um sentido

2010-05-05T11:43:00.000-07:00

INETERNIDADE ou qualquer coisa

Ednardo Gadelha

As borboletas deveriam ser eternas, assim, como muitas outras coisas do mundo- mundo que imaginamos existir. Amar, também, bem poderia ser eterno… eu, aqui, escrevendo, ousado, queria ser eterno, um momento infinito..Mas penso que essa ineternidade da “vida” com todos os seus “valores” é que a torna dádiva (divina?). Seria o que faz com que cada dia descortine-se dia – até mesmo alegre – seja de sol ou chuva; chuva ou sol? Ou o eu faz com que noite opós noite abrande-se noite, em si mesma?..Aliás, penso que eu pensara assim… É, eu pensara quase assim!.Eu lia o mundo mais ou menos assim. No entanto, hoje, digo que as borboletas bem deveriam ser eternas, e nem me sinto tão paradoxal.

2010-05-05T11:34:00.001-07:00

Poeta Ítalo Rovere

O poder da palavra

E a palavra do poder

O poder da palavra do poder

Pára o poder da palavra

Pára palavra do poder!

Para poder, palavra pára!

O poder pára palavras?

O poder da palavra pára o poder

O poder da palavra para poder parar a palavra do poder

Para palavras de poder

O poder da palavra pára!

2010-05-05T10:21:00.000-07:00

Jonh Lennon
Poeta cearense

DA METÁFORA E DO SALÁRIO

Todo poeta é um trabalhador,
bate ponto,bate ponto,bate ponto
ponto final.
todo trabalhador é um poeta
bate um ponto,dois pontos,três pontos
reticências
…
ponto final.
um sobrevive de metáforas
outro sobrevive de salários.

2010-05-05T07:38:00.000-07:00

A ESPERA

Carla de Castro

Há muito ela vive a esperar,
No quarto, na janela a espreitar,
A porta jamais irá fechar.

As horas se despedem com penar,
A ansiedade a quer devorar,
Enquanto insiste em acreditar.

A brisa sopra a lhe acalentar,
As lágrimas não consegue segurar,
Até quando irá suportar?

A espera irá retardar!

2010-05-05T07:29:00.000-07:00

MÁRIO GOMES – POETA, SANTO E BANDIDO CEARENSE

Conheci o poeta cearense Mário Gomes, andando pelas ruas de Fortaleza como um mendigo embriagado. Essa é a vida que leva desde muito tempo. Segundo Márcio Catunda – autor de uma biografia do poeta – Mário Gomes é uma espécie de um édipo bêbado a perambular pelas ruas da cidade. Seu compromisso radical é com a máxima liberdade possível. No entanto, o poeta pagou caro por isso: Foi submetido a quase todos os métodos de tortura e violência. No hospício de Parangaba, levou 12 choques elétricos aos 20 anos de idade. Nessa época de viagens, prisões, recolhimentos em manicômios já começara a se tornar o boêmio da Praça do Ferreira e começava a escrever seus primeiros poemas. Aos 60 anos de idade, o poeta é lenda viva de Fortaleza. Dizem que pirou de vez depois da morte da mãe. Na mesa do bar do Dragão do Mar resmungava que todo artista tem que ser louco… Quem o me apresentou foi Ary Scherlock que destaca a poesia abaixo dentro da obra antropofágica de Mário Gomes

AÇÃO GIGANTESCA

Beijei a boca da noite
E engoli milhões de estrelas.
Fiquei iluminado.
Bebi toda a água do oceano.
Devorei as florestas.
A Humanidade ajoelhou-se aos meus pés,
Pensando que era a hora do Juízo Final.
Apertei, com as mãos, a terra,
Derretendo-a.
As aves em sua totalidade,
Voaram para o Além.
Os animais caíram do abismo espacial.
Dei uma gargalhada cínica
E fui descansar na primeira nuvem
Que passava naquele dia
Em que o sol me olhava assustadoramente.
Fui dormir o sono da eternidade.
E me acordei mil anos depois,
Por detrás do Universo.

2010-05-05T07:22:00.000-07:00

Pedro Salgueiro

O olhar

Quem me conhece bem sabe que eu tenho uma obsessão pelo olhar. E vivo dizendo que o olho é o caminho mais curto da alma para tudo que está aqui fora, no mundo vivido; mas nem sempre foi assim — houve um tempo em que ele significava o mesmo que o olfato, o gosto e outros sentidos vulgares.
E se hoje não consigo mais olhar alguém nos olhos, não é por fraqueza... essa covardia comum a qualquer indivíduo medroso, e sim uma espécie de medo que me consome desde a juventude.
Descobri o poder de um olhar no dia mais infeliz da minha vida. Explico: desde a mocidade eu planejava uma vingança contra um sujeito que bateu no rosto de meu pai, em meio a uma discussão besta, por causa de não sei que teima. Era uma tarde morta, triste — daquelas em que os únicos barulhos ouvidos eram os gritos de crianças, vindos com o vento de um bairro distante. Lembro como fosse hoje, no entanto já se passaram setenta anos desde aquela tarde.
Começaram conversando baixo, depois as vozes foram aumentando, até silenciarem com um tabefe seco, que meu pai engoliu fundo, baixou a vista, apanhou o chapéu do chão... e eu fui seguindo seus passos de longe (nunca o caminho de nossa casa fora tão longo): desde este dia nunca mais foi o mesmo, e até o último instante de sua vida ele jamais haveria de levantar a vista — morreu com os olhos baixos, como se fosse (desde aquela maldita tarde) indigno de olhar os outros nos olhos.
No dia de sua morte jurei para mim mesmo que o responsável por tudo aquilo pagaria com a vida pelo que fizera. Planejei durante muito tempo, teria de ser uma ocasião singular; não poderia acontecer rápido, exigir a uma ocasião especial. Levei quarenta anos estudando a situação, e por várias vezes estive lado a lado com ele, só eu o conhecendo; vezes houve em que trocamos algumas palavras; depois o perdi de vista por quase dez anos. Eu não tinha pressa, estava certo de que logo ele estaria em minhas mão, inevitavelmente.
Um dia eu soube através de um tio que continuava residindo no vilarejo de minha infância que o meu desafeto regressara para passar os últimos dias de sua velhice na terra natal. Havia chegado a hora, não poderia deixar para depois, era agora ou nunca. Convenci minha esposa e os filhos já rapazes de que precisava ir ajudar a família em uma questão de terras, mas que logo estaria de volta a casa.
Cheguei pela manhã, no primeiro trem — e foi como se a vida toda desfilasse em minha mente, as idéias tornavam—se confusas: o passado e o presente se misturavam como se fosse em um sonho. Passei o resto da manhã meio perdido, não conseguia reconhecer ninguém. Da janela da hospedaria fiquei esperando a saída dele para um passeio, e que fosse à tarde, do jeitinho de outrora.
Quando ele despontou na esquina da farmácia já era boquinha da noite. Eu me aproximei: olhei-o nos olhos, bem fundo, puxei vagarosamente a faca e, quando notei que o seu olhar me reconhecia (tive certeza disso), afundei-a toda em seu peito, depois outra e mais outra. Da surpresa inicial de seus olhos passou para não mais reagir tentando se proteger com as mãos, agora aceitava tudo parado a me olhar tristemente - as feições de surpresa e dor deram lugar a uma calma superior, quase arrogante. Olhou-me bem fundo. Neste instante meu braço jazia parado no ar, um último golpe inútil fora contido por aqueles olhos. E o que vi em seguida, teria preferido a morte, um simples olhar sereno, mais forte que toda a minha raiva guardada, um único olhar que eu jamais vira em toda a minha vida, um olhar de quem não estava mais neste mundo, um olhar que (com certeza) nunca mais me dará paz nesta vida. Fugi como o diabo foge da cruz, depois me apresentei com advogado e cumpro (em parte devido à idade) a pena em domicílio; porém sinto que já não vivo depois daquele olhar. E desde aquele dia não levanto a vista, pois não sou mais digno de olhar para mais ninguém neste mundo.

2010-05-05T07:11:00.000-07:00

Mirtes Waleska Sulpino

Um dia saio de mim
De minha casa,
Do meu casulo.
E desenho,
- com poesia -
Borboletras no céu.

2010-05-05T06:45:00.000-07:00

A LOUCA

Gustavo Barroso

O velho Domingos Lopes partira, ao cair da noite, da quase abandonada vila de Pentecostes. Cansado de lutar contra a seca daquele ano fatal, que vorazmente devastara as humildes ribeiras sertanejas, tendo visto tombar de inanição sobre o solo estorricado a derradeira vaca da fazenda onde trabalhava, resolvera fugir do povoado sequioso e faminto, rumando para o litoral. Daí o conduziria o destino aos igarapés doentios do Norte, ou às fazendas de terra roxa do Sul. Encarava a alternativa com indiferença. Sua brônzea alma de sertanejo de nada se arreceava. Seria o que tivesse de ser. Gastara cinqüenta e muitos anos de vida naqueles cafundós, a mourejar na lavoura e na criação, de enxada em punho ao sol quente das baixadas, encourado e a cavalo no recesso espinhento dos carrascais, e de viola na mão, ao luar maravilhoso, nos terreiros poentos em que fervilhavam os sambas. Bastava, para ter coragem, pensar que nascera na terra onde "desgraça pouca é bobagem", ou é "tiquinho", e só se pesa a infelicidade de "arroba p’ra riba"!

Afastando‑se de Pentecostes, caminhara a noite inteira, com a velha lazarina carregada de balas de chumbo ao ombro, o chapéu de couro deitado para a nuca e o barbicacho a vincar‑lhe o pescoço. Seu passo igual e seguro ressoou pelo caminho ermo, entre as catingas desfolhadas, num silêncio imenso que nem o grito dos animais bravios cortava mais. Silêncio de cemitério! O luar esverdinhado escorria pelo tronco dos arvoredos esqueléticos, prateava o pátio limpo das fazendas abandonadas, onde se não ouviam mais ladros de cães. Nas proximidades dos currais desertos e dos bebedouros chupados, alumiavam ossadas de reses e talvez de gente. E, sobre a vasta desolação e o vasto silêncio, a cúpula alta do céu indiferente, que o luar fazia translúcida, e de cuja diafaneidade a lua pálida deixava correr para o sertão morto as lágrimas da sua luz misteriosa e fúnebre.

Caminhando sem parar, o velho sertanejo pensava em como seriam as terras para onde ia sozinho e miserável, terras que nunca vira, porque nunca sairá de sua ribeira agreste, cuja descrição nunca lera, porque não sabia ler. Como seriam, em verdade, a capital do Forte, o mar, o vapor "os Almazonas", ou os cafezais sulinos? Baixava a cabeça, suspirava, passava a mão calosa pelos duros cabelos grisalhos empoeirados, "maginando" nos horrores da seca, que acabava com tudo ‑ plantas, gados e gentes, no seu pobre sertão! Os olhos umedeciam‑se com saudade dos tempos felizes, quando andava coberto de couro de capoeiro, atrás dos barbatões e novilhos fugidos, ou quando cantava a desafio nas vendas das encruzilhadas.

Ao amanhecer, longe, a Serra do Gigante banhava‑se no oiro pulverizado do sol. Pedregulhos micantes reluziam, como embutidos de gemas, entre a garrancheira do mato, à beira do leito seco dum córrego. O vento leve erguia rente ao solo torturado ligeiras espirais de pó negro. De onde em onde, por cima do bracejar dos galhos escuros e pelados, surgia, qual um oásis no deserto, a copa valente dum juazeiro, quase murcha, verde‑cinza! E as palmas das carnaubeiras, esparsas em pequenos grupos pelas varjotas, gemiam baixinho, doloridamente.

O velho caboclo parou num ponto mais alto da estrada e percorreu com o triste olhar a paisagem, morta. Depois, fixou a vista aguda, meio quilômetro adiante, numa fachada singela de casa, que branquejava à luz. Sobre as telhas rubras do teto pousavam urubutingas e camirangas. Ondeava no ar um revôo de aves negras. O Domingos Lopes, cheio de curiosidade, apressou o passo naquela direção. Perto da casinhola, um aflato de podridão obrigou‑o a tapar as narinas. Apesar disso, avançou e gritou, junto à porta, que estava fechada:

– Ó de casa!

Ninguém respondeu. Os urubus do telhado, espantados, bateram asas e voaram, rumorosamente. O eco repetiu ao longe a última sílaba do seu grito. Foi tudo. Empurrou a porta com a mão. As tábuas de umburana‑de‑espinho resistiram, guinchando. Meteu‑lhes, então, o ombro, retesou a musculatura de aço, num esforço, e arrombou os batentes, que se abriram com estrondo e ficaram estremecendo nas dobradiças desconjuntadas. Um bafo horrível veio do escuro copiar. O retirante recuou, aperrou a espingarda, num instintivo receio de qualquer surpresa, e penetrou na casa.

Formigas e moscas cobriam o cadáver dum cachorro magro, atravessado diante da porta. Os olhos logo se acostumaram à escuridão e descobriram, estirados ao pé das paredes de taipa, cobertos de trapos imundos, os corpos apodrecidos de três pequenas crianças, que deveriam ter morrido de fome.

Nada havia que fazer ali e o sertanejo ia retirar‑se, quando esbugalhou os olhos de horror. Da porta da camarinha saía uma mulher de pupilas afuzilantes, melenas caídas, ossos furando a pele terrosa, inteiramente nua, os peitos ressequidos tombando como pelhancas, brandindo na mão trêmula, comprida e afiada faca de vaqueiro! Dava pequenos saltos, rangendo os dentes como onça, o corpo sacudido por violentos estremerções, durante os quais parecia que os ossos chocalhavam! Verdadeiro monstro de fome, desespero e loucura! Fitou no homem estático os olhos de febre e fogo, rugindo entre gemidos roucos, a sacudir cabeça e grenha, a revolver o ar com a lâmina reluzente:

– Assassino! Assassino! Abandonaste‑me com os meus filhinhos, dizendo que ias buscar recursos na povoação. Eles morreram de fome e sede, coitadinhos! ...Desatou a soluçar. O velho ia dizer‑lhe qualquer coisa: explicar quem era e por que estava ali, consolá‑la, quando, novamente enfuriada, bradou:

– Eles morreram, pai miserável! Eu vou morrer de fome e sede como eles, mas, antes de morrer, vou matar‑te, para comer tua carne e beber teu sangue!...

Soltou um uivo formidável:

– Quero beber o teu sangue!

O Domingos, encostado à parede, arma engatilhada na mão, suava frio e tremia de horror. Ela deu um pulo maior para ele, fitando‑o com as dilatadas pupilas febris. O caboclo vacilou, como se a casa lhe andasse à roda. A lâmina luziu a dois passos do seu pescoço. Apertou com as mãos geladas a fecharia da lazarina. Insensivelmente, encostou o cano ao peito da sinistra mulher e um tiro quebrou o silêncio imenso do sertão!

A Louca caiu, abrindo os braços, escabujou no chão alguns momentos e logo se inteiriçou. E ele, largando a espingarda, fugiu pela porta escancarada, na carreira...

2010-05-05T06:15:00.000-07:00

PASSEIO COM MILTON DIAS

Carlos Vazconcelos

Foi numa manhã nublada de sábado. Havia chovido durante boa parte da noite e o clima estava ameno. Às oito horas toquei a campainha do número 230 da Coronel Ferraz e ouvi lá de dentro um tô pronto! amigável. Era a voz de Milton Dias. D. Iracema, sua mãe, que morava na casa vizinha, vinha saindo e me recebeu com um sorriso tão doce quanto as guloseimas que sabia preparar. Ele veio de lá, barbeado, elegante, a exalar cheiro de colônia francesa. Aproveitando o aperto de mão, num só gesto, puxou-me para a poltrona da sala comunicando que voltaria em um minuto.
Ali sentado, contemplando os quadros, o bom-gosto dos apetrechos da casa simples, mas aconchegante, foi que percebi que me encontrava na sala onde tantas pessoas importantes haviam sido recepcionadas, auditório de tantos bate-papos, de tanta prosa curiosa e divertida.
Por aquela pequena fração do planeta havia passado ninguém menos que Jorge Amado, Jean Paul-Sartre e Simone de Beauvoir. Aquelas paredes serenas testemunharam a prosa inteligente de um Moreira Campos, de um Antonio Girão Barroso, de um Lustosa da Costa...
Sábado é o dia preferido de Milton Dias para as prazerosas rondas pelas livrarias e sebos do Centro. E naquela manhã, eu teria o privilégio de acompanhá-lo.
As árvores frondosas que torneiam a Escola Normal estavam repletas de vida e os passarinhos (talvez os bisavós ou tataravós destes que vejo hoje) estavam mais festivos do que nunca, alvissareiros, trabalhando e cantando como o carreteiro de brim azul que hoje passa, rumo à Governador Sampaio, empurrando seu carrinho e assobiando um samba romântico. Esse não se deixou engolir pelas agruras modernas.
Saímos a pé. Começamos nossa andança pela Rua dos Pocinhos. Na esquina ele parou, olhou para os lados, para cima (como quem examina se vai chover), observou o movimento em volta, fez uma cara de resignação e comentou: Esta ex-tranqüila Rua Coronel Ferraz aos poucos vai nos despejando. Tocamos em frente. Ele preferiu dispensar seu fusquinha, alegando não existirem mais estacionamentos na cidade e deu-me a primeira lição: Você já experimentou andar pelas ruas de sua cidade com olhos de turista? E me ensinou a examinar as platibandas, a pescar as últimas balaustradas que ainda existem, a imaginar o que havia no lugar daquela loja que vai emergindo dos escombros de outro tempo, alavancada pela força do dinheiro que ergue e destrói coisas belas.
Cruzamos a Governador Sampaio, a Sena Madureira, a Rua do Rosário. No percurso, um aceno, outro aceno, um leitor o cumprimentou pela crônica do dia anterior, duas estudantes pediram autógrafo, um conhecido quis um dedo de prosa. Seus olhos sempre atentos perscrutavam. Os detalhes da cidade lhe faziam bem. Disto colhia matéria-prima para as suas crônicas.
Alcançamos a Praça do Ferreira, o ponto por ele mais amado. Lamentou a falta dos quiosques em cada esquina, entre eles o Café Java, o desaparecimento dos cinemas Moderno e Majestic e a saudade dos bondes sonolentos gemendo em cima do trilho. Fomos direto ao Leão do Sul. Entre um caldo de cano e um pastel ele me disse: Para conhecer bem qualquer cidade do mundo, é preciso andar de ônibus, ir ao mercado, ao cais do porto, conversar com o garçom, o barbeiro, o engraxate, o ascensorista. Assim você terá uma média do que pensa o povo dessa cidade, como ele vive, mora, sofre, come e trabalha. A questão é saber descobrir. Dizia tudo isso com naturalidade, sem ar professoral.
Entramos em duas livrarias. Ele comprou, se não me falha a memória, um dicionário de francês e o livro de um autor conterrâneo. Achamos, embaixo de um Benjamin, um daqueles bancos anatômicos da velha praça, tão lembrados em suas crônicas. Ali, ele fez uma concisa mas brilhante e regalada explanação sobre autores franceses, citando principalmente Proust, Victor Hugo e Sartre. De vez em quando algum conhecido o interrompia, cumprimentando-o efusivamente. A cabeça totalmente calva chamava a atenção.
O relógio da coluna bateu doze horas. Ele se apressou e, para minha surpresa, pois já estava dando por terminado nosso passeio, disse: Vamos, vamos que a D. Iracema já deve estar com o almoço em cima da mesa...
Em certa altura da caminhada de volta, quando o silêncio quis se instalar, como acontece nos primeiros encontros, disse, em tom brincante: Menino, eu venho dos verdes campos do Ipu, onde pontificava “a guerreira tribo da grande nação Tabajara”.
Não deixei por menos e emendei, usando o mesmo Alencar: E eu venho de Tianguá, que fica no topo daquela “serra que ainda azula no horizonte”, embora minha mãe não se chame Iracema. Seremos aparentados? Pois também sou Vasconcelos. Você do pé e eu do cabeço da Serra.
Ele sorriu largamente da minha astúcia e deu-me dois tapinhas nas costas: Somos, os três, conterrâneos.
Para depois do almoço estava reservada a última surpresa: a oportunidade de conhecer a sua rica biblioteca. Quando nos despedimos já eram quase dezesseis horas. À noite o cronista teria compromissos com os amigos e a Sra. Boemia. Autografou-me o livro Cartas sem Respostas e eu, não podendo ser recíproco, entreguei-lhe um calhamaço, fruto da minha pena sofrível, que ele prometera ler e responder. Estava alinhavada uma amizade que só terminaria com a sua morte, numa manhã de 22 de março de 1983.
No dia seguinte, os jornais choravam em prosa e verso a perda dessa grande alma. Mas ele permanece vivo no coração dos amigos. Milton era um exímio palestrador. Quem duvidar que leia as páginas que ele nos legou, retratos fiéis de seu espírito iluminado.

2010-05-05T05:46:00.001-07:00

Sozinho com a cidade: passar pelos lugares é ler história inscrita no espaço
Frank Lloyd Wright, 1906

Conversar com casas

Há uma sorte de conversa íntima que você só entretece com uma cidade. E me lembro de caminhar por Fortaleza entretecendo essa conversa horas a fio, um dia depois do outro.
Minha própria noção de Fortaleza é muito limitada. E ela se faz do Centro para leste, na direção do eixo conformado pelas principais ruas e avenidas que cortam a Aldeota Velha – como dizem, em definição perfeita, alguns office-boys.

Foi mais ou menos nesse espaço que vai da Praça do Ferreira à Rua Monsenhor Bruno – e da Antônio Sales para o mar – que mais me movi nos anos em que morei na cidade. E, aqui, sim, conheço mais ou menos de cor toda seqüência de ruas e o que há de mais interessante para ver nelas. E minha geografia se estende, com pequena expansão para os bairros do Benfica, Pici, as Praias de Iracema e do Futuro. Mas também aos novos bairros do Leste – que são, no entanto e de todo, os menos interessantes, pelo menos para mim, à exceção da Cidade dos Funcionários.

Alguém já disse que os locais, as casas, as ruas, os edifícios, as árvores, as esquinas, devolvem a atenção de um olhar. Se sentem em próprio estado de diálogo, de conversa, com o caminhante que lhes lança despretensiosamente os olhos. E é assim, exatamente, que costumo a caminhar – ou mesmo pedalar – por Fortaleza. Não só como exercício físico. Mas como exercício cívico. Tentando fisgar, em meio a prédios e casas, a história dessa cidade quase à prova de história.

Algumas velhas casas da região mais antiga da Aldeota, conheço como ninguém. Se acrescentaram um novo andar em improviso. Se retiraram do muro a graciosidade das colunatas antigas. Se revestiram de ladrilhos a fachada, como se fosse um lavabo – onde antes havia um discreto chapisco cinza. Se desfiguraram de vez a forte eloquência, de sobriedade e calma, que as linhas de uma velha fachada nos repassam. Se aterraram um canteiro onde havia grama e espirradeiras. Tudo isso posso perceber de prima. Pois essas casas parecem reclamar, gemer quando qualquer dessas contrafações é cometida contra sua bela integridade de testemunho. Seu poder de evocação, quase epifânico, é o mesmo de certas velhas canções. Ou quase o mesmo de uns poucos perfumes raros, e que nos datam o tempo com digital precisão interior.

Conheço de certas ruas, cada casa, um tanto como se elas, e não seus donos, fossem os vizinhos. E me exaspera um bocado saber que estão construindo um segundo pavimento improvisado sobre aquela marquise. Ou o que é pior, a fachada será maquilada com lambris para a instalação de um consultório, um escritório de engenharia, uma locadora de vídeos, um salão de beleza, um centro de fisicultura. Por que a necessidade desses estúpidos lambris?

Porém, ao mesmo tempo, alguns dos sítios mais impressionantes são casas demolidas. Digo melhor, parcialmente demolidas, justo na etapa em que elas ainda resguardam o assoalho e um certo vestígio de divisão, do que um dia foram paredes. Espécie de maquetes vazadas, plantas baixas ao vivo e literalmente. Espectros do que foram nos muitos anos em que habitadas por duas ou três gerações. Fortaleza não suporta mais que esse lapso.A virtual ausência de planejamento urbano aliada à ganância e ao poder manipulador das grandes construtoras degradaram a cidade ao extremo nos últimos vinte e poucos anos. E, se nesses mesmos vinte e poucos anos, se houvesse preservado a melhor parte das belas residências da Aldeota Velha e do Bairro de Fátima teríamos simplesmente uma razão a mais de auto-estima.Se pode até entender que muitos fatores entraram em conjunção para provocar esse desastre urbano. Mas não se pode perdoar o afã de modificar as características essenciais dos prédios e casas, deformando-os por completo, apenas em nome de ridículos caprichos pessoais ou efêmeras demonstrações novas-ricas de status. Ou mesmo de partições de herança. Deveria haver uma legislação forte e que cuidasse efetivamente disso. Mas se o fenômeno se dá a reboque de razões eminentemente econômicas, essas distorções poderiam ao menos ser atenuadas houvessse um verniz mínimo de planejamento, pois basta passar os olhos por fotos antigas para perceber que já houve mais amenidade em nosso circuito urbano.

É possível pensar, nesse ritmo, no próprio esvaziamento de funções que a casa de classe-média sofreu em Fortaleza nos últimos vinte e poucos anos. A casa não é mais um local para receber. Os encontros foram deslocados para os restaurantes e lobbies de hotéis e shoppings. Já os aniversários – especialmente os infantis – assim como os grandes eventos familiares – casamentos, bodas, batizados, etc. – foram cada vez mais transferidos de casa para os bifês. Ou se dão no salão de festas do condomínio quando casa não mais há. Bem como também, em termos de lazer, as quadras domésticas de esporte e áreas afins perderam sua importância em prol inicialmente dos clubes e raros parques e praças praticáveis; e, mais recentemente para as escolas, os centros de fisicultura e os condomínios. Além disso, as famílias de classe-média não possuíam tantos carros trinta anos atrás. E assim havia mais orçamento disponível para se gastar no zelo do imóvel. E mais espaço no imóvel para abrigar o zelo do corpo.

O excesso de carros nas ruas estreitas da cidade é, aliás, um dos fatores que contribuíram decisivamente para que Fortaleza perdesse muito do charme, algo ibérico, que ainda possuía na década de 70. Quase ninguém caminha ou anda de bicicleta por Fortaleza. Às vezes, percursos mínimos são ostensivamente perfeitos sempre de carro. E há mesmo o ridículo do número de automóveis que se aglomera diariamente, de manhã bem cedo, à Beira-Mar. E esses veículos levam aqueles que vão... caminhar. Quer dizer, para se caminhar em Fortaleza se usa... o carro.Isso dá o que pensar. Não seria mais prudente, cívico, e muito mais ecológico passear a pé pelas imediações de casa? E isso até serviria para fortalecer laços de vizinhança e solidariedade. Já que famílias inteiras, amigos e vizinhos estariam nas ruas de manhã cedo e passando pelos espaços onde, de fato, moram. Podendo eventualmente observar e zelar pelos equipamentos públicos e até conhecer-se melhor e se organizar no sentido de apurar a qualidade de vida de seu pedaço de cidade, bem como reocupar coletivamente uma rua cuja insegurança também brota da falta de pedestres. E isso não é nenhuma utopia. E é bem fácil de atingir. Bastava que houvesse políticas públicas que incentivassem a prática de caminhadas e passeios de bicicleta em volta da vizinhança. Mas também que todos aqueles que tivessem condição ou disposição para se deslocar a seu local de trabalho de bicicleta ou a pé, o pudessem fazer, e em condições razoáveis de segurança e conforto pessoal.

Admiramos Amsterdã pelo número de ciclistas que se deslocam pela cidade, acrescendo-lhe o charme típico de uma urbe tranqüila e de alta qualidade de vida. E mal nos damos conta de que vivemos numa cidade plana. E que bastaria exclusivisar algumas vias somente para bicicletas – além de excessionar apenas aos moradores, o tráfego de veículos em baixa velocidade nessa vias – para, então, a curto prazo, atingir patamares de qualidade de vida bem mais expressivos e dignos. Inclusive por uma maior desobstução das vias de tráfego, bem como por certa desvalorização simbólica do automóvel. Fácil entender que esculpir uma cidade é uma tarefa essencialmente do olhar. Inclusive no que diz respeito à sua poluição visual.E tudo isso é tarefa do estado, claro (até hoje me recuso a escrever estado com maiúscula). Mas, por igual, deveria passar pela boa-vontade e pela consciência e cooperação de cada cidadão de Fortaleza de Nossa Senhora da Assunção. Cada um sabendo de seus potenciais em contribuição para atingir tais metas.

Voltando às velhas casas, há mesmo uma que resume para mim esse elo entre paisagem, história e integridade. Se não me falha a memória, depois de quase cinco anos morando fora de Fortaleza, ela fica na Antônio Augusto. No próprio quarteirão que antecede a Santos Dumont, sentido sertão-praia.

Não é nada opulenta. Poderia passar despercebida para a maioria. Sequer possui um segundo andar ou um vasto jardim gramado à frente. Mas há algo nela que é realmente encantador. Essa residência, hoje ilhada em meio a clínicas, escolas infantis, salões de beleza, concentra toda um estilo de fracionar espaços que me atrai de algum modo. Algo da ruralidade das casas de chácara no bairro do Outeiro – o antigo nome de parte da Aldeota – de que nos falam autores como Herman Lima.

Há essas estreitas janelas. Geralmente ocupando, em trípitico, o espaço que poderia ser preenchido por um só, desgracioso, janelão. Estreitas janelas guarnecidas por venezianas, naturalmente. Estão à esquerda, na fração da casa que avança em bloco sobre o pequeno vão de jardim, que a precede. Há um alpendre em L, que se estende por todo flanco direito. E nele se pode entrever o móvel conforto de redes avarandadas. Há também esse jardim lateral, contíguo à ala direita do alpendre. Esguio e bastante fechado por diversas árvores, ao modo dos antigos caramanchões. Vertendo sombra e conforto para uma faina doméstica e sem fim.

Me espanta um pouco o tanto que há de história naquela casa. Não conheço seus donos. E nunca parei para tomar qualquer informação a respeito dela. Mas, a cada ocasião em que, nas minhas caminhadas, passo em frente a ela, sinto o quanto ela convoca meu olhar. Posso intuir, secretamente, seu misterioso poder de passado e dignidade. A eloquência do que ela testemunhou ao longo de tantos anos. Há uma outra casa assim, só que infinitamente mais triste, numa dobra de esquina, por trás da Escola Normal.

Sei que muito do que toco neste texto são apenas reclamos, e que mal serão ouvidos. E é um pouco inútil chorar o leite derramado. As casas e as edificações que foram postas abaixo ou desfiguradas não vão renascer de seus alicerces. Elas foram derrubadas para sempre. Ou desfiguradas sem remissão.

Mas, desde sempre, para minhas próprias palavras – em meus livros, contos, poemas, letras de música – quero criar um espaço semelhante ao delas. Quero que minhas palavras se organizem dentro dessas densas formas da história. Dentro dessas estreitas janelas, dessas móveis venezianas; desses alpendres laterais vazados para o trabalho dos dias e o brinquedo das noites; dessas redes com varandas; desses caramanchões e latadas. Em certo sentido, sempre dentro dessa perspectiva de sítio ou chácara, pendendo para rua. Algo que indica a própria motivação inicial do bairro em que, por primeiro, residi em Fortaleza. Algo que está nas fachadas e no grau de testemunho e companhia dessas velhas casas, a nos ensinar um caminho mais íntegro. Ou mesmo algo mais lúcido sobre nós próprios e nossa integridade e história enquanto povo.

E, então, quem sabe, essas casas e essas palavras nos possam, de novo, nos indicar um futuro mais liberto de ganância ou lucro fácil.

2010-03-25T04:11:00.000-07:00

A CIDADANIA E A EDUCAÇÃO

A cidadania não é possível sem a educação por que a primeira é uma decorrência da segunda e, por isso, nenhuma pode caminhar sozinha.

A educação sempre foi uma necessidade fundamental e também uma exigência crescente do mercado de trabalho, que a cada dia torna-se mais seletivo, até mesmo nas atividades mais simples, tendo em vista a necessidade de utilização de ferramentas cada vez mais complexas. Essa exigência vai se tornando maior na proporção que os cargos vão alcançando maior destaque.

O processo de globalização econômica tem concorrido decisivamente na formação que o profissional deve seguir. Atualmente estudar se tornou uma necessidade, uma vez que, somente uma ampla formação e com profundos conhecimentos técnicos serão capazes de garantir a nossa entrada e permanência no mercado de trabalho.

A instrução escolar jamais poderá ser esquecida em um segundo plano, como é hoje colocada pelos nossos representantes, em todas as áreas dos poderes tanto legislativo quanto do executivo. Consequentemente, isso provoca a impossibilidade total da cidadania e da democracia. Numa visão mais ampla, a instrução escolar cresse paralela a variedade de interesses e intervenções, a velocidade e à complexidade das mudanças culturais, em todas as suas expressões, nas sociedades contemporâneas.

Quando falamos em cidadania nós a concebemos como se fosse uma dimensão superior à política. Não devemos desmerecer a política, como se fosse pertencente a um campo menos expressivo e inferior à cidadania. Através da política é possível construir a cidadania e a democracia – isso na definição política do termo, pois ainda está longe de ser o nosso caso: o bem comum representa a igualdade social e dignidade coletiva. Nesse sentido, a cidadania e a democracia se revigoram e se reinventam. Como afirma Leonardo Boff: "o ser humano é um ser de participação, um ator social, um sujeito histórico e coletivo de construção de relações sociais o mais igualitárias, justas, livres e fraternas possíveis dentro de determinadas condições histórico-sociais".

A consciência social e o desenvolvimento político são dois aspectos que cada vez mais vem se desvendando como instrumentos de emancipação e autonomia do cidadão que deseja entender a sociedade e atuar como autor, nas mais diversas áreas de sua atuação.

Ao julgarmos a democracia unicamente como ideal de igualdade, acabamos por aniquilar a liberdade. Existe um grande perigo em conceber todos os indivíduos como iguais, pois excluiremos o direito democrático da diferença, a possibilidade de pensar de maneira diferente e de ser diferente. A igualdade é importante quando há o respeito à diversidade de cada um.

Ao nos referirmos sobre democracia na escola, devemos, ao mesmo tempo, reconhecer as diferenças sociais e buscar aqueles aspectos em que todos os membros da comunidade escolar têm os mesmos direitos. Dentro da Instituição Escola, o respeito à hierarquia, o trato com o status dos colegas, configuram a igualdade de direitos, que por sua vez consideram a cidadania.

Necessitamos ter a consciência do que realmente significa o exercício da cidadania. Cidadania é a coragem no compartilhar dos esforços em instituir uma sociedade livre, justa e solidária.

Tarcísio Mendes de Araújo

2010-03-22T09:57:00.000-07:00

NO SILÊNCIO E NA MADRUGADA

No silêncio da madrugada,
Faço chegada,
A tua morada.

No silêncio da madrugada,
Num passo lento,
Procuro o teu leito.

No silêncio da madrugada,
Duas bocas se calam,
Me entrego em segredo.

Carla de Castro

2010-03-18T10:33:00.000-07:00

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2010-03-18T10:32:00.000-07:00

PRIMAVERA/ PARA LIA TERCEIRO

Poeta-de-Meia-Tigela

Tiveste corpo, carne e osso deveras?
Formas de mulher, lânguidas, melíferas?
O sumo das maçãs, peras ou nêsperas?
Ousaste desejar dores puérperas?

Ou nem vieste a — logo posta às feras?
O que te veste agora, o halo de Etéreas
Estrelas? Sentes frio ou te incineras?
Quando soube de ti, tu já não eras.

Ou, chegaste ao ser — para além das Eras —
Habitante de Altíssimas Esferas,
Imune ao tempo, sem após ou vésperas.
Passas entre, através das coisas meras.

E nós outros aqui, em meio às heras,
E sós, em nós de acérrimas Quimeras,
E vãos, nos vãos das mais fundas crateras.
Sombra ou sonho, o que foste? ...Primaveras.

2010-03-18T10:10:00.000-07:00

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A cigarra e o poeta

2010-03-17T08:44:00.000-07:00

A CIGARRA E O POETA

Zelito Magalhães

Eu te bendigo, ó cigarra
Que leva a vida a cantar
Para tudo alegrar
Espantar os dissabores.
Entendo bem tuas queixas
O teu cântico sem par
Que nunca pode parar
Por força das tuas dores.

Enquanto eu vibro a viola
Fazendo o meu improviso
Tão triste, tão indeciso
Sem noutra coisa pensar
Tu cantas lá pelas serras
Tão ingênua, tão calma...
Eu canto com a voz da alma
Sorrindo pra não chorar.

Ó minha cigarra amiga
Companheira de desdita
Quando te vejo aflita
Amargando a solidão
Também sozinho no mundo
Eu choro a minha tristeza
Que sai com tanta pureza
De dentro do coração.

Nosso canto é parecido:
Tu cantas para alegrar
Eu canto pra não chorar
As mágoas dentro do peito.
Juntemo-nos, pois, companheira
Eu – poeta, tu – cigarra
Vamos fazer uma farra
Cantando num tom perfeito.

Em suave orquestração
Cantemos numa só voz
Transformando o eco atroz
O choro de dor profundo...
Cantemos a sinfonia
O canto do despertar
Pra toda gente alegrar
Tornando feliz o mundo!

Do livro Canções de um Menestrel (2ª. edição) a sair

2010-03-17T05:21:00.000-07:00

S E R M U L H E R

Traz na alma o encanto feminino
No corpo a beleza de uma flor
No andar faceiro como
se fosse o vem e vai
das ondas do mar

Quando criança traz no olhar
a surpresa ao ver um mundo
Tão maior
que o seu mundo pequenino
resumido
numa casinha de bonecas

Quando mulher sede seu corpo
para uma nova vida gerar
se doando cheia de ternura
e amor
com o coração ansioso
esperando nove meses
a receber em seus braços
seu filho para amamentar

É mulher, esposa, mãe
anjo da guarda
doce meiga e delicada
porem guerreira,destemida
tem a força de um leão
ao defender sua prole
Se preciso for

Ela é simplesmente uma Mulher
nesse universos imenso
que ainda guarda segredos

Trava uma luta acirrada
na defesa de seus direitos
pois alem de ser uma cidadã. . .
é maravilhoso ser simplesmente MULHER!

Minha homenagem ao dia internacional da MULHER

Léa Abud

2010-03-13T03:56:00.000-08:00

" A BALA QUE MATOU MARCELA", desabafo de Lira Neto

Eu não conhecia a empresária Marcela Montenegro. Mas sei muito bem quem é o autor do disparo que a atingiu: a nossa indiferença cotidiana. Isso mesmo. É exatamente isso o que você leu: quem atirou em Marcela foi nossa estupidez e nossa omissão. Todos nós somos os seus algozes.As coisas sempre estiveram aí, debaixo de nosso focinho, e sempre teimamos em não querer olhar para elas. Porém, quando a tragédia se instala de forma tão violenta e em um cenário tão próximo a nós, ficamos estarrecidos, quedamos desesperados, exercitamos uma tardia mistura de medo, desconsolo e indignação. Tudo porque se esgarçou o ilusório cordão de isolamento que parecia separar nosso paraíso refrigerado do abrasador inferno das ruas. Agora sabemos. Ninguém está imune. A peste está solta.

Até então, era como se o barril de pólvora no qual vivemos sentados não fosse de nossa conta. Mas quando a bala perversa atinge a cabeça de um de nós - ou alguém que bem poderia ter sido um de nós -, só assim despertamos de nosso sono letárgico de classe média deslumbrada e clamamos por providências contra a barbárie. É claro que as autoridades do setor de segurança precisam ser chamadas, com todo o rigor, à razão. Cabe a elas reprimir o faroeste caboclo, explicar como uma zona da cidade reconhecidamente dominada por assaltantes sempre permaneceu assim, entregue ao império da pedrada, do tijolaço e da bala. Mas também é mais do que oportuno, e se torna dolorosamente necessário, refletir sobre a parcela de responsabilidade que nos cabe, pacatos cidadãos, a respeito de um episódio tão hediondo.

Aprendemos a rir, de modo confortável e sem culpas, do programa policialesco de televisão que faz piada da violência que grassa em nossas periferias. Fechamos os olhos para as ocupações irregulares de terrenos que, por falta de um ordenamento urbano mais consistente, pululam na cidade e se tornam semeadouros de conflitos. Deixamos placidamente que nossas meninas se prostituam, de modo sórdido, por alguns míseros trocados ou pelo sonho de desposar um príncipe louro, nos inferninhos da Praia de Iracema. Permitimos, sem dar um único pio, que se instale o vale-tudo, que valha a lei do mais tosco, que a falta de urbanidade seja a regra geral em nossa anestesiada coexistência. Diante de tudo aquilo que fere e incomoda a coletividade, tapamos o nariz, silenciamos a voz, levantamos o vidro fumê do carro, fazemos ouvidos moucos.
Como os macaquinhos que se acham muito sábios mas que apenas permanecem sentados sobre os próprios rabos, não ouvimos, não vemos, não falamos. Na verdade, compactuamos com o descalabro. Somos os cúmplices da iniquidade.

Uma querida amiga jornalista, por e-mail, ao comentar o crime contra Marcela Montenegro, lamenta que, enquanto isso, ao passo em que a brutal violência coleciona mais uma vítima na cidade, o governador e a prefeita continuem a brigar pela supostamente bizantina questão de um estaleiro. Pois daqui respondo, cara amiga, caros leitores: é bom que prefeita e governador discutam mesmo. E é imprescindível que entremos e coloquemos cada vez mais o dedo e ainda mais lenha nessa briga. Não apenas para produzir aquele tipo de fogo que gera fagulha e calor, mas também para produzir a chama que traz a luz.

O debate em torno do tal estaleiro, querida amiga, caros leitores, nada tem de bizantino.É exatamente por nos esquivarmos de discutir coisas assim, como a proposição de um gigantesco estaleiro na orla urbana da cidade, que chegamos ao ponto onde estamos. Aqui, fique-se claro, não vai nenhuma puxada de sardinha para a brasa de qualquer um dos lados partidários ora em contenda. Não falo - e nunca falarei - de política no varejo. Desde a juventude, sou alérgico a partidos políticos. Falo, isso sim, de uma noção maior de política, falo a respeito de qual projeto de cidade afinal de contas desejamos e estamos erigindo para nós mesmos e para nossos filhos.Tão esdrúxula quanto a ideia de um empreendimento industrial gigantesco fincado no litoral urbano é a instalação de um jardim japonês encravado na Beira-Mar. O segundo pode até aparentar ser menos polêmico ou menos nocivo do ponto de vista social, econômico, ecológico, paisagístico, urbanístico ou, sei lá, estético do que o primeiro. Mas creio que, ambos, estaleiro e jardim japonês, em maior ou menor escala, são igualmente reveladores de nossos tantos equívocos. Não há, pelo menos ao que eu saiba, uma colônia japonesa constituída em Fortaleza. Qual então o significado daquele monstrengo pretensamente zen plantado em um dos últimos espaços de convivência da cidade? Aquilo não passa de mais uma das tais belas ideias fora do lugar, outra aberração urbana, outro alienígena que pousou na cidade e por ali foi ficando, debaixo da complacência bovina de todos nós.

O que, afinal de contas, isso tem a ver com o tiro que acertou Marcela? - indagará por certo o leitor que teima em buscar compreender os efeitos sem descer ao desvão das causas. Tem tudo a ver, insisto. Não estamos apenas entregando a cidade aos malfeitores, aos turistas sexuais, aos arautos da bagunça, aos políticos talvez bem intencionados que, por serem incompetentes, provavelmente lotarão a ante-sala do inferno.

Nós, também, somos perigosamente belicosos. Cada vez que estacionamos o carro sobre a calçada, tornamo-nos mais selvagens. Cada vez que mudamos de faixa no trânsito sem ligar a sinaleira, contribuímos com a desordem geral. Cada vez que paramos em fila dupla na frente da escola à hora de pegar o pimpolho na saída da aula, reproduzimos a lógica de uma terra sem delicadeza e sem lei.

Gentileza gera gentileza, pregava o profeta carioca das ruas. Ao contrário dele, somos habituais fomentadores da grosseria, da falta de educação, da omissão, do oportunismo calhorda. Se não puxamos pessoalmente o gatilho na direção da cabeça de uma inocente, por vezes nos pegamos fazendo coisa tão nefasta quanto. Estamos matando, pouco a pouco, por sufocamento, uma cidade inteira. Acordemos enquanto é tempo. Fortaleza pede socorro. Barbárie gera barbárie.

PS: Sei que corro o risco de algum parlamentar indecente brandir este texto no plenário da Câmara ou da Assembléia como panfleto político contra fulana ou beltrano. De antemão, repudio-lhe o gesto, Excelência. O senhor sabe bem o tamanho da carapuça que lhe cabe.

(Texto publicado em 12 de março de 2010, no jornal Diário do Nordeste, de Fortaleza)

2010-03-11T10:26:00.000-08:00

Na Paz Mundial

Quisera promover mesmo nas letras
A tão sonhada paz que doa amor
Embora os corações em desamor
Indiferentes fiquem atrás da cetra

Lutando mesmo assim em vão tormenta
O mundo desafia a guerra além
Aqui cada bandeira lado aquém
Juntam outras vozes que fomenta

A paz no amor e na união dos povos
Amigos dão-se as mãos pela palavra
Erguendo uma canção pra rumos novos

As forças da emoção rastreiam mentes
Numa corrente imensa em fé e graça
Pudesse eu, da paz faria as sementes

Sonia Nogueira

2010-03-04T10:20:00.001-08:00

E

Para Mônica Serra Silveira

Pergunto ao Diacordo qual a palavra, da nossa língua, de sua predileção.

− Da conjunção E, Silas. Ela aproxima. Une. Acrescenta. Cria relações construtivas. Vínculos. Estabelece grupos. Inicia diálogos. Inaugura convivências.

Eu e você.

Essa conjunção é fraterna. Democrática.

Espiritualidade!

Evoluímos quando o E supera egoísmos, individualismos, a ideologia do mercado sobre a vida.

Somos menos do que podemos ser, sem o E.

Do livro Por quem somos?

Silas Falcão

2010-03-04T10:16:00.000-08:00

D. Romalina

A vida é cheia de pacotes.
Mario Quintana

Os pensamentos não lhe dão sossego.

Tiram-lhe o sono.

Sugam-lhe a vida.

Sempre no passado, recorda-se de si: Festas. Jóias. Carros luxuosos. Legião de amigas a exaltando.

Contudo, o tempo – carrasco, firme − pôs-lhe no canto social cheio de pobreza.

Hoje ela tem apenas a companhia dos seus demônios invisíveis.

Do livro Por quem somos?

Silas Falcão

2010-03-04T09:59:00.000-08:00

A correspondência

Não identifiquei remetente, origem da postagem.

Estranhei!

No envelope, letras arabescas e ralas.

A curiosidade apressou-me a abri-lo.

Na primeira folha nenhuma letra. Incrédulo, olhei o branco sincero do papel sobre minhas mãos que voaram velozmente pousando na última folha: ausência.

Inquietei-me.

O que alguém pretende comunicar numa correspondência sem escrita?

Deserto confuso.

Examinei abundantemente a última folha. No rodapé direito, em letras tímidas, quase imperceptíveis, estava escrito: solidão.

Do livro Por quem somos?

Silas Falcão

2010-03-03T10:12:00.000-08:00

TÉRCIA MONTENEGRO nasceu em Fortaleza, Ceará, em 1976. Graduada em Letras, mestrado em Literatura Brasileira e doutorado em Lingüística pela Universidade Federal do Ceará.

O VENDEDOR DE JUDAS

A cidade era outra. Pequena, habitantes escassos. Uma igrejinha só. Duas praças, a lagoa sinuosa e o casarão dos políticos. Não havia cadeia, que o povo era manso. Briga de desonra se resolvia entre famílias; com o boato fervilhando, tudo se ajeitava de pronto. Os crimes de faca nunca aconteciam antes da Serra Branca, fronteira a mais de légua.

Ele chegou; apeou-se. Janelas abriram-se, curiosas, a ver quem surgia de onde e para quê neste fim de mundo. As informações saíam lentas, cheias de reticências, com gosto de pergunta:- Olhe... hotel aqui... O senhor só acha a pensão da Malvina. Naquela esquina, sabe? Pode ir que tem vaga. Quase ninguém aparece visitando este canto... Sabe?

Ele saiu no rumo indicado. Admiravam-lhe o cavalo de pêlo marrom. Algumas mocinhas vieram à calçada, desfazendo tranças.

De manhã, D. Malvina a custo conseguiu atravessar a rua. A cidade inteira parecia rodeá-la, com vozes atabalhoadas de anseio. Quase gritou:

-Mas já disse que não sei de nada! O homem veio, trancou-se no quarto, jantou por lá mesmo. E acorda agorinha, se vocês não me param com esta zoeira!

Um mulato arriscou, por detrás de umas senhoras:- E a mala? Um malão daquele tamanho! Ele disse o que tem dentro?

D. Malvina ia aborrecer-se; hesitou. A multidão eriçava com a pergunta. Mais um pouco e os ânimos subiriam à rebeldia.- Disse que era coisa para vender. – E completou rapidamente: - Não faço idéia do que seja.

Alguns se dispersaram, satisfeitos com a dúvida. A maioria ainda quis acompanhar por uns metros a dona da pensão. O prefeito apareceu, voz grossa sob o farto bigode. Ordem geral: todos para seus afazeres e ele próprio para casa, indagar da esposa se ela adivinhava os detalhes do que já se fazia mistério.

O desconhecido continuou a provocar assunto, suscitar apostas. A hora do almoço no bar do Rufino era o momento mais esperado, tanto pelos homens, que lá iam tentar o fio da prosa com o forasteiro, como pelas jovens casadoiras, que arrastavam olhares e vestidos do lado de fora.

Ao fim de três dias, a notícia, dada pelo dito-cujo, ele mesmo, frente a várias testemunhas:

-Sou vendedor. Fabrico judas. É trabalho de ano inteiro. Antes de chegar a Páscoa, saio vendendo o estoque por esse interior. Cada boneco, uma cidade.

Decepção. Aquilo já era conhecido: a festa da queima do apóstolo traidor. Há décadas o velho Aníbal costurava uns espantalhos forrados de palha e os doava, simplesmente, para serem amarrados nas árvores. Agora teriam de comprar judas? Melhor não haver festa; Judas nunca valeu tostão furado.O desconhecido parecia esperar aquela reação. Pediu que o acompanhassem ao hotel (assim ele chamava a pensão) para mostrar o produto de seus dons artísticos; obra-prima sempre destruída, no final das contas.

Maravilharam-se. O boneco era perfeito, de feições nítidas, esculpidas na madeira clara. Olhos e sobrancelhas eram pintados; o cabelo vinha em peruca, sem falha ou emenda. O judas se vestia com um paletozinho cáqui muito jeitoso, flor de plástico na lapela. Até sapatos tinha.

Daquele jeito, haveria de custar fortuna. O forasteiro explicou que fazia os bonecos em série – e mostrou outros dois, igualmente trabalhados –, o que barateava a compra de matéria-prima. Além disso, utilizava madeira oca e freqüentemente apodrecida, com revestimento de pano. Tudo na aparência belo, mas, em verdade, feito para acabar numa só noite.

E mais um tanto de palavreado. O quarto sufocante; uma dúzia de homens. Quando o preço foi mencionado, não causou grande espanto. Pediriam fundos à prefeitura; afinal, era uma festa popular, para todo mundo. Devia ser bem comemorada.O Sábado de Aleluia amanheceu em alvoroço. Grupos de mulheres congestionavam a praça, examinando o judas dependurado no cajueiro. Os homens repetiam as explicações do vendedor, gesticulando muito. Apareceu o velho Aníbal, cara fechada, acompanhando o prefeito. Deu umas apalpadelas no ventre do boneco. Comentou, na estranheza:

-Não está certo.

O prefeito assentiu, nariz torcido sobre o bigode.

-Também acho. Desperdício comprar um troço desses, tão bem-feito, justo para a fogueira.

Aníbal nem escutou. Cheirava a roupa do judas, batia-lhe com os nós dos dedos no corpo de madeira clara. Sacudiu o boneco; o galho ameaçou se quebrar. Alguns protestaram:

-Ó velho, cuidado! Desse jeito estraga o serviço.

Não adiantou tentar explicações. Em pouco tempo, todos levantaram a voz ao antigo vendedor, que este ano guardara os judas, rejeitados, de palha. Praticamente o expulsaram da praça:

-Vá, seu despeitado!

Aníbal desertou, olhos baixos. Ruminava para si, para seus pés cobertos de poeira:

-Não está certo... Não.

E, após o Ite missa est, quando todos corriam de tochas acesas, o velho foi o único a ver, perto da Serra Branca, a minúscula figura do homem montado num cavalo marrom. Ia embora, à procura de outra cidade, que esta – ouvia-se pelo estrondo – explodia em nuvens de pólvora, guardadas no ventre de um boneco traidor.

2010-03-02T03:43:00.000-08:00

CURIOSIDADES LITERÁRIAS

01 - Numa entrevista, em 1948, perguntaram a Graciliano, como se devia escrever:

“Deve-se escrever, da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem o seu ofício.

Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxáguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota. Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer.”

02 - Graciliano Ramos era ateu convicto, mas tinha uma Bíblia na cabeceira só para apreciar os ensinamentos e os elementos de retórica. Por insistência da sogra, casou na igreja com Maria Augusta, católica fervorosa, mas exigiu que a cerimônia ficasse restrita aos pais do casal.

03 - A meninice desse grande romancista brasileiro foi pontuada por muita violência. Em seu livro autobiográfico, Infância (1945), ele narra numerosos episódios de brutalidade protagonizada pelo seu pai. No fragmento abaixo, que extraí do livro, Graciliano narra uma delas, de quando ele tinha quatro anos: “A mão cabeluda prendeu-me, arrastou-me para o meio da sala, a folha de couro fustigou-me as costas. Uivos, alaridos inútil, estertor. Já então eu devia saber que rogos e adulações exasperavam o algoz... (...) Solto, fui enroscar-me perto dos caixões, coçar as pisaduras, engolir os soluços, gemer baixinho e embalar-me em gemidos... (...) Sozinho, vi-o (o pai) de novo cruel e forte, soprando, espumando. E ali permaneci, miúdo, insignificante, tão insignificante e miúdo como as aranhas que trabalhavam na telha negra. Foi esse o primeiro contato que tive com a justiça”.

04 - Certa vez, Gregório de Mattos, enviara uma bandeja de doces a uma família amiga.
Tão agradecida ficou a família que não lhe devolveu a bandeja, que era de prata. O poeta não gostou do esquecimento e, na primeira oportunidade, encontrando-se com uma pessoa da família, perguntou-lhe com esta quadrinha:

“As almas do outro mundo
Dizem que vão e não vêm;
E a minha bandejinha
Será alma também?”

Gregório de Mattos e Guerra (poeta) era conhecido como Boca do Inferno ou Boca de Brasa e foi um dos maiores representantes do Barroco brasileiro

05 - Olavo Bilac dizia que os escritores da Academia Brasileira de Letras eram chamados de imortais "porque não tinham onde cair mortos". Agora todos têm direito ao enterro no mausoléu da ABL, no Cemitério São João Batista, no Rio de Janeiro.

06 - José de Alencar (1829-1877) era filho do padre José Martiniano de Alencar. O escritor foi fruto de uma união ilegal do padre com a prima Ana Josefina de Alencar.

07 - Joaquim Maria Machado de Assis era mulato, epilético, pobre, gago. Era bisneto de escravos e filho de Joaquim, um pintor de paredes mulato, e de Maria Leopoldina, uma lavadeira. Ele nasceu no Morro do Livramento, RJ, ficou órfão de mãe aos 3 anos e de pai, aos 11. Não freqüentou escola e tornou-se vendedor de balas na rua para a tia doceira. Foi caixeiro, guarda-livros e aprendiz de tipógrafo. Numa festa, uma senhora o abordou e comentou: "Tinham-me dito que o senhor é gago e vejo que não é tanto". Replicou ele: "Pois, me tinham dito que a senhora era estúpida e vejo também que não é tanto".

08 - O Visconde de São Lourenço, cego de um olho, mandou construir um grande prédio na Rua Matacavalos, hoje Riachuelo, no Rio. Um gaiato escreveu-lhe à porta:

"Comer nozes e não ter dentes
É coisa que mete dó.
De que servem tantas janelas
Para quem tem um olho só."

09 - O escritor Pedro Nova parafusava os móveis de sua casa a fim que ninguém os tirasse do lugar.

10 - Érico Veríssimo era quase tão taciturno quanto o filho Luís Fernando, também escritor. Numa viagem de trem a Cruz Alta, Érico fez uma pergunta que o filho respondeu quatro horas depois, quando chegavam à estação final.

11 - A poesia "Se Eu Morresse Amanhã", que Álvares de Azevedo escreveu um mês antes de morrer, foi lida durante o enterro pelo escritor Joaquim Manuel de Macedo. Álvares morreu aos 21 anos, na tarde do dia 25 de abril de 1852, um domingo de Páscoa. Ele é o patrono da cadeira número [2] da Academia Brasileira de Letras, por escolha de Coelho Neto.

2010-03-02T03:17:00.000-08:00

A FAZENDA SÃO LUIZ

Estive revendo a Fazenda que tive como berço. Foi lá onde dei os primeiros passos e sofri os primários tombos na greda batida. Na casa, bebi o mugido leite nas invernosas e ensolaradas manhãs. Após meio século de minha existência, não vi, neste singelo arvoredo, uma única casa erguida; após todo este tempo, apenas a mesma meia dúzia de casas da época em que eu lá engatinhava. A casa onde nasci estava de portas cerradas. Não tive o direito ao menos de pisar no solo do verdejante quintal: era nele onde eu corria atrás dos capotes, dos cordeiros e das aves que ali vinham catar as pedrinhas que lhes serviam de elixir da própria existência. Nem no alpendre onde eu ouvia a viola chorar tive a jovialidade de tocar meus pés. A Fazenda era de meu querido e falecido genitor. Um cão guardava este espaço com muito zelo e carinho. Não tentei me aproximar, para não vê-lo ladrar: apenas bati uma foto da casa, para guardar como lembrança de minha doce infância. Se o proprietário do domicílio lá estivesse, a minha presença possivelmente seria acatada com louvor e respeito.

Esta Fazenda São Luiz fica aproximadamente a dois quilômetros e meio de minha modesta Ibicuitinga. O progresso nunca chegou às suas portas. Este calmo vergel está de parabéns, porque, no dia em que ele chegar e puser seus pés naquele local, aí, sim, começarão a aparecer as mazelas e também as vielas da urbanização, daí, então, surgirão os problemas; o probo morador irá se sentir excluído deste tão fértil chão: espero que ele não aceite ser um pacóvio deste fétido sistema.

Se, em 55 anos, não houve uma só construção no meu querido São Luiz, posso dizer que me senti muito feliz, até porque eu estava acompanhado de minha querida esposa e estávamos nos dirigindo ao pequeno e limpo açude. O saudável banho nos aguardava e, para reverenciar este verdejante local, o açude havia sido cercado, o que faz com que ele fique longe das mãos asquerosas do progresso. Sei que, daqui à alguns anos, Ibicuitinga crescerá em direção a este cheiroso pomar. Espero que as indústrias jamais possam jogar dentro dele seus cacarecos, pois este açude é uma virtude. Não sei até quando ele irá resistir aos futuros arranha-céus que o tempo moderno trará como prova de sua louca expansão urbana. Nestas águas, eu e outros meninos dávamos cangapés, para ver quem possuía maior agilidade nestas aventuras. Jamais o filho do burguês que habita o sofisticado apartamento, em sua pomposa piscina, terá a habilidade de nadar com rapidez 50 ou 100 metros. Talvez nunca tenha tido o prazer de jogar a pedra na água, para vê-la deslizar suavemente sobre o espelho de sua superfície

Antonio Girão Damasceno - ESTIVE EM IBICUITINGA EM JULHO DE 2009.

DEDICO ESTE TEXTO A TODOS OS AMIGOS E AMIGAS DA ACE.

2010-02-26T06:23:00.000-08:00

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Os Países (Campanha Ultramundos)

Mais uma obra literária será lançada no cenário cearense. Trata-se do livro de poemas Os Países (Campanha Ultramundos) de Frederico Régis.
A nova obra, além de propor uma tradução do cotidiano e da vida pela linguagem poética, faz uma reflexão em torno da obra “Os Sertões (Campanha de Canudos)” de Euclides da Cunha nestes 100 anos da sua morte. O livro remete a este clássico da literatura brasileira em sua estrutura de capítulos (A Terra, O Homem e A Luta), transpondo a problemática do homem urbano e moderno para o cenário de luta da Guerra de Canudos.
Segundo o Poeta de Meia-Tigela, que posfaceia o livro, trata-se, não de ancorar (escorar-se) em Euclides da Cunha, porém de, uma vez tomado este como porto inicial, partir em busca de outras explorações, de outros países... Ainda pelo entendimento do Poeta, se no autor fluminense o caráter jornalístico e etnográfico tem como finalidade o retrato de uma parcela do Brasil e de um tipo de brasileiro — o do sertão e do sertanejo —, o intento de Frederico Régis é universalizar a abordagem, e já não temos um espaço geográfico circunscrito, já “A Terra” não é a terra e o sertão nordestino ou baiano, mas o mundo, marcadamente o urbano; “O Homem” não é o homem que vive naquele espaço restrito e limítrofe, porém o indivíduo humano, sobretudo se cercado pela cidade; e “A Luta” não é a campanha contra Canudos, mas a batalha desse elemento urbanoide contra aquilo que também significaria seu aniquilamento, a saber: seu sucumbimento à capatazia, ao “fim da poesia”.
Os Países também apresenta uma faceta linguística curiosa: o palíndromo. Diversos poemas contêm sentenças que se lidas de trás para frente resultam no mesmo significado. Para o palíndromo o que importa não é tanto a semântica, mas a sintaxe. Um exemplo é a frase: A trufa sem a levedura, à rude vela, mesa furta. O livro é permeado por palíndromos, que lhe enriquecem de imagens pitorescas.
A publicação é patrocinada e editada pelo Banco do Nordeste. As ilustrações são do Ilustrador de Meia-Tigela e do artista plástico Lúcio Cleto. Outro detalhe curioso é a capa, com forte apelo afetivo, relembrando os antigos cadernos Recreio, cuja foto de um pássaro é da autoria do ornitólogo e fotógrafo Ciro Albano .
Frederico Régis, 36 anos, é engenheiro de formação, bancário por sobrevivência e poeta por necessidade. Seus primeiros poemas remontam ao final da década de 1980. Em sua trajetória, motivou-se por diversas tentativas em colocar suas produções à luz, das quais resultaram publicações avulsas de caráter artesanal em pequena tiragem. Foram livros editados e diagramados pelo próprio autor, como: Aparições (2004), Ave e Dor Reta ou: O Aterro de Eva (2002), Além de Queda, Coice! (2001), Passageiro de Cúmulos (1998) e Desabamento (1996).
Por sete anos foi membro do grupo Ceia Literária, onde participou das coletâneas: Ceia Maior, O Lago das Vozes, Cais de Nós e Ceia Literária nº 5.
Tem atuado no cenário literário cearense, participando de recitais de poesia, encontros literários e de antologias diversas.
Em 2007 publicou Minutas do Caos, obra com boa repercussão junto aos leitores e que introduziu a estética do autor no cenário da poesia cearense.

Lançamento

Livraria Saraiva Mega Store – Iguatemi
03 de março de 2010 – 19h

2010-02-23T09:05:00.000-08:00

Escritores cearenses

A Secult divulgou o Edital Prêmio Literário para autor (a) cearense, objetivando premiar escritores, editores, quadrinhistas, pesquisadores, distribuídos em diversas categorias.

O objetivo da Associação Cearense dos Escritores é o de que os associados participem com suas obras inéditas ou publicadas, como determina o edital.

A Ace convidou o escritor e coordenador de políticas de livro e acervos da Secult, Raymundo Netto, para maiores informações. A reunião será no dia 04/03, quinta-feira, às 19h, na sede da Ace, rua Princesa Isabel, 817, centro. Em frente a Gerardo Bastos.

A Ace dará o apoio técnico aos associados que pretendem participar deste Prêmio Literário.

COMPAREÇA a essa importantíssima reunião.

Atenciosamente

Haroldo Felinto Carlos Roberto Vazconcelos Silas Falcão

Presidente Coodenador de literatura Diretor de eventos

2010-02-18T11:36:00.000-08:00

Edital Prêmio Literário para Autor (a) Cearense

O Governador do Estado do Ceará, Cid Gomes, e o Secretário da Cultura, Auto Filho, por considerarem a atividade editorial e toda sua cadeia produtiva como integrante do processo de desenvolvimento cultural e, assim, essencial para o desenvolvimento do Estado, no uso de suas atribuições, tornam público, para conhecimento dos interessados, o Edital Prêmio Literário para Autor (a) Cearense, a maior premiação para a literatura na história do Estado do Ceará, que objetiva garantir a democratização do acesso aos recursos do Tesouro do Estado para, conforme a Lei nº 13.549, de 23 de dezembro de 2004, estimular a produção e valorização dos autores e editores radicados no Estado do Ceará, promover a circulação do livro, preservar o patrimônio literário, incrementar a produção editorial estadual e regulamentar as inscrições para apresentação de propostas e seleção de projetos em Literatura e Cultura em 14 (quatorze) categorias, abaixo discriminadas, sendo atribuído ao presente Edital o valor da ordem de 2.000.000,00 (dois milhões de reais).

O Edital tem como objetivo selecionar e premiar cearenses, dentre escritores, editores, quadrinhistas, pesquisadores, ilustradores, cordelistas, artistas e autores (as) de projetos gráficos em Literatura e Cultura em reconhecimento à originalidade, qualidade intelectual e técnica de seus trabalhos, distribuídos nas seguintes categorias, intituladas em homenagem a autores e intelectuais destacados na cultura cearense:

Prêmio Caetano Ximenes Aragão, de Poesia inédita (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Jáder de Carvalho, de Romance inédito (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Moreira Campos, de Conto inédito (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Milton Dias, de Crônica/Memórias inédita (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Rachel de Queiroz, de Literatura Infantil e Juvenil inédita (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Alberto Porfírio, de Literatura de Cordel inédita (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Otacílio de Azevedo, de Reedição (R$ 2.857,14 para o proponente/autor (a) + publicação);

Prêmio Eduardo Campos, de Dramaturgia inédita (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);
Prêmio Braga Montenegro, de Ensaio e/ou Crítica literária inéditos (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Guilherme Studart de Ensaio sobre Tema Cultural inédito (R$ 4.285,71 para o autor (a) + publicação);

Prêmio Luiz Sá, de Álbum em Quadrinhos inédito (R$ 4.285,71 para o autor (a)/ + publicação);

Prêmio Manoel Coelho Raposo, de Publicação de Selo Editorial (execução de projetos de publicação, conforme apresentação de Plano de Trabalho, de coleção constituída de, no mínimo, três livros versando sobre temática CULTURAL específica a escolher);

Prêmio Edigar de Alencar, de Publicação de Revista Literária/Cultural (execução de projetos de publicação, conforme apresentação de Plano de Trabalho, de, no mínimo, três números/edições de revistas, inéditas ou em curso, com tiragem mínima de 1.000 exemplares cada um)

Prêmio J. Ribeiro, de Publicação de Álbum/Livro de Arte (publicação ou republicação de álbum, livro de arte e outras publicações em forma de livro, não contempladas nas categorias acima relacionadas, conforme apresentação de Plano de Trabalho)

Com exceção das categorias de Reedição e Publicação de Álbum/Livro de Arte, poderão concorrer apenas OBRAS INÉDITAS, sendo considerada OBRA INÉDITA, para fins deste Edital, aquela cujos textos que a compõem não foram publicados em conjunto, integralmente, em meio impresso e/ou eletrônico.

No momento da inscrição, as obras/projetos deverão ser apresentados, OBRIGATORIAMENTE, sob PSEUDÔNIMO, com exceção das categorias Reedição, Álbum em Quadrinhos, Ensaio e/ou Crítica Literária, Ensaio sobre Tema Cultural, Revista Literária/Cultural e Álbum/Livro de Arte.
Pessoas jurídicas só poderão concorrer às categorias Publicação de Selo Editorial (exclusivo para pessoa jurídica), Publicação de Revista Literária/Cultural e Publicação de Álbum/Livro de Arte, devendo, no ato da inscrição, indicar a pessoa física responsável por sua execução.

A Subcomissão de Habilitação Técnica selecionará a obra a ser premiada consoante os seguintes critérios:

a) Qualidade literária e estética da obra/projeto

b) Originalidade e criatividade da obra/projeto

c) Pertinência cultural da obra/projeto

d) Qualidade de Projeto Gráfico (incluindo detalhes de produção como ilustração, acabamento, design/arte-final, impressão e encadernação)

e) Currículo do Proponente

f) Atendimento às exigências do Edital

g) Exequibilidade e adequação orçamentária aos valores praticados em mercado, viabilidade de execução, dos prazos para realização, alcance e abrangência do projeto (efeito multiplicador e participação coletiva), interesse público e garantia da visibilidade do Prêmio e do apoio institucional da SECULT.

Além, da premiação e apoio a projetos envolvendo a cadeia criativa e produtiva do livro, a Secretaria da Cultura, em acordo com a UNIGRÁFICA e com o SINDILIVROS, está articulando a possibilidade de elaboração de orçamentos mais reduzidos na produção dos livros destinados ao edital, qualificação técnica das gráficas proponentes (em consórcio com editoras), menores descontos para as livrarias no preço final do livro e a abertura de espaço nas livrarias para lançamentos das obras selecionadas.

As inscrições serão realizadas no período de 18 de fevereiro a 31 de março de 2010. NÃO PERCAM TEMPO NEM A DATA FINAL!

O Edital completo com todas as especificações de apresentação de cada categoria e as normas gerais poderão ser encontrados e impressos por meio do sitio eletrônico da SECULT:
http://www.secult.ce.gov.br/categoria1/premio-literario-para-autores-cearenses/premio-literario-para-autores-cearenses

Maiores informações: Coordenadoria de Políticas do Livro e de Acervos/COPLA - (85) 3101.6794 ou pelo e-mail copla@secult.ce.gov.br

Edital colhido no blog Almanacultura, do escritor Raymundo Netto.

PROJETO BAZAR DAS LETRAS RECEBE O ESCRITOR NATALÍCIO BARROSO.

2010-02-12T07:49:00.000-08:00

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2010-02-12T06:33:00.000-08:00

Em homenagem aos duzentos e cinquenta anos de Bárbara de Alencar,nascida a 11 de fevereiro de 1860; e aos trinta anos do Romanceiro de Bárbara, de Caetano Ximenes Aragão (1927-1995).

Grato pela leitura.

ROMANCEIRO DE BÁRBARA: CANTARES DE REBELDIA

O Poeta de Meia-Tigela

Há trinta anos Caetano Ximenes Aragão publicava o seu Romanceiro de Bárbara, livro cujo título nos remete imediata e não casualmente ao Romanceiro da Inconfidência, de Cecília Meireles. O autor parece querer estabelecer desde o princípio um paralelo entre os episódios da Conjuração Mineira tão magistralmente recriada em versos pela poetisa carioca, e a Confederação do Equador que, no concernente à participação do Ceará, teve na família Alencar alguns dos significativos protagonistas.

Movidos pelo descontentamento frente às medidas do então recente governo imperial de Dom Pedro I, camadas representativas de Pernambuco, da Paraíba, Rio Grande do Norte e Ceará unem-se em oposição ao poder monárquico centralizador. Em nosso estado, depois de aguerridos combates, Tristão Araripe chega a empossar-se como Presidente da Província em 1824, no entanto pouco demorando como tal. A pronta e violenta reação das tropas legalistas leva-o à morte em combate, bem como instaura furiosa perseguição aos revoltosos, culminando com o fuzilamento, em 1825, dos mártires Azevedo Bolão, Ibiapina, Carapinima, Padre Mororó e Pessoa Anta — no antigo Campo da Pólvora, atual Passeio Público.

Se Bárbara de Alencar não esteve envolvida diretamente na intentona de 1824, foi figura emblemática em 1817. Não apenas “acobertara” as conspirações de seus filhos Tristão e José Martiniano (este, pai do autor de Iracema), mas alimentara o ideal revolucionário com sua força de — mais do que matrona — matriarca esclarecida do Crato. É o que atesta a carta-testamento do padre, médico e naturalista Manuel de Arruda Câmara: “A D. Bárbara de Crato, devem olhá-la como heroína”. Heroica seria realmente sua postura quando do fracasso, em apenas uma semana, dessa primeira experiência republicana cearense: assim como seus filhos, é presa e conduzida ao antigo Quartel de 1ª. Linha da capital, e encarcerada sem direito a regalia de qualquer espécie. Pelo contrário, viveria dias de extrema penúria até sua transferência por mar para a Fortaleza das Cinco Pontas em Recife e, dali para Salvador, onde finalmente fora libertada, após uma devassa que com seus respectivos sofrimentos e represálias, durara cerca de três anos. O retorno para casa não resultou, porém, exatamente numa alegria: com os bens tomados pelo Império, e o nome enxovalhado (os adversários políticos naturalmente aproveitando-se da ocasião para a disseminação de toda sorte de maledicência), tornaram-se uma espécie de “exílio domiciliar” seus últimos anos. Não se tem notícias do pertencimento de Bárbara de Alencar às insubordinações que se seguiram à sua soltura. Morre em 1832, a vinte e oito de agosto, aos setenta e dois anos.

Eis os fatos que servem de motivo à lírica de Caetano Ximenes Aragão e ao Romanceiro: escrito num período marcado pela agonia do regime militar e início da Abertura, o livro faz do canto a Bárbara um canto à liberdade. O que é simbolizado exemplarmente pela contínua aparição no poema da Ave da Madrugada que “canta de noite e de dia/ é sua maldição cantar/ cantares de rebeldia/ e aquele que ouvir seu canto/ nunca mais se concilia/ será sempre um encantado/ da ave da madrugada”. E que é revelado ainda pelo poeta no Posfácio à obra: “Este poema é uma metáfora sobre a liberdade. Nasceu em tempos de incertezas. Havia medo, exílio, prisões, torturas, homens e mulheres banidos. Bárbara Pereira de Alencar, primeira presa política do Brasil, na ordem do tempo, sofreu prisão, violência, maus tratos, exílio e teve seus bens confiscados. Mas resistiu e por isso e outras razões, é uma heroína marginalizada na História de nosso País”.

“Uma heroína marginalizada na História de nosso País”, diz-nos o poeta. Não deixa de ser verdade, se pensamos no espaço concedido a diversos vultos tornados referências nacionais. Não deixa de ser verdade, se pensamos no espaço concedido a outros vultos tornados referências em nosso próprio estado. Não deixa de ser verdade se confrontamos o que representam as imagens de Bárbara de Alencar e seu filho Tristão Araripe, quando comparadas à imagem que atualmente exportamos como sendo a tradutora de nossa cearensidade: a de um Ceará não só Moleque, mas cuja molecagem vem identificando-se, gradualmente, com o baixo humorismo. Enaltecemos com orgulho a figura de um povo irreverente a ponto de vaiar o próprio sol. Mas diminuímos o valor dessa mesma irreverência quando a igualamos ao riso fácil resultante da piada mal-contada, reprodutora de preconceitos e estereótipos, incapazes de sugerir quaisquer maiores enfrentamentos do status quo. Forjamos cada vez mais a face de um povo que sabe rir (de si); porém, não será esse contentamento algo um tanto forçado, esgar ao invés de sorriso? Quando Caetano Ximenes elege Bárbara de Alencar motivo de sua poética, contribui para o resgate de outra fundamental expressão de nossa formação como povo: a expressão da luta, do confronto, do heroico e do trágico, igualmente cearenses.

Tomemos como simbólico o não nos ter chegado um registro, desenho, nenhum esboço sequer, dos rostos de Bárbara ou Tristão: e empreendamos o avivamento de suas feições, o avivamento de nossas feições, estimulando a presença de seu exemplo entre nós. Se Zenon Barreto soube representar a ausência de tal registro na estátua erigida em homenagem à “Guerreira do Brasil” (para lembrar a obra de Roberto Gaspar), soube também postá-la retilínea e altiva, conforme a vemos na Praça Bárbara de Alencar, na Avenida Heráclito Graça. Felizmente há sempre quem insista na representação de um Siriará combativo, e que sabe fazer da festividade, inclusive, também um momento de exaltação dessa “outra face” de que falamos: é o caso de inúmeros anônimos. É o caso também de Maria do Amparo, que mantém um pequeno museu na Casa do Sítio Caiçara em que Bárbara de Alencar nasceu, no município de Exu, sem apoio governamental ou particular algum. É o caso de Oswald Barroso à frente do anual Cortejo dos Confederados; e agora do Maracatu Nação Fortaleza e seu tema “Bárbara Luz da Liberdade”.

Vejam que não é absolutamente necessário que tomemos a vida negativamente, por a assumirmos heroica e tragicamente: é condição maior do trágico, não a dor, mas a insubmissão ante um destino demarcado. Sorriamos, pois: não com escárnio, mas com a felicidade dos que se sabem encantados pela “ave da madrugada/ que canta de noite e de dia/ (...) cantares de rebeldia”. “Bárbara era feitade pedaços de brisacertezase terra ensanguentada”(Caetano Ximenes Aragão)

“Bárbara era feita

de pedaços de brisa

certezas

e terra ensanguentada”

(Caetano Ximenes Aragão)

“O Pão” Nosso! (A Verdadeira História da Padaria Espiritual)

2010-02-12T05:02:00.000-08:00

— crônica comemorativa de aniversário do Prof. Sânzio de Azevedo (11 de fevereiro) —

Lembrar é tão difícil quanto esquecer. Peço permissão agora, num galope à beira-mar, para abrir a caixa preta do Café Java e, assim, revelar a todos como se deu, realmente, o estabelecimento da sociedade de rapazes de Letras e Artes, vulgarmente conhecida por “Padaria Espiritual”.
Estávamos eu, Pedro Salgueiro, Astolfo Lima, Carlos Vazconcelos, Poeta de Meia-Tigela, Carlos Nóbrega e Nilto Maciel no Assis da Gentilândia, sede de reuniões de promessas literárias, — e digo “promessas”, pois geralmente nunca se cumpre o que se propõe nelas, deixando todas as deliberações para a próxima ou para a que vier depois dela, e se vier —, quando soubemos que o deputado Antônio Sales, poeta e romancista, estava de volta à cidade. Tão mal comentávamos o fato, o vimos sair de uma bodega do Benfica com uma bisnaga de pão francês debaixo do braço. Vinha de conversa com o professor Sânzio de Azevedo, já se indo à Jacarecanga, onde residia há algum tempo.
Fui buscá-los, logo os convidando a ficar, mesmo que por um pouquinho. Antônio Sales, que estava todo em branco, passou o lenço na cadeira antes de sentar. Cumprimentou a todos, puxou um charuto, tragou uma branquinha e, diante do pedido de novidades, revelou-nos o desejo de abrir um grêmio literário genuinamente cabeça-chata. Ficamos impressionados. Sabíamos haver pelo menos uma centena de academias na cidade e que, todos os dias, entre trovas e panegíricos medonhos, criavam-se outras. O cearense, dizem, antes de tudo é um acadêmico. Precisava-se mesmo de mais uma?
— Compreendam, camaradas — argumentou. —, eu não quero apenas mais uma como tantas essas burguesas, formais, retóricas e burocráticas. A nossa tem de ser coisa nova, original, e até mesmo um tanto escandalosa para que sacuda o nosso meio e que tenha repercussão lá fora.
— Mas como o senhor está pensando, dr. Antônio? — questionou o Carlos, já curioso, a pensar como convidá-lo para participar do Bazar das Letras do SESC.
Percebendo a inquietação, Sales forrou, com guardanapos, a cadeira ao lado, e deitou seu pão, ainda quente, enquanto retirava do bolso do paletó umas folhas de papel consteladas por pingos e respingos de tinta. Era o rascunho dos estatutos de tal agremiação. Leu-nos alguns de seus artigos inéditos:
— “Depois da instalação da sociedade, só será admitido quem exibir uma peça literária ou qualquer trabalho artístico que for julgado decente pela maioria.”
— Pronto, já começou mal. — comentou o Pedro, torcendo a boca, franzindo a testa e olhando sabe lá Deus pra onde. — Se tiver que ser julgado pela maioria não vai entrar é ninguém. Não entra. O pessoal daqui, do jeito que é, não deixa!
— É uma pena... Fortaleza mimosa, ex-tapuya, é hoje uma rapariga civilizada. Está perdendo o encanto. É incrível, amigos, que a cidade, ao passo que se alarga materialmente, vai-se estreitando moralmente, de forma a assumir as mesquinhas proporções mesológicas de um lugarejo matuto com todo seu fervilhamento de intrigas, de picardias e bisbilhotices. — lamentou, a prosseguir: — “O distintivo da entidade será uma haste de trigo cruzada de uma pena, distintivo que será gravado na respectiva bandeira.”
Trigo? Cerveja! Todos levantaram os copos. Apoiado!
— “É proibido o uso de palavras estranhas à língua vernácula.” — “Aquele que durante uma sessão não disser uma pilhéria de espírito, pelo menos, fica obrigado a pagar, no sábado, café para todos os colegas. Quem disser uma pilhéria superiormente fina pode ser dispensado da multa na semana seguinte.”
— Estou fora. Que é isso? Não vou pagar nada para ninguém. Eu não sei fazer graça. — reclamou o Nilto, derrubando o gelo da cerveja na unha encravada do seu pé.
— E nós não vamos falar em literatura, não, gente? — entrepôs-se o Astolfo, já impaciente.
— “O associado que for pegado em flagrante delito de plágio, falado ou escrito, pagará café e charutos para todos os colegas.”
— O plágio é um atestado de humildade... — lembrei.
— “Será julgada indigna de publicidade qualquer peça literária em que se falar de animais ou plantas estranhos à fauna e à flora brasileiras, como: cotovia, olmeiro, rouxinol, carvalho etc.”
— Ei, o Rouxinol [do Rinaré] e o [Francisco] Carvalho vão ter que mudar de nomes? — comentou o Nóbrega, explodindo em risadas.
—“São considerados, desde já, inimigos naturais dos gremistas: os padres, os alfaiates e a polícia. Ninguém deve perder ocasião de patentear seu desagrado a essa gente.” Ah, essa parte é importante, gente: “Será punido com expulsão imediata e sem apelo o associado que recitar ao piano...”
— E o que citar trechos de latim no discurso também, não é? Ô coisa besta... — alguém lembrou um lançamento recente.
— “Vai detonar, implodir/ Antigas Instituições/ Vai deitar abaixo o Estado/ Costumes e tradições/ Vai trucidar, chacinar/Abonados, figurões.” — recitou o Poeta, apertando os dedos das mãos.
— Engraçado, né?... Mas a gente não vai falar em literatura, não? — lembrou novamente o Astolfo.
— “A sociedade representará ao Governo do Estado contra o atual horário da Biblioteca Pública e indicará um outro mais consoante às necessidades dos famintos de idéias.” Bem, ouvi dizer que esse problema já foi resolvido... “Publicar-se-á, no começo de cada ano, um almanaque ilustrado do Ceará contendo indicações úteis e inúteis, primores literários e anúncios de bacalhau.”
— Não vai dar certo. Ninguém ajuda nem lê. Já chega ao primeiro número com caquexia pecuniária. — profetizou o Nilto, limpando o bigode com o indicador.
— “As mulheres, como entes frágeis que são, merecerão todo o nosso apoio, excetuadas as fumistas, as freiras e as professoras ignorantes.”
— Uma mulher bonita de mau coração é como a mangaba que tem a polpa doce e o caroço amargo, não é assim, Sales? — tirou da memória invejável, o Sânzio.
— Pois é, Sânzio... Estou pensando em também publicar um periódico quinzenal, mas não sei ainda como vai se chamar... Vai depender, é claro, do nome que dermos à agremiação. — Nisso, Antônio Sales voltou-se ao seu pão e descobriu, surpreso, a cadeira em guardanapos vazios. Bradou: — O pão... que é do meu pão?
Estando todos nós com as bocas devidamente ocupadas, demos com os ombros, a abanar a cabeça...
— Pelos modos, querem me dizer que foi uma alma que levou o pão?
— Vai ver estão montando uma padaria espiritual. — respondeu, espirituoso, o Sânzio.
— É isso, professor... Padaria Espiritual! Padaria... O pão que alimenta o espírito do povo! O Pão! O Pão! Eureka!
Eufórico, Antônio Sales tomou rapidamente as folhas amassadas, colocou o chapéu à cabeça, despediu-se de todos, beijou forçosamente a testa do Sânzio, e arribou-se, como as aves, para fazer história.
— Esse negócio de beijar a gente é de lascar! — afirmou Sânzio com ares de “não gostei” e limpando a testa com o lenço. — Já pensou, rapaz, que coisa de Mandrake? Logo o Antônio Sales... Peraí...
— E o pior, professor, é que saiu e não pagou a conta. Que custa contribuir, né? Mais um! — desconsolava-se o Pedro enquanto o Nilto afirmava:
— Eu não vou pagar. Não convidei ninguém. Só bebi uma cerveja.
— Rapaz, eu só sei que vou mudar de bodega... ô, pãozinho bom... — afirmou, jocoso, o Nóbrega.
— E aí, minha gente, — reclamou o Astolfo puxando mais um cigarro — quando a gente vai começar a falar sobre literatura?
Ficou para a próxima... como sempre!

Antônio Sales (1868 – 1940), cearense, nascido em Parazinho (hoje, Paracuru), publicou “Versos Diversos”, “Minha Terra” e “Aves de Arribação”, dentre outros. Em 1892 criou o programa de instalação da “Padaria Espiritual” (alguns de seus trechos citados no texto), movimento que durou até 1898 e da qual fizeram parte diversos autores cearenses. Ajudou na fundação da Academia Brasileira de Letras, não aceitando, porém, o convite para fazer-lhe parte. Alguns dos trechos de sua fala forma colhidos de seus escritos.

Raymundo Netto é autor do romance “Um Conto no Passado: cadeiras na calçada. Escreveu esta crônica de aniversário para o Prof. Sânzio de Azevedo (11 de fevereiro). Contato: raymundo.netto@uol.com.br / blogue: http://raymundo-netto.blogspot.com

CRÔNICA COLHIDA DO BLOGUE ALMANACULTURA, DO ESCRITOR RAYMUNDO NETTO.

2010-02-10T10:14:00.000-08:00

Associado(a)

Acesse http://www.hoteldelivros.com.br/ que divulga livros pela internet.
Nele você encontrará todas as informações sobre a adesão a este site de literatura.

Atenciosamente

Associação Cearense dos Escritores

2010-02-08T04:15:00.000-08:00

QUEM SABE...

Airton Soares

aquilo que a gente ignora
gera medo e nos agita,
mas "quem sabe faz a hora"
não espera nem hesita